Diario di un vivo morente.

La lunga marcia

Generale George S. Patton: Lo scopo della guerra non è morire per il nostro paese, bensì fare in modo
che l’altro bastardo muoia per il suo.

Berenzino, Apple Store abbandonato.

‘Eccomi qui caro tesoro mio, finalmente mi sono fermato dopo questa lurida giornata. Cosa mi è saltato in mente ha portarmi tutto dietro e un cane sulle spalle? Ti giuro sto morendo, avrò portato almeno cinquanta chili sulle spalle. La piccola Irina peserà almeno dieci chili povera lei, e con tutta la mia roba dietro arriviamo quasi a cinquanta come nulla. povere le mie spalle e povere reni, credo che quanto prima dovrò andare alle terme. Ho male ovunque, e spalmarmi un po’ di crema è un casino. Ci saranno almeno 4 gradi qua fuori angelo mio e fa maledettamente freddo, le numi hanno invaso il cielo questa mattina quando sono partito e per fortuna che ancora non piove. Sono ricoverato in un negozio di telefonini, mamma mia amico mio quanti bei modelli, se solo uno funzionasse lo porterei con me. Ma qui non va nulla, non c’è più linea telefonica da mesi, e le uniche cose utili sono delle batterie che ho preso con me. Magra consolazione eh? La mia piccola zarina adesso sta muovendo qualche timido passo, il che vuol dire che la ferita si sta chiudendo, devo cambiarle fasciatura ora sennò la ferita si sporca e si infetta, e noi non vogliamo questo per la piccola Irina vero? Ne approfitto della pausa per sentire Dimitri, vediamo che mi dice, a dopo piccolo mio’

La scrittura è leggermente slavata dall’acqua, la calligrafia però pulita.

‘Ed eccoci qui ancora sotto la pioggia, non ne posso più del tempo! Ti scrivo rapidamente per dirti che mille a uno ho sbagliato strada, ho trovato solo case e negozi che si susseguono monotomi e vuoti, piedi di polvere e tristezza. Non è semplice girare qui, le indicazioni di Dimitri sono confusionarie, vediamo come va più avanti.’

La pioggia macchia ancora le pagine del diario ma a tratti, più sul brodo che all’interno della pagina, la scrittura rapida e nervosa.

‘Tengo da mezz’ora sotto d’occhio la stazione di polizia del tredicesimo distretto. Qui continua a piovere come se non ci fosse un domani ma non me ne preoccupo. Non mi preoccupo neppure di bagnarmi. Irina è al caldo assieme alla mia roba, nell’appartamento sotto la mia pancia. Sono steso sul tetto di questo edificio, in dirimpetto alla stazione. In strada la situazione non è assolutamente buona. C’è un uomo ammanettato ed inginocchiato nel centro della strada, attorno a lui ci sono due uomini in uniforme verde oliva che sbraitano da ormai dieci minuti verso di lui. Deve essere Dimitri quello in strada. E quei tipi gli stronzi che mi diceva, quelli che hanno massacrato di botte il suo collega e che poi gli hanno chiusi in prigione. La pioggia cade fitta, e confonde le cose alla vista, una lieve brezza spazza i selciati abbandonati. Osservo i tipi. Gente ben equipaggiata, zaini militari, attrezzatura da scalata, borracce, pale pieghevoli e fucili da caccia a ripetizione. E molte urla. mi arrivano a tratti delle parole. Starò a vedere.’

La pagina ora è asciutta, la grafia contenuta.

‘Ho agito di impulso e l’ho pagata cara questa volta amico mio. Ho un poliziotto sulla coscienza ora. Merda.  Ero sul tetto e osservavo la scena quando ho deciso di intervenire. La mia bontà è stata più forte della mia saggezza oggi. Quando ho premuto la prima volta il dito sul grilletto ero tranquillo, e infatti il colpo ha mandato in frantumi la schiena di uno dei militari, un bottone è entrato, la cassa toracica e tutto il suo contenuto si è riversato in strada. Ma mi sono fatto pendere la mano, mi credevo infallibile, ma sono stato idiota. Appena ho ricaricato non ho preso fiato e non ho mirato bene, le mie mani tremavano dall’eccitazione di salvare Dimitri invece il secondo colpo, che doveva colpire il militare alla spalla, ha centrato lui in testa. Entrando a sinistra. Uscendo a destra. Il militare si è trovato la mimetica verde rossa dal gomito fino ai piedi ma non si è fermato a guardare come gli altri, si è messo a correre verso una macchina abbandonata. Il terzo colpo lo ha mancato. E siamo rimasti li. Fermi. immboli. Percepivo la sua paura, ma lui percepiva la mia agitazione adesso. Ho chiuso gli occhi e ripreso a respirare come mio nonno mi ha insegnato, rilassandomi. Respirando. Piano. Le mani non tremavano più. Quando ho riaperto gli occhi e ho sistemato l’ottica, ho visto un bagliore. Era la canna del suo fucile. Il colpo ha posto fine a tutto. Alla mia ansia e alla sua faccia. Ma questo non conta. Ho ucciso Dimitri. Ho ucciso un fratello, invece che salvarlo. Pure Irina mi guarda accusatoria. Ho imparato che benchè Dio sia con me, io non sono Lui. Sono solo un uomo’

Scrittura rapida e a tratti frammentata.

‘LA RADIO, LA RADIO! DIMITRI E’ VIVO!’ Oddio, oddio grazie grazie Gesù! Non ho ucciso Dimitri, non l’ho ucciso! E’ ancora dentro la stazione di polizia e mi aspetta.’

Stazione tredici di Berenzino. 

‘Amico mio sono appena entrato nella stazione. Qui è tutto buio.’

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