DOPPIO FREDDO

“doppia coppia”

Le dieci del mattino di un Ferragosto a quarantuno gradi centigradi e Roma aveva assunto l’aspetto del pianeta rosso: un deserto marziano irrespirabile.

Il suo volo, proveniente da Londra, era atterrato con mezz’ora di anticipo e ora Luc Benson stazionava davanti al Centro Ricerche Spaziali con un sacco in spalla, una camicia sgualcita e una sigaretta in bocca e il solo aiuto di un cappello panama per ritardare l’insolazione. Sopportava le attese solo perché era un incallito fumatore.  Benson era un uomo riservato, schivo, uno che parla con gli spigoli. Uno che non ci direbbe che siamo prossimi all’estinzione, nemmeno se mancassero cinque minuti alla disfatta.

Un suono metallico prolungato accompagnò l’apertura automatica del cancello e Benson entrò con l’andatura di chi se la prende comoda anche se porta in tasca la data del Big Rip.

Nadine qualcosa, cognome impronunciabile, scienziata pluridecorata nota alle cronache per i suoi studi sulle anomalie cosmiche, lo raggiunse trafelata, quasi s’inchinò per salutarlo, e finalmente lo scortò all’interno dell’area il cui accesso era vietato persino al presidente. Cento passi, una blindata con codice di identificazione e un cilindro insonorizzato per ascensore. Dalla meta li dividevano venti piani sottoterra. A Nadine qualcosa non era permesso rivolgere la parola all’ospite, però lo fissava  con la coda dell’occhio attraverso le porte a specchio. L’immagine era doppia e li faceva sembrare in quattro, lì dentro. Era rossa in viso. Una reazione a cui Benson aveva fatto l’abitudine: alcune si dichiaravano prima di presentarsi, altre gli chiedevano l’autografo. Le porte si aprirono su un tunnel di cemento armato e lunghe maglie di neon di cui non s’intravedeva la fine.  Nadine era irreprensibile, quasi soffocata dal desiderio di parlargli, lo ingoiava con onore e procedeva senza esitazione. Benson la considerò una sua dote: autocontrollo in nome della missione. Per essere una donna, aveva qualche numero. Ma il suo spiccato machismo gli imponeva di trovarle un difetto. Osservò che, la divisa da hostess di terra che indossava, era fuori luogo. Gonna a tubo poco sopra al ginocchio e foulard al collo, i capelli raccolti… ma che figura stonata in un centro di osservazione dei pianeti inesplorati! Ci mancava che gli portasse un tè e avrebbe vanificato quei pochi numeri che Benson le aveva appena assegnato. Un silenzio irreale, quasi lunare, replicava l’eco dei loro passi ritmici diretti alla sala del pulsanti facendola sembrare la marcia di un plotone .

Il generale Manetti, di stanza a Montebello, strinse la mano a Luc Benson, saltò i convenevoli e lo invitò a sedersi davanti a un proiettore.

Disse: «Potevo programmare una visione con led e ologrammi, ma uso pellicola poiché la ripresa proviene da un posto in cui led e ologrammi non sono ancora stati inventati oppure non lo saranno mai».

Prima affermazione del generale e Luc era già pensieroso, preoccupato persino.

Il filmato partì e mostrò un vicolo buio, ciottolato, forse un paesino di provincia oppure il centro storico di una meta europea. Proseguì fino a una strada di grande scorrimento e ora Luc Benson iniziava a vedere qualcosa di familiare, in quelle immagini, forse una città conosciuta. Le auto in coda al semaforo nel video erano modelli bizzarri che lui stesso, sebbene appassionato di auto, non riconosceva. Somigliavano ad automobili elettriche e a idrogeno ancora in fase di produzione e test, di quelle che si osservano sulle riviste specializzate. Erano compresse, come fossero state concepite in quattro terzi ma ora schiacciate in sedici noni. Poi apparvero due persone, le sagome di un uomo e di una donna, sbucate da un angolo lontano. Qui il generale bloccò la registrazione.

Disse: «Deve spiegare la presenza di questi due. Deve spiegare cosa vogliono da noi. Deve trovare una spiegazione, mi ha capito?» Pareva un tantino eccitato, ma in senso negativo.

Luc accavallò le gambe, tolse il panama e lo posò sul tavolo, spostò le lunghe ciocche brune che gli erano ricadute disordinate sulla fronte e strinse gli occhi grigi a una fessura, per osservare il militare col massimo della messa a fuoco: «Non sono un detective, generale Manetti. Io sono un giornalista scientifico.»

«Per l’appunto» rispose il militare sospirando. «Infatti il problema è senz’altro scientifico, signor Benson.»

Fece ripartire il filmato e le due persone si avvicinarono; da sagome sfocate divennero volti oscurati fino a essere assolutamente riconoscibili.

Benson perse un battito e strinse il pugno.

Il generale disse: «Scientifico, per forza. Perché quelli nel video siete lei e la dottoressa Nadine Chaciosky. La scienziata biomolecolare in piedi dietro di lei ora, per capirci.»

Un nuovo fermo immagine, stavolta sul volto di Nadine qualcosa e sul suo che camminavano spalla a spalla in direzione di un semaforo. Luc Benson era assolutamente certo di non essere mai stato in quel vicolo e, di più, di non aver mai conosciuto quella donna prima di allora.

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