La perfezione della resa

Bravo. Peccato che sei bravo.– Cosa c’è?
– Perché?
– Hai una faccia…
– No niente, stavo pensando alla possibilità che tu stia diventando invisibile.
– Ma piantala.
– Che tu possa vedere senza essere vista.
– Be’, questo non sarebbe male.
– Che tu possa vedermi senza essere vista da me.
– Sì, il concetto è chiaro.
– Che tu…
– Senti, non ho nessuna intenzione di diventare invisibile.
– Non so. Vedo già i tuoi contorni sfumarsi.

– Uff, che fatica sei.
– Fatica?
– Sì, fatica. Sei pesante.
– Pesante?
– Piantala di ripetere quello che dico. Comunque. lo sappiamo tutti e due che ci siamo allontanati, non è che se t’inventi un modo originale per ripetermelo mille volte sia meno peggio, eh?
– Ci siamo?
– Ancora? Ok, ok: mi sono. Mi sono allontanata da te. Hai ragione. Per l’ennesima volta, hai ragione tu.
– Guarda che l’ultima cosa che desidero, con te, è avere ragione.
– Ah. E allora perché succede che vuoi sempre avere l’ultima parola? Su tutto?
– Merda, sì. È più forte di me. Lo faccio anche quando so di essere in torto. Di più, lo faccio anche quando mi accorgo che tu lo hai scoperto.
– Scoperto cosa? Che hai torto?
– No, che so di avere torto.
– Ah, ecco.
– No, solo per dirti che non mi interessa avere ragione, con te.
– Mah. Forse i paradossi sono stuzzicanti, ma è meglio lasciarli fuori dalla vita reale. Non credi?
– Però…
– Eh, sentito che frasona?
– Sì. Brava: peccato che sei… brava.
– Come dici?
– No, niente, una battuta idiota che capisco solo io.
– E spiegarmi? Così la capiamo in due.
– È lunga. E non così divertente.
– Be’, tu prova: sono una tipa paziente e dotata di una certa ironia.
– Ok. Hai presente “F.F.S.S. Perché mi hai portato a Posillipo se non mi vuoi più bene”? Il film di Arbore?
– No.
– Non importa. In effetti è un po’ datato. Comunque. C’è una scena… Sei sicura che hai voglia di sentirla?
– Ti ho detto di sì.
– Ok. C’è una scena in cui Pietra Montecorvino, una nanetta brutta come la morte ma dalla voce sovrumana, canta “Sud”.
– Non la conosco.
– Be’, puoi immaginarti l’argomento. Alla fine del pezzo tutti applaudono. E Benigni (ora non ricordo che parte facesse, ma c’era anche Benigni) si avvicina al piccolo palcoscenico (perché lei cantava su un palcoscenico tipo quelli dell’oratorio) dicendole: Brava. Peccato che sei meridionale.
– Dai.
– Sì. Tutti gli saltano addosso. Insulti, espressioni scandalizzate, quasi vengono alle mani. Allora lui, impaurito, ci pensa un po’ su e poi riformula il complimento. Brava, dice gironzolando circospetto per la piccola sala, peccato che sei (lunga pausa, in cui tutti lo guardano minacciosi, pronti a saltargli addosso) brava.
– Sì, insomma, è carina.
– Già. Comunque ti dicevo di questa cosa del voler avere ragione a tutti i costi.
– Cosa che tu non vuoi.
– No. Lo faccio solo perché mi manchi.

– Sai cosa c’è? C’è che dovremmo desiderare nient’altro se non noi due.
– Ma io ti desidero…
– No, non me. Non devi desiderare me.
– No?
– No. Devi desiderare noi.
– Noi.
– Sì. Non ci devono essere l’uno e l’altra. Solo noi. Ed è questo che dobbiamo desiderare. Dovremmo imparare ad arrenderci a noi: il noi è più complesso di me e te. Le reazioni non sono a senso unico, ma a doppio senso.
– …
– Mi segui?
– Sì. Così non serve avere ragione, dici.
– Non serve. E nemmeno è paurosa l’idea di avere torto.
– Nessuno che vince, nessuno che perde?
– Sì. È quando uno s’illude di vincere e l’altro teme di perdere che le cose iniziano ad andare male.
– Non è facile però.
– No. Come dicevo, bisognerebbe arrendersi al noi.
– Insieme?
– Ognuno unilateralmente, ma nello stesso istante.
– …
– Che c’è?
– La perfezione della resa.
– …
– Questo sarebbe, no?
– Sì, questo. Bravo. Peccato che sei bravo.