Quattro passi di là

Estate

La porta dell’appartamento sbatte secca.

La luce resiste ancora nonostante la sera sia iniziata da un pezzo e insieme a lei l’afa e il caldo prolungano l’umido e asfissiante giorno estivo della città. Le motociclette parcheggiate sotto il palazzo bucano lentamente l’asfalto con i loro cavalletti, domattina qualcuno dovrà disincagliarle dalla palude nero lucida in cui sono sprofondate prima di partire. Bestemmieranno e cominceranno la giornata di merda, come di di merda sono sempre le giornate di fine luglio trascorse in città. 

Doug piazza un piede davanti all’altro, veloce, rabbioso,  mentre respira velocemente e profondamente, come un toro rinchiuso al buio inferocito da drappi rossi sventolanti. Respira profondo ma non sente l’odore di gas di scarico che sale dalla strada. Ha gli occhi rossi di rabbia e liquidi di lacrime trattenute e fissa le scarpe di tela blu: ora la destra ora la sinistra in una marcia di rabbia a pugni chiusi stipati nelle tasche dei jeans. 

E’ quasi arrivato all’incrocio in fondo alla via e, nonostante l’intreccio dei rumori di motori sbuffanti, clacson e centinaia di voci, se tende l’orecchio lo sente ancora lo sbraitare alcoolico del suo vecchio che inanella imprecazioni riguardanti l’assurda ostinazione di Doug di voler finire gli studi prima di muovere quel culo da frocetto e cominciare a guadagnarsi da vivere.

“Non troverai aperto quando tornerai, non ho intenzione di mantenerti a vita…” 

Preferiva uscire di casa Doug quando le cose prendevano quella piega, sapeva bene che se avesse risposto a suo padre gli avrebbe fatto molto più  male rispetto a mollargli un cazzotto in bocca. O magari qualche cazzotto partiva davvero, come l’ultima volta, dopo aver schivato la bottiglia di birra vuota scagliatagli addosso dopo l’ultimo sorso.

Si litigava spesso quando Dean beveva, e Dean aveva iniziato a bere sempre più spesso, solo che il tempo passa per tutti e se prima Doug era costretto a alzare la guardia nel disperato tentativo di cercare di portare a letto la faccia ancora integra, adesso era in grado di porre definitivamente fine alle discussioni mettendo un deciso e perentorio punto ad altezza della mascella o del naso di Dean. Il fatto era che Doug non era un bastardo, e sapeva bene che a sputare in faccia insulti o a menare le mani non era esattamente suo padre, era piuttosto la rabbia che si portava dentro alimentata come benzina sul fuoco da litri di birra. Birra scolata per stordirsi del fatto di essere ormai consapevole del fatto di essere un uomo solo, vedovo di un angelo rapito da una cosa chiamata cancro, che lo costrinse a continuare la sua esistenza senza di lei, tirando su, senza esserne davvero capace, quell’altro uomo che, nonostante poco più che undicenne, era già stato capace di allontanarla da lui.

Allora era meglio girare i tacchi e andare a sbollire da qualche parte piuttosto che vedere il suo vecchio già stremato dall’alcool, messo KO e abbandonato sanguinante sullo stesso pavimento dove fino a qualche anno prima gareggiavano insieme con le automobiline.

Anche stasera Doug preferisce andarsene, anche se la sera non ha ancora voglia di diventare buia, anche se l’afa non ha intenzione di dare tregua, anche se si continua a sudare come alle tre del pomeriggio e la maglia bianca con stampata in petto quelle labbra con la lingua di fuori si incolla alla schiena madida di sudore e rabbia. Marcia deciso Doug, senza una meta, come tutte le sere, si fermerà quando il fiato implorerà alla rabbia di dargli pace, si fermerà quando non riconoscerà il paesaggio attorno a sé, quando la metropoli se lo inghiottirà in un vicolo sconosciuto costringendo le sue passioni a cedere il passo alla ragione per ritrovare la strada di una casa che di casa ha ormai solo il nome.

Il fiato rallenta, il muro di mattoni davanti lo nasconde dagli sguardi indiscreti dei tanti curiosi pronti a scambiarlo per il tossico di turno, adesso può sciogliere le redini del pianto, può singhiozzare e lasciarsi andare, può pestare i pugni contro il muro, può sentirsi tranquillamente, disperatamente, il bambino orfano, può finalmente dare libero sfogo alla sua condizione meschina, la metropoli non lo ascolterà, ha orecchie solo per i potenti.

Gli ultimi raggi di sole tingono il cielo di un giallo vaniglia e imbruniscono ulteriormente i mattoni degli edifici, infiammandoli di ulteriore rosso. I vetri dei capannoni diventano specchi infranti, il cemento sembra assumere una tonalità di grigio più accogliente, l’acciaio che spunta dai muri come spine di geometrici cespugli tra poco si raffredderà.

La notte sta calando e i pipistrelli dei quartieri abbandonati iniziano a volteggiare attorno ai pochi lampioni accesi, concederanno un po’ di tregua dalle zanzare ai variopinti personaggi che, appoggiati sotto, aspettano di scambiare prestazioni sessuali per soldi trattando compensi e performance affacciati ai finestrini delle auto che regolarmente si fermano.

Doug realizza che la rabbia stasera lo ha portato davvero lontano…

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