Tropico Balcanico

[Nuvole di fumo]

«Abbiamo già controllato la nazionalità della vittima?»
«No, perché?»
«Perché mi è parso avesse un accento straniero.»
Suada Kapic si fermò a guardare il Commissario con aria perplessa: «Strano, non ho sentito la voce della morta, da sotto il lenzuolo. Sarà per via dei miei sciocchi pregiudizi razionali.»
«Non ti ho detto che mi ha abbordato?»
Era fredda la Kapic, sì, ma il suo capo sapeva stupirla: «Stai scherzando?»
«No.»
«E quando?»
«Stanotte. Al pub.»
«Devi verbalizzare una dichiarazione nel fascicolo dell’omicidio. Sei un teste, ora, e potrebbero esserci conflitti di…».
«Cazzate» la interruppe Kolarov. «Secondo me è kosovara. Fallo verificare a qualcuno, in Commissariato: comunque, bisognerà avvertire la famiglia, se ce l’ha. Nel frattempo, manda uno sobrio a interrogare tutti i presenti al Sarajevska Pivara, ché lì sì che ho un conflitto di interessi.»
«Ci andiamo subito dal protettore delle kosovare o aspettiamo che verifichino in Commissariato?»
«Sappiamo chi è?»

Suada Kapic lo sapeva. D’altronde le bastava avere a che fare una sola volta con un nome, un numero o un volto per ricordarselo. Per sempre. Memoria eidetica associata a disturbi dello spettro autistico, aveva diagnosticato molti anni prima uno psichiatra a due genitori turbati.
Ovviamente, Suada ricordava l’intero fascicolo dell’Albanese. Questo – disse – era il suo soprannome, benché non fosse affatto albanese. Bosniaco di etnia croata, in effetti. Il suo “ufficio” era una bettola malfamata non molto distante dal Pivara. Decisero di andarci subito. Lo trovarono, su indicazione del gestore, in una sorta di separé, attorniato da due ragazze altissime e biondissime in abiti lascivi.
«Voi restate in zona» disse Kolarov rivolgendosi alle due donne, che lo guardarono con espressione interrogativa mentre venivano bruscamente scostate da lui che si sedeva, senza complimenti, al tavolo dell’Albanese: «Nel senso che potete accomodarvi. Altrove, intendo. Ok? Sciò!»
«Sento puzzo di sbirri» li accolse il protettore, con un sorriso che gli deformò la faccia butterata.
«Hai visto, Kapic?» disse il Commissario rivolto alla collega: «A lui la fantasia non manca. Un tipo intuitivo, no?»
La poliziotta non raccolse il suo sarcasmo: «Ajda Kucic. E’ del tuo giro?»
«Ajda, Ajda. Fatemi pensare.» Si accese una sigaretta con uno zippo dorato, soffiando dritto in faccia alla Kapic un denso sbuffo di fumo. «Può darsi» concluse fissandola.
Il Commissario – del quale in città si diceva avesse un carattere d’acciaio ma nervi di cartapesta – non apprezzò il gesto. Afferrò l’uomo per il colletto della camicia, lo strattonò verso di sé, protendendosi a sua volta al di sopra del tavolo, e sibilò muso contro muso: «Senti, pezzo di merda, la ragazza è stata ammazzata poco fa, quindi vedi di ritrovare la memoria in fretta o ti sbatto in cella subito e ne riparliamo domattina.»
L’Albanese, di fronte a questa reazione, non perse un solo grammo del suo autocontrollo. Senza divincolarsi dalla presa, rimanendo anzi a quella distanza assai ridotta dal viso del poliziotto, bisbigliò in tono quasi sensuale: «Commissario, non val la pena di scaldarsi tanto per una puttana.»
Prima che Kolarov potesse cogliere l’ambiguità di quella frase – che poteva essere riferita alla vittima, ma anche alla poliziotta cui aveva sbuffato il fumo in viso – quest’ultima, che invece l’aveva colta subito, reputò opportuno intervenire per smorzare la tensione: «Aveva solo sedici anni, la puttana.»
«Oh, davvero? Non credo che il tuo Commissario si formalizzerà molto: è un esperto di puttane, sai? Dicono che quando era sulle colline a dare manforte al nemico fosse proprio lui a procurare delle belle…».
Non poté finire la frase. Kolarov approfittò della presa al bavero che ancora stringeva nel pugno per trascinare verso il tavolo la testa dell’Albanese, fracassandogliela insieme al boccale di birra che incontrò lungo strada.
«Ti aspetto domani in Commissariato, imbecille» si congedò il Commissario.
L’Albanese tirò su la faccia, che era ridotta a una maschera rossa gocciolante nella quale, per il formarsi di un ghigno, luccicava il bianco rosato dei denti: «Non vedo l’ora. E’ lì che si sporge denuncia, giusto?».

Sappiamo che mentre il Commissario, rialzatosi, si ripuliva la manica della camicia bagnata di birra e sangue, la sua collaboratrice avvicinò le ragazze, che avevano assistito basite alla scena e chiese loro di Ajda.
Dichiararono che fu Ajda stessa ad avvicinare l’Albanese, solo un paio di settimane prima, chiedendogli protezione. A domanda in tal senso rivolta loro, risposero che avevano avuto l’impressione che la ragazza fosse di “buona famiglia” – questa l’espressione letteralmente utilizzata – e che probabilmente non aveva alcuna pregressa esperienza di malavita e tanto meno di prostituzione. Aggiunsero – si riporta qui quello che consta essere il senso della frase poiché non siamo in grado di riprodurne il letterale tenore – che giudicarono la ragazza un’ingenua e una sciocca, alle prese con un gioco più grande di lei.

 Loading ...