Brutal

Dovere– Ammazzalo Wol! Ammazzalo!

Wol non risponde. Si volta a guardare l’uomo. Pare un cencio. Lacero, putrido. Marcisce, appoggiato al muro. Guarda in seguito Art, suo padre: i lineamenti aspri, la sagoma stolida, un imponente scoglio che si impone sull’orizzonte del mare.
I propri pugni. Serrati, sudati, tremanti. Il gancio arrugginito.

– Ammazzalo! Ti ho detto di ammazzarlo!

Wol osserva la vittima. Lo fa stringendo gli occhi, sfocando la figura dell’uomo. Il sudore, oppure il timido approssimarsi di una lacrima all’iride, rendono la sagoma sempre meno reale.
Urla Art, sprona il figlio alla guerra.
Ascolta il grido del padre rimbalzare nella stanza. Un’incitazione vuota. Una soverchiante eco. Il coraggio non giunge. L’urlo copre soltanto il vuoto, lasciato da gesti non ancora compiuti.

– Cosa aspetti? Ammazzalo!

Il giovane orco si sporge in avanti. Alza il braccio destro, fino a superare la testa. Si inarca. I muscoli delle spalle sono rigidi. La schiena si tende. Avanza di un passo. Un altro. Vede, oppure immagina la distanza per raggiungere la vittima. Tentenna. Sfugge alla forza dello slancio. Lascia che il braccio cada sull’uomo a peso morto.
Un finale d’artiglio. Una diagonale imperfetta.
L’uomo si sposta lateralmente. Un piccolo, placido movimento. Apre il palmo della mano. Afferra il verde polso armato. Lo gira di scatto. Lo contorce.
Tutta la figura dell’orco è scomposta: Il capo reclinato all’indietro, il braccio sinistro a penzoloni, le gambe flesse a cercare equilibrio.

– Se non vuoi uccidermi, perché lo stai facendo? – domanda l’uomo, vomitando parole che zoppicano.
– Io devo ammazzarti! Devo!

Wol lascia che la disperazione venga in suo soccorso. Si aggrappa a quel sentimento come ad un appiglio incerto, sull’orlo del baratro. Ritrova la forza. Punta i piedi a terra. Spinge con i glutei, con i reni. Ritrova il proprio equilibro. Con la mano sinistra stringe a sua volta il polso dell’uomo. Le unghie affilate entrano nelle carni bianche.
Grida. Altra disperazione che avvince, che avvinghia i due corpi in lotta.
L’uomo addenta l’orecchio di Wol. Scuote freneticamente la testa. I denti si serrano e il sangue cola e spruzza ai lati della bocca lacera. Le cartilagini cedono. L’orecchio strappato viene sputato a terra. L’orco grida. Abbandona il gancio a terra. L’uomo scalcia. Gli artigli fuoriescono dalle sue carni. Il polso bucato, le pelli lacerate sulla carne viva.
Wol si divincola dalla presa, ma perde il gancio, che cade.
L’uomo si china veloce. Raccoglie l’arma e gridando, batte con la punta di ferro il piede di Wol. Una volta. Due volte. Tre volte. Brandelli di carne. Brandelli di zampa. Wol urla disperato e con un gesto inconsapevole si porta le mani al volto. Si contorce, trema, sbatte; e più il piede batte più il dolore sale, esplode sino alle fronte che si fa rovente. Le mani abbandonano la faccia, si stringono a pugno. Pugni che ora battono e sbattono incerte sulla nuca dell’uomo.
L’essere umano si ritorce a terra. Rotola sgraziato nella polvere come un tonno al macello. Wol lancia un ultimo pugno, che manca la vittima, lo sbilancia, cade a terra.

I due corpi strisciano come vermi l’uno sull’altro. Si avvolgono. Rotolano tra braccia che si annodano e ginocchia che spingono, che scivolano tra la bava e il plasma. Le mani cercano i capelli, li trovano e tirano, strappano ciocche che cadono a terra come piume di un cuscino stracciato.

Occhi che guardano gli occhi, velati dalle maschere tumefatte dei volti. Occhi che pulsano, pupille che cercano un lume. Pupille disorientate che scattano violente da un lato all’altro dello sguardo e che poi si spengono, stravolte.

L’essere umano, farfuglia – nessun… senso… nessun senso… alcuno -.
Wol, pietrificato, chiude gli occhi. La mano dell’uomo stringe la sua. Inerme. Si volta supino. Sdraiato, guarda il padre, e con un ultimo fiato di vita dice al padre:

– Io non lo ucciderò, mio signore.

– Così è deciso, allora.

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