Tropico Balcanico

[Tornado]

«Il piede della vittima» ripeté Kolarov pensieroso, quando furono di nuovo in auto. «E cosa aveva di strano il piede della vittima?» chiese.
«Sei dita, aveva.»
Kolarov levò lo sguardo verso la collega e rimase qualche istante ad osservarne l’espressione compresa e seriosa mentre fissava la strada davanti a sé, aggrappata al volante.
Poi d’improvviso fu scosso da uno sbuffo violento, simile a un colpo di tosse trattenuto, che lo costrinse a piegarsi in due sul sedile. La Kapic, senza perdere di vista il traffico, alzò il sopracciglio, e lo sbirciò di sottecchi, temendolo in preda a un malore.
Si accorse ben presto – e non senza disappunto – che Kolarov stava in realtà trattenendo una risata. Una risata incontenibile che alla fine esplose, facendolo sussultare all’interno dell’auto come un’enorme scheggia impazzita.
La voce gli divenne stridula e il volto rubizzo mentre si sforzava di parlare: «Sapevo che eri un tantino autistica… ma non immaginavo… che ti mettessi a contare anche…»
S’interruppe inspirando in fretta col naso, disturbato dai suoi stessi accessi di risa «Le dita… dei morti!» gracidò infine in un soffio prorompendo nell’ennesima acuta sghignazzata.
La poliziottà pensò che non lo aveva mai visto ridere: «Kolarov, sei ubriaco»
Max, automaticamente, completò quella frase nella sua mente – e pure un po’ coglione.
«E devi farti qualche ora di sonno» disse invece Suada.
«Scusami, Kapic. Forse la tensione… Sai, parlare con la madre delle vittima…» bofonchiò asciugandosi le lacrime.
«Ti accompagno a casa.»

Odiava la sua casa. Odiava starci da solo. Entrò barcollando, lasciò cadere lo sguardo sulla bottiglia di Smirnoff abbandonata riversa sul tavolo e sui resti di un magro pasto consumato chissà quando. Si stese sul letto sfatto e chiuse gli occhi.
Girava tutto. Il volto della prostituta bambina, le paillettes del suo vestito, lo sguardo di sua madre e quello della propria, gli occhi cerulei dell’unica donna che avesse mai amato, è un esperto di puttane sai, la casa dove l’aveva accompagnata a prostituirsi, gli uomini della collina che l’avevano scopata, il rogo. Riaprì gli occhi di colpo in preda a un conato.
Claudicò verso il tavolo della cucina e tentò invano di spremere qualche goccia di vodka dalla bottiglia desolatamente vuota. La infranse a terra, maledicendosi. L’arsura lo opprimeva: sia in gola, sia nel corpo madido.
Si diresse verso il bagno, aprì il rubinetto dell’acqua fredda e riempì la jacuzzi circolare, si spogliò e vi si immerse. Appoggiò la nuca dolente sul bordo, rabbrividendo. Finalmente.
Temendo ciò che avrebbe visto, provò a chiudere nuovamente gli occhi. Tutto riprese a vorticare furiosamente, come fra le spire di un tornado: l’espressione seria della Kapic, la maschera insanguinata dell’Albanese, le infradito del fratello della vittima, il suo piede. Quante cazzo di dita aveva il piede del fratello? E la foto al mare? Che diamine ci aveva visto la Kapic nella foto dei genitori di Ajda?
Infine si addormentò.
Quando riaprì gli occhi era ormai pomeriggio inoltrato e l’acqua era divenuta tiepida. Dopo essersi asciugato e infilato i vestiti abbandonati sul pavimento, si diresse in commissariato.
Si accomodò dietro un vetro dove poteva sentire e vedere – senza essere visto a sua volta – la Kapic di fronte all’Albanese. Stava parlando l’uomo:
«Cosa vuoi che abbia fatto? L’ho scopata. E’ questa la prassi. Serve a capire se una viene da te perché ha intenzioni serie o se vuole solo provare il brivido del proibito.»
«Sapevi che aveva quindici anni?» chiese la poliziotta.
Rispose con un ghigno: «Non chiedo la carta d’identità alle mie protette.»
«Chiaro. Era vergine?».
L’Albanese perse per un momento la sua strafottenza: «Non capisco cosa c’entra questa domanda.»
«Non devi capire. Devi rispondere.»
«Beh, sì. Credo di sì.» Rise di una risata volgare: «Almeno a giudicare da come mi ha conciato le lenzuola.»
«Dove e con chi eri tra la mezzanotte e le due della notte scorsa?»
«Nel mio ufficio: dove mi avete trovato. Possono confermarlo almeno un paio delle mie ragazze e il proprietario del locale.»
Mentre la Kapic finiva di verbalizzare, l’uomo parlò di nuovo: «Posso sporgere la mia denuncia, ora?»
«Certo. Accomodati di là. Troverai un agente che starà a sentirti.»
«Ti indicherò a testimone, poliziotta, lo sai?»
«Certo. Ero presente, del resto.»
«E testimonierai?»
«Non posso non farlo. Dirò quello che ho visto.»
L’Albanese fece un sorrisetto compiaciuto: «Brava ragazza.»
Quando si era alzato e aveva già quasi raggiunto la porta, la Kapic alzò lo sguardo dal verbale e aggiunse: «…e ho visto questo: un magnaccia che ha tentato di aggredire un commissario di polizia, il quale nel difendersi gli ha spaccato la faccia.»
Il sorrisetto gli si spense lentamente sul volto. «Puttana. Lo dicevo che eri una puttana» sibilò continuando a voltarle le spalle.

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