Spaghetti Western

Fortuna, Fede e Disperazione.– Davvero pensavi che dopo tutto questo trambusto avrei diviso il bottino?
– Non fare pazzie Nick, questo buco schifoso è così pieno di dinamite che nemmeno tu riusciresti a scamparla. Metti giù la cazzo di pistola.
– Hai ragione. Meglio se ti sparo fuori.
Uscirono uno dietro l’altro, quello davanti con le mani in alto.
Il Reverendo li attendeva, le gambe divaricate e il fucile già carico.
Nick Tre Vite ebbe un istante di esitazione e il vicesceriffo zoppo, approfittando dell’occasione, si allontanò di alcuni passi, finché una doppietta fece saltare una zolla di terra da sotto ai suoi piedi: allora si fermò.
– La messa non è ancora finita – lo ammonì il Reverendo, il fucile che ancora fumava.
Nero e terribile si innalzava nella polvere, mentre un fremito invisibile lo scuoteva tutto quanto: il santo aveva lasciato il posto al bandito, e il bandito voleva sangue.
Alla sua destra, a circa venti metri, lo zoppo stava dove s’era fermato e sudava freddo al pensiero di doversi confrontare con avversari di quel calibro: già sentendo in bocca il sapore ferroso della morte, recitava a bassa voce un rosario di suppliche e bestemmie.
Nick Tre Vite, sicuro della sua fortuna, stava ritto davanti all’entrata della grotta.
Lo Sciacallo da parte sua, che con un’arma in mano era pericoloso per sé stesso e per gli altri, s’era seduto sul carro. Dalla tasca posteriore di uno dei minatori aveva sfilato un’armonica e ora suonava aspettando che tutto finisse.

A lungo volarono sguardi appuntiti come aghi: saltavano dalla punta della canna dopo la rincorsa dal fondo dell’occhio.
Il resto fu un attimo.
S’udirono solo due spari, uno dei tre cadde morto senza neppure aver tempo di fare fuoco.
Nick Tre Vite, dopo aver colpito il bersaglio, si volse a guardare quello che era ancora in piedi.
– Il West non sa che farsene di anziane leggende, Reverendo – lo derise, ché stavolta il proiettile non gli era passato neppure vicino – mi hai mancato di nuovo.
Tirò il grilletto e si preparò a far fuoco una seconda volta.
Lo Sciacallo smise di suonare, il Reverendo sorrise.
– Pentiti – gridò – perché sono venuto a portare il fuoco sulla terra.
– Falla finita con questa pagliacciata e sforzati di crepare in modo dignitoso. Cosa diavolo vai farneticando?
– Non è a te, che ho mirato. Chi ha orecchie per intendere, finché le ha, intenda.
Una goccia di terrore scivolò sulla tempia del cacciatore di taglie, ora che il silenzio aveva svelato un sibilo sottile, proveniente da dentro la pancia della collina.
Fece appena in tempo a voltarsi: l’esplosione lo avvolse, inghiottendo il suo grido e disintegrando i suoi tratti in una pioggia d’oro e di fuoco.

L’avvoltoio volava lento, sfruttando il vento caldo del deserto.
Con pazienza e un poco di fortuna avrebbe rimediato un pasto abbondante: più in basso, molto più in basso, cavalcavano fianco a fianco due uomini, e a ogni passo del cavallo faceva eco un tintinnio di monete.
– Dove andiamo? – domandò uno.
– Verso la Terra Promessa.
Sempre la stessa domanda, sempre la stessa risposta.
– Perché?
– Perché il Signore mi ha detto così.