Il dono di Tsukuyomi

Quello che porta la pioggia

Jorge Rodrigues aveva disposto i pezzi della pistola a ruota sul tavolino davanti a cui stava in ginocchio.  Una  giornata  di  pioggia come quella era  l’ideale per pulire la sua Menina.

Era l’unica proprietà di Jorge e l’unica cosa a cui tenesse davvero. L’aveva vista nascere, a Norimberga, in Baviera, dall’altra parte del mondo. L’uomo che l’aveva costruita, un armaiolo di cui non ricordava più nemmeno il nome, gli aveva spiegato come smontarla e ripararla, con un lungo discorso in una lingua roca e musicale di cui non capiva una parola. Ma aveva capito i gesti e ora li ripeteva, nello stesso ordine, e come sempre ripensava a quel tedesco e a quell’unica volta in cui il suo mestiere, fare la guerra, lo aveva ripagato abbastanza da potersi permettere un oggetto così sofisticato.

Alzò gli occhi dal tavolino e guardò fuori. La porta scorrevole verso la strada era aperta. A proteggerlo dalla pioggia c’era solo una stretta veranda e una tenda che non arrivava fino a terra, ma lasciava in basso uno spazio aperto alto un braccio. Da lì poteva vedere, un gradino più sotto del pavimento di legno della sua stanza, la strada ormai piena di pozzanghere e fango. La pioggia stava pulendo l’aria e Jorge ne respirò l’odore tornando alla sua pistola.

L’odore fu il primo a entrare. La padrona di casa avrebbe di nuovo protestato per i suoi ospiti così rumorosi, così puzzolenti e così gaijin. Ma la porta era aperta e Jorge non poteva impedire a qualcuno di entrare, per cui si limitò a portarsi il dorso della mano al naso. Ma quello non capì l’offesa, entrò senza togliersi i sandali e si piazzò a gambe larghe davanti a lui.

– Cerco Jorge Rodrigues, mi hanno detto che abita qui.

Jorge sospirò.

– L’avete trovato.

L’uomo era vestito con un saio, ma Jorge mancava troppo dall’Europa per capire a che ordine appartenesse. L’unica cosa che sapeva era che non era un gesuita e parlava con accento spagnolo, ed entrambe le cose portavano guai. Il frate si guardò intorno e alla fine decise di sedersi per terra.

– Ho bisogno che accompagni me e i miei confratelli in un viaggio.

– Un viaggio per dove?

– Per Edo. Dobbiamo andare a parlare con lo Shogun.

Jorge lo fissò: l’uomo era fradicio e sul pavimento si era formata una pozzanghera, sporca del fango portato dai sandali. O quello era uno scherzo, o il frate era appena sbarcato e non sapeva nulla di quel paese.

– Fino a Edo è un viaggio lungo. Volete farlo vestito così?

– Certo. Questo è il vestito che san Francesco ha scelto per noi.

– Ah, così siete un francescano. Chissà se allo Shogun piacerà il messaggio del poverello di Assisi.

– Noi speriamo di sì.

Jorge ne dubitava. Allo Shogun non piacevano né i francescani né la Spagna, e neppure i gaijin in generale. 

– Attraversare il Giappone non è prudente per uomini così chiaramente cristiani. Forse dovreste accontentarvi di parlare con uno dei daimyo qui intorno. Magari ne è rimasto qualcuno ancora interessato al messaggio evangelico, e abbastanza potente da permettersi di rischiare di incontrarvi.

– L’abbiamo già fatto. Il daimyo Saikai è stato molto lieto di incontrarci.

Il cuore di Jorge si strinse.

– È proprio lui che ci ha chiesto di accompagnarlo a Edo. Ma io e i miei confratelli ci sentiremo più a nostro agio se ci sarete anche voi.

– E il daimyo cosa ne pensa?

– Ci ha fatto lui il vostro nome.

Il frate tirò fuori una collana di monete d’argento, forate e tenute insieme da una corda. 

– Questo è l’anticipo. Per le vostre spese iniziali.

Jorge fissò le monete che si adagiavano sul tavolino con un rumore metallico.

– Immagino di non potermi…

– Non pensateci nemmeno, sarebbe scortese. Il daimyo Saikai mi ha fornito un lungo elenco di dispiaceri che potrebbero capitarvi se il suo favore vi venisse meno, ma sapete, sono un frate, le minacce non si adattano al mio abito.

– No, certo, capisco.

– Per quanto in realtà sarebbe lui a farle per mio tramite.

– Sì, ovvio, voi non avete colpa.

– Vedo che ci intendiamo.

Il frate si alzò e gli tese la mano.

– Siamo d’accordo, allora. Partiamo tra due giorni.

Jorge annuì e la strinse controvoglia. Guai era l’unica parola che si aggirava nella sua testa mentre il frate usciva.

Prese uno straccio e si inginocchiò a pulire il pavimento. La pioggia era cessata e il vento portava l’aria pulita e fresca da fuori. Con un po’ di fortuna la puzza se ne sarebbe andata prima di sera.

Ripose lo straccio e tornò alla sua Menina. Si inginocchiò al tavolino, sistemandosi il kimono sotto le ginocchia. Aveva appena finito di rimettere l’ultimo pezzo, che un gatto entrò e si piazzò davanti a lui. Era bianco con striature color cenere e aveva gli occhi di un azzurro chiarissimo. 

– Cos’è, vuoi andare a Edo anche tu?

Il gatto sembrò annuire, si sdraiò su un fianco e chiuse gli occhi.

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