Il Torneo dei Rock Guerrieri (o il ritrovamento del drago)

Feedback nel boscoLingue di fuoco confluirono lungo la paletta del basso, alimentate dai riff del rocker. Le fiammelle modellarono un unico globo infuocato, che il vecchio strampalato sparò e frustò nel mezzo del vortice di fulmini con uno scatto di reni incredibile.
Un giornalista è pronto a tutto pur di sopravvivere al proprio mestiere; quella – e ancora oggi ne parlo ai colleghi – fu l’esperienza più spaventosa e al contempo meravigliosa della mia carriera. Filavo dritto, acceleratore al massimo, in un tunnel di ombre ed energie luminose; una vera e propria battle rock ambulante!
Il crocevia di White Duke era vicino. Ma improvvisamente, plasmato dalle scariche di fulmini, vidi i contorni abbaglianti di un martello da guerra fracassarsi sul manubrio della motocicletta…

Quando riaprii gli occhi ero di nuovo nel sidecar, parcheggiato sul ciglio della strada. Silenzio. Ci misi un po’ a capire che eravamo scampati all’imboscata.
«Questo lo scriverai nell’articolo?» domandò il vecchio rocker. Riaccordava lo strumento; dalla paletta colava ancora qualche scintilla infuocata.
La bocca impastata. Stordimento. «Cosa erano quei…» balbettai.
«Fulmini?» completò il bassista, serio. «Hanno perso qualcosa, o lasciato cadere» aggiunse indicando un elmo con le corna poggiato sulla sella della motocicletta. «Ti dice nulla?»
«I Vichinghi!» risposi subito. «Ma non può essere. Partecipano alla ricerche con gli Agenti del Carcere. Perché avrebbero dovuto attaccarci?»
«Questo proprio non lo so, ragazzo. Ho solo raccolto una prova». Il rocker risistemò il basso modificato nella sacca dietro al sidecar. «Qualcosa non va, e questo qualcosa mi dice che quei tizi volevano impedirci di raggiungere i boschi oltre le campagne».
«I Vichinghi in combutta con quelli del Carcere? Gli Agenti ce l’hanno a morte con noi giornalisti». E a ragione. Facevo parte di una razza di avvoltoi. «Ma ad arrivare al punto da scatenare attività paranormali… Insomma, non ce li vedo».
Il vecchio iniziò a fischiettare un motivetto, forse per stemperare la tensione. «Di certo c’è una cosa: che una dannatissima bestia come quel drago non sparisce nel nulla dall’oggi al domani».
Continuavo la mia full immersion nel mare della confusione. Ricordai del martello. Non ero ferito, ma avevo un gran mal di testa. «Come ha fatto a mandarli via?» domandai ancora al rocker.
«Sai qual è il mio nome, bel tipetto?»
«Certamente no, ma non capisco cosa c’entri con la battaglia e i Vichinghi».
Il vecchio tirò nuovamente fuori la fiaschetta. «Niente di niente, è solo che non mi ero ancora presentato. Liam Igghy». Tracannò l’intruglio e non mancò di offrirmi un goccio. Il sapore di gomma da masticare alla frutta eccitò le mie papille gustative, facendomi addolcire il mal di testa.
«Ben» risposi sconcertato, e strinsi la mano al mio folle compagno.

Con l’elmo incastrato sul davanti della motocicletta a mo’ di trofeo superammo White Duke, andando incontro ai boschi, verso ovest. La brughiera lasciò il posto a una vegetazione più fitta e selvaggia. La strada si restrinse. Sentivo rami e foglie sibilare a pochi centimetri dalle orecchie. A quel punto, come a infliggerci il colpo di grazia, accaddero tre cose. La motocicletta si spense, la eco di un brano blues si diffuse tra i rami e una voce enfatizzata da un acutissimo feedback acustico ci invitò di stare fermi.

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