Quando i sogni diventano realtà

CicatriciIl sole asciuga il sangue sulla pelle. Si coagula fra i peli e ad ogni movimento tira e si crepa. Non che si muova molto, a parte l’ansimare del petto, sdraiato sulla tolda. Le mani sono rosse, i piedi sono rossi, la faccia gli tira, sarà rossa anche quella. Tiene gli occhi chiusi, perché il sole è ancora forte nel cielo. L’odore ferroso del sangue si mescola a quello del sale e di altri fluidi corporei che preferisce non identificare.

Adesso che le urla sono finite il rumore del mare è piacevole, anche gli altri che normalmente urlano da una parte all’altra adesso parlano normalmente, quasi nel timore di disturbarli. Loro. I morti.

Si solleva, si mette seduto. Loro, i morti, sono li, lo sguardo vuoto nel sole. La tolda è completamente piena di cadaveri. I marinai buttano i corpi in mare, non prima di aver tolto armi, stivali e cercato qualche borsa di monete. Sul mare le due navi si stanno allontanando con poche vele e meno uomini.

Accanto a lui l’uomo con cui si è battuto spalla a spalla. Ha la testa appoggiata sulle ginocchia, mentre con una mano tampona una grossa ferita sulla coscia. Solo allora ci pensa. Si tasta, perché ha troppo sangue addosso per capire se è ferito solo guardando. Molti colpi e un nuovo taglio sul braccio destro, ma il resto è a posto.

– Non so il tuo nome.

Solleva lentamente la testa. – Antoine. Sono francese, di Nizza.

– Marco. Sono italiano. Firenze. Come va la gamba?

– E’ profondo ma netto. Farà male per un po’, ma guarirà bene.

– Te ne intendi. Grazie per l’aiuto, ti devo la vita. – Gli tende una mano per aiutarlo ad alzarsi.

Con un grugnito, ed appoggiando il peso del corpo sulla gamba buona, si alza, guardandosi attorno. L’attività sta riprendendo. Gli uomini si congratulano per essere ancora vivi, ed aiutano i feriti. I nemici feriti non vengono nemmeno finiti, semplicemente fatti scivolare fuori bordo. Intanto qualcuno tira su secchi d’acqua con una corda ed inizia a sciacquare il ponte.

Due giorni dopo l’arrivo in porto. Due giorni a remare e nemmeno una frustata. A nessuno di quelli che hanno combattuto. Gli altri rimasti alle panche sembrano invece subirne ancor di più. Una volta a terra tutti vengono fatti mettere in fila, e dietro un banco provvisorio uno degli ufficiali segna il nome di ciascuno su un registro, compila un foglio in cui c’è scritto che si è riscattato come uomo libero e gli consegna la moneta d’argento.

Con la pergamena in una mano e una moneta nell’altra si sente libero per la prima volta. Antoine è accanto a lui. Non riesce a smettere di sorridere.

– Sorridi come un idiota.

– Quindi come te?

– Dove andiamo?

– Con me, direi! – dice una voce alle sue spalle.

Quegli occhi! Impossibile dimenticarli. – Tu?

L’uomo dagli occhi verdi sorride. – Sediamoci la, ti spiegherò.

…

– Quindi Sara pensa che io sia in coma in ospedale, nessuno sa di quello che mi sta succedendo?

– Non esattamente. I cambiamenti che hai sul tuo corpo qui vengono ribaltati nel tuo tempo. Ad esempio questo taglio è diventato una cicatrice sul tuo corpo steso in ospedale.

– Non potrò mai tornare?

– Se farai quello che dico una possibilità ce l’hai.

– OK, ma ti seguirò. – dice mettendo mano al coltello tenuto dalla battaglia – Ma prima devo fare una cosa.

–

– Questo è quanto – finisce di dire Pierre – Marco è perso nel passato. Questo il motivo per cui vedi questi cambiamenti, queste cicatrici. Man mano che scrive la sua storia questa diventa reale qui. Marco non è in coma, sta semplicemente vivendo da un’altra parte.

Sara è seduta accanto al letto di Marco, con una mano posata sull’avambraccio.

Improvvisamente sente qualcosa sotto le dita, come un segno. Guarda il braccio di Marco e non riesce a trattenere un grido. Porta le mani alla bocca e le lacrime iniziano a scendere senza poterle trattenere, appannandole la vista. Ma ha già visto quanto doveva.

Sull’avambraccio di Marco una nuova cicatrice. Ma questa è diversa, non è una ferita. E’ una scritta, un messaggio:

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