L’estro stordito

Che iella sia!

Una spirea inspira senza volere, strascicata nella sua imprudente imponenza e io di riflesso, lo stesso. Non ricordavo come le lacrime potessero prendere, goccia a stilla, il dominio su di me, ma certo che lo fanno scavando per bene.

La ferita brucia ancora sulla caviglia, ma avevo deciso di andarmene, quello stantio stava percorrendomi le ossa e ci tengo a conservarle bene, visto che riesco a tener solo quelle, poi, una ferita fa comodo, puoi dire che sia a farti male, non altro…

Sarebbe un po’ difficile spiegare che da adesso avrai i tic nervosi chissà per quanto e che sarebbe stato meglio restare al circo, quando il mago eri tu, solo perché muovevi qualche pallina colorata al trapezio. Ci affogo in queste lacrime, forse forse ci provo nel torrentello, anche se non so se mi basta, spilungone come sono.

L’occhio strizza da solo: non posso vederlo, ma so che è arrossato, ci avrò messo le dita non so quante volte, sanguina disfatta e il peggio che non so dove mi vuol far naufragare questa “iella”. Frusciano i pensieri come fogli di carta, no aspetta, stavolta non è la mia testa da pazzoide, è un ragazzino. È caruccio, non me la sento di non sorridergli. Erano proprio fogli di carta e lui anche sembra una pallina di carta accattorciata nei suoi pensieri.

“Cosa disegni di bello?” non me ne importa, ma non so a cosa attaccarmi.

“Te. Sei buffo”. Sorridere fa male, soprattutto se ti prendono ancora per pagliaccio nonostante i nuovi toni tenui che ti sei regalato, hai il ginocchio ferito, l’occhio che si muove da solo e hai alle spalle lo spettro di un altro scioglilingua pazzo che sai già di non poter fermare.

“E tu da dove saresti uscito?”.

“Dalla bettola. Sono il figlio della proprietaria e mi piace disegnare i tipi buffi che vengono. Tu sei il più buffo di tutti”.

“Grazie” è veramente il complimento più bello che mi abbiano mai fatto e mi serviva. Grazie doppio, bimbo, chi cavolo tu sia. “E poi che te ne fai di quei disegni?”. Il bambino fa le spallucce, non se ne fa niente. “Vabbé a che serve disegnare se poi non te ne fai niente? Non è lavoro sprecato?”.

“No, perché ho il ricordo di quelli che sono venuti e mi fanno ridere anche dopo che se ne sono andati”.

“Ti faccio ridere?”.

“No, mi fai tristezza, ma ti disegno lo stesso”.

“Perchè ti faccio triste.. eh..Ahh…Maaaa” maledetta iettatura, mi ero dimenticato l’esistenza per due dannati secondi! Il piccino lascia carta e matita, ride a crepapelle e ridiamo insieme. Bella musica, in effetti e il giochino mi permette di vedere cosa stava disegnando.

Non c’è che dire, ha talento: i capelli viola, i giochi di luce, il fiocco che porto sul petto, non manca nulla. Il ragazzino è un vero artista e io me ne intendo un po’ d’arte. Non mi aspettavo che ci fosse una sfumatura di rosso per gli occhi iniettati di sangue, ma è indubbio che il ragazzino abbia qualcosa di strano. Che sia un fantasma anche lui?

Guardo i suoi disegni precedenti. No, quelli sono di un bambino, sembra che sia intervenuto qualcosa in questo disegno da ultimare. Spero proprio che la iella non sia contagiosa, è proprio cucciolo e mi dispiace. Devo allontanarmi prima che si faccia male anche lui: è un peso che, meritato o no, devo portare da solo.

“Ti piace? Se vuoi te lo regalo” mi dice.

“Ma no, non l’hai finito. Quando lo avrai finito me lo darai. Ora devo andare”. Dove voglio andare, sto zoppicando e cado come un provolone, con il risultato che il bimbo non smette di ridere.

“Aspetta, devi cambiare le bende!”. Già ho ancora la benda in testa, tra l’altro, ma quella vorrei tenerla, mi fa sentire al sicuro in un certo senso. Il ragazzino ritorna con le bende e qualche foglia. Dice che le ha trovate nella mia stanza, ma io non le avevo portate con me. Mah. Mette una foglia sulla ferita, benda il tutto e già va un po’ meglio.

“Sai dove andare?” mi chiede.

“No”. Sono sincero, non ho più nemmeno un posto come stare, tipo tre anni fa. Dovrei farci l’abitudine a fare il vagabondo, ma poi il mio stile?

“Allora ti accompagno”.

“Dove mi porti? Massì, non mi interessa, andiamo!” ormai anche la follia ha preso il sopravvento e saltello alla faccia del ginocchio ferito. Tra i due il bambino sembro io, ma le lacrime sono scomparse e la mia anima da giocoliere impazza. Il bimbo mi prende per mano, un po’ salticchia anche lui per fare compagnia allo scemo, ogni tanto lo prendo in braccio e lo faccio volare, sono troppo contento. Deve essere l’effetto della maledizione, ma quello bello: non sento niente e quando il piccolo vola, volo anch’io. Purtroppo, però, l’euforia convulsa dura sempre troppo poco.

“No, sul serio. Dov’è che andiamo?”.

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