Cybio Wars – Vendetta ‘43

Mamma Oca chiama

Nota dell’autore: in questo racconto sono citati o presenti personaggi ed elementi storici e politici, impiegati al solo scopo di intrattenimento. Essendo un’opera di finzione, nessuna verosimiglianza storica è necessariamente da ricercarsi.

Non trovo nessun piacere nella nicotina che mi confluisce nelle vene, ma osservare la sigaretta spegnersi poco a poco mi aiuta a concepire lo scorrere del tempo, mentre aspetto che quegli allocchi degli addetti ai controlli accertino le mie credenziali.

“Scusi per l’attesa, signora, ma capisce, dobbiamo essere prudenti.” si scusa l’ufficiale, un uomo calvo e barbuto che sembra essere stato estratto dalla naftalina e posto in quel ruolo appositamente per tediarmi.

“Scusi un cazzo. Siete bravi a perdere tempo quanto a perdere la guerra.” gli ribatto scostandolo e afferrando il pass di grado A che mi restituisce. Qualunque altro operativo dei Servizi che osasse anche solo pensare a parole simili verrebbe messo agli arresti, ma sanno che se solo provassero a mettermi una mano addosso la perderebbero, la mano.

Sapevo che collaborare con l’Intelligence britannica avrebbe messo i miei nervi a dura prova, ma se questo serve a fornirmi fondi e informazioni, posso sopportarlo. Con i controlli alle stelle a ogni aeroporto, a ogni stazione ferroviaria, a ogni linea di confine non posso più muovermi come un tempo, ho bisogno di appoggi in ogni Paese per fare il mio lavoro. 

Ho così tanto da vendicare, e soltanto due mani.

Per fortuna, il dio pazzo che mi ha creata ha avuto il buon gusto di darmi un’aspetto attraente: capelli biondi lunghi e sinuosi, occhi azzurri come turchesi, un fisico snello che mi consente sia di combattere con agilità che di lusingare con la propria avvenenza.  Sospetto che mio padre avesse saputo fin dall’inizio che un bell’aspetto mi avrebbe aiutato nel mio lavoro. Oh, se l’ha fatto.

Piego la maniglia della porta ed entro, ma seduta al posto di Achilles Armistead vedo la sua assistente. Una donna dai lunghi capelli biondi arricciati, porta occhiali dorati e un elegante cravatta di raso scuro. Forse, quando ero un uomo, avrei persino potuto trovarla attraente.

“Mother Goose mi ha fatta cercare. Dov’é?”

“La stai guardando in questo momento.”

Di fronte alla mia esitazione, la donna riprende, senza scomporsi.
“Qualcosa non va, Vendetta?”

“Oh, niente. Senza baffi e con un paio di tette in più non ti avevo riconosciuto, Sir Armistead.”

“Ah, no.” ridacchia “Adesso sono io che mando avanti la baracca.”

“Armistead si è dimesso?”

“Si è dimesso dalla vita.” mi risponde incrociando le mani. Simula compostezza e indifferenza, ma per una come me che ha incrociato lo sguardo di miliardi di esseri umani, è come se urlasse a squarciagola la sua pena.

“Come?”

“Lo abbiamo ritrovato con la testa spappolata quanto una pera caduta dal quinto piano. Se non fosse stato per la fede che portava al dito, non avrei mai potuto identificarlo.”

“Der Metzger. Si è fatto ancora più audace.”

Di tutti gli agenti infiltrati dei nazisti, questo è l’unico che non ami la discrezione. Polonia, Francia, Balcani, Russia, non c’è Paese in Europa che non gli debba almeno un cimitero. Nessuno che lo abbia mai visto in volto è sopravvissuto abbastanza a lungo da raccontarlo, ma tutto lascia supporre che si tratti di qualcuno con una forza che supera ogni immaginazione.

“Io non sono ancora convinta che Der Metzger esista. Potrebbe essere una messinscena dei nazisti per farci sovrastimare le loro forze.”

“Vendetta, credere alle leggende è il nostro lavoro.” riprende Mother Goose, sfogliando un corposo fascicolo color camoscio. “Albion 6 è una specie di barzelletta per le altre unità del MI6. Ci considerano dei ciarlatani che si sono guadagnati una poltrona approfittando della paranoia del Primo Ministro. Nessuno prende sul serio le manie occulte di Hitler, ma se la Germania brucia milioni di marchi in queste storie, vuole dire che si aspetta di trovare qualcosa.”

“Armistead. Come è successo?” taglio corto.

“Sir Armistead non si fidava di nessuno. A malapena accennava i suoi piani a me, che ero la sua assistente e sua moglie. E ciò nonostante, sono arrivati a lui, l’hanno ucciso in casa nostra. Capisci dove voglio arrivare?”

“Una talpa.”

Mi fa un cenno con la mano. Controllo immediatamente se qualcuno ci sta ascoltando da dietro al porta, ma il corridoio è sgombro.

“L’autista di Sir Armistead, Matthew Jones, lavorava per i tedeschi. Mio marito l’ha avuto al suo fianco per sei anni e non si è mai accorto di niente. Non ho modo di sapere chi altri del dipartimento fa il doppio gioco.”
“Fammelo interrogare.”
“Non posso. Ha ingoiato una capsula di cianuro prima di essere condotto nella sua cella. Le sue ultime parole sono state ‘Heil Hector’.”

La sua espressione neutra mi suggerisce che nemmeno lei capisca il senso di queste parole.

“‘Heil Hector’? Cos’è, uno scherzo?”

“Uno scherzo che non fa ridere. Purtroppo le risposte ce l’ha Jones, ma è troppo cadavere per rispondere.”
“Non per me. Portami dove tenete il corpo.”

 Loading ...