Il soffio del Maestrale

23 FEBBRAIO 1850La piccola Francesca Corona, l’orlo della gonna sporco di fango e due grandi fiocchi neri intrecciati tra i capelli che le incorniciavano il viso pallido e stanco, trascinava a fatica la pesante brocca piena d’acqua fresca che le avevano dato ordine di riempire.
Le sue esili braccia tremavano per lo sforzo a cui erano sottoposte, la innocente bocca di bambina dalla quale sarebbero dovuti fuoriuscire allegri ritornelli e filastrocche era contratta in una smorfia di dolore e rassegnazione.
Nove giorni prima, sua madre Maria Corona aveva coraggiosamente dato alla luce un neonato sano e robusto; il corpo della donna, indebolito da venti ore di travaglio non riuscì a vincere la febbre puerperale che silenziosamente la portò via a cinque bambini ancora troppo piccoli per potersi prendere cura l’uno dell’altro.
Spettava quindi ad Antonio, con l’esperienza dei suoi vent’anni, crescere i suoi fratelli facendo le veci del padre, sempre troppo impegnato con il lavoro e con la sua attività di consigliere per preoccuparsi delle faccende di famiglia.
“Dai a me. Vai da babbo che ti da qualcosa da mangiare” disse il giovane.
“Babbo sta parlando con quei signori laggiù” rispose la bambina, indicando un gruppo di uomini radunati sotto la grande quercia nel cortile di casa Corona.
Antonio non riusciva a capire quello che si stavano dicendo ma riconobbe tra loro alcuni membri del consiglio comunale, gli stessi uomini che in occasione delle celebrazioni in onore di San Sebastiano avevano conferito con il procuratore generale del conte di San Lorenzo in merito alla discutibile condotta del notaio Satta in qualità di amministratore locale della giustizia.
“Che risposta avete ricevuto dall’avvocato del conte?” domandò Pietro Corona.
“Ancor nessuna, purtroppo liberarci di quel Satta non è facile” rispose Efisio Perra, uno dei membri più anziani del consiglio.
“Se non dovessimo ricevere una risposta soddisfacente entro la metà del mese prossimo saremo costretti a ricorrere ad altri mezzi, e Dio solo sa come potrebbe andare a finire!” esclamò il Corona.
“State calmo Pietro, lasciate al conte il tempo necessario per prendere una decisione. Solo dopo penseremo al da farsi”.
Nel frattempo Antonio rientrò in casa per assicurarsi che i suoi fratelli mangiassero almeno un pezzo di pane e del formaggio, e dopo averli lasciati alle materne cure della vecchia zia montò in sella al suo cavallo e si diresse verso il fiume.
La morte di sua madre era stata un duro colpo e non aveva ancora avuto modo di fermarsi a pensare, di elaborare un lutto che avrebbe indelebilmente segnato la vita di tutta la famiglia.
Quel giorno l’aria era fresca e pungente, le nuvole cariche di pioggia dei giorni precedenti avevano lasciato spazio ad un cielo limpido e terso e il Maestrale soffiava forte scompigliando le fronde degli alberi.
Cavalcando lungo il sentiero che costeggiava il fiume, il giovane arrivò in prossimità della piccola chiesa campestre dedicata alla Vergine di Montserrat, luogo di culto e di antica devozione eredità di una dominazione straniera ancora troppo sentita.
Non entrava in chiesa dal giorno del funerale. Non aveva nulla per cui pregare, nulla per cui ringraziare il Signore, ma allo stesso tempo sentiva di doverlo fare almeno per suo padre, ormai troppo freddo e distante per potersi rendere conto del male che stava lentamente infliggendo ai suoi figli.
Legò il cavallo al tronco di un vecchio ulivo, prese coraggio e spinse il pesante portone di legno della chiesetta.
Inginocchiata davanti al piccolo altare, una ragazza con il capo coperto da un fazzoletto bianco finemente ricamato e le mani giunte in rispettosa preghiera si voltò a guardare colui che aveva interrotto le sue orazioni.
Agnese Satta arrossì e riprese turbata la consueta recita del rosario.

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