L’albero dell’ambra – Parte II

Furore

Adesso le tinte rosse del sole erano appena percettibili, segno che dovevano essere quasi le sette di sera. Il tramonto s’adagiava sulla costa e risaliva le colline. Avvinghiava l’erba con le proprie spire, e scendeva tra le grotte dell’isola come fosse un rigagnolo che s’aggrappasse per un attimo alle pareti rocciose, prima di cadere nel vuoto sottostante. Il sole, il sole dell’estate atlantica, stava languendo ancora un attimo, prima di lasciarsi andare all’oscurità della notte di Terceira.

Ma, nel profondo della terra, niente di tutto questo pareva avere importanza.

La cella era senza finestre, e niente dei raggi del sole vi poteva entrare. La luce del crepuscolo si fermava centinaia di metri più in superficie: come terrorizzata dallo sfregio che aveva scoperto lì nel profondo, si ritraeva. Se ne stava più lontano possibile, presentendo l’aberrazione di un tipo di luce diverso, innaturale, che sfidava la legge della natura.

Era stata scavata nel vuoto, la cella, e lì aveva creato una realtà parallela, dove se anche la luce del sole non arrivava, nemmeno l’oscurità osava mettere piede. Rivestita di acciaio e plastica opaca, la sua superficie era inondata continuamente da scariche rosse, interminabili e sottili, le cui unghie di folgore lambivano le pareti, intaccandone la liscia perfezione, ma lasciando la ragazza incolume, solo illuminandone i contorni del viso giovane e bello.

Non era quella del sole, ma era una luce altrettanto vivida e costante, quella che l’avvolgeva: scintillandole attorno, creava l’impressione di un mezzogiorno perenne, che lei stessa non ricordava fosse mai passato. A parte quella luce, tutto intorno a lei era immobile: la branda scheletrica al suo fianco, le cui lenzuola erano bruciate da tempo; la ciotola di ferro vuota, che ogni tanto ticchettava al tocco dei fulmini rossi; la grande porta d’acciaio impenetrabile che l’osservava di continuo. Poteva vederle con estrema chiarezza restare tutte sempre identiche a sé stesse.

“Da quanto tempo era rinchiusa là dentro?” Si domandava. “Quando potrò uscire?”

La ragazza non riusciva a pensare altro. Da quanto non sentiva più il bisogno di mangiare e dormire, e da quando respirare era l’unica cosa che veramente le serviva per sopravvivere, non aveva più avuto un attimo di libertà da quelle terribili domande. Il siero che gli uomini dell’esercito le avevano iniettato l’aveva privata di ogni possibilità di distrarsi almeno attraverso la fame e il sonno. L’aveva resa qualcosa di inumano, di diverso, accendendo in lei la fiamma di quelle terribili scariche rosse di cui non comprendeva l’origine e che le ricordavano, ogni secondo, ogni istante in cui le balzavano impazzite davanti gli occhi, che per lei era ormai tutto finito.

Non c’era più nulla che la legasse a questo mondo. Non ricordava come si chiamasse, né chi fosse stata prima di risvegliarsi. Non sapeva se fosse legata a qualcuno, né dove fosse la sua vita prima della cella. Ricordava solamente un lettino d’ospedale, i medici dell’esercito dal volto ghignante, l’ago con la sostanza rossa, e poi un grande dolore. L’ultima sensazione che aveva provato prima di crollare e di risvegliarsi, ore dopo, avvolta dalla tempesta.

Adesso che era diventata così, gli uomini dell’esercito sembravano temerla, tuttavia. La paura che provavano per lei era tutta lì, riassunta nella miriade di barriere e precauzioni che avevano allestito per domare quello stesso fuoco che avevano acceso in lei. La paura era tutta nella grande porta blindata, che testimoniava ininterrottamente ormai da diversi mesi la sua furia silenziosa e la sua spasmodica attesa.

La ragazza, che la scrutava di rimando, aspettava il giorno in cui si sarebbe aperta.

Il giorno in cui, sebbene non sapesse per dove, avrebbe potuto fuggire.

Sapeva di poterlo fare: sentiva nei muscoli una forza sopita da tempo, pronta a risvegliarsi alla bisogna. La ragazza si strinse le mani fino a lacerasi la pelle con le unghie, ma non sentì alcun dolore. Non appena ve ne fosse stata l’opportunità, pensò digrignando i denti in una smorfia, quella forza si sarebbe risvegliata tutta di un colpo, permettendole di sparire nel nulla. E di sparire lasciandosi dietro una scia di cenere.

Li avrebbe uccisi tutti, dal primo all’ultimo. Li avrebbe cercati, li avrebbe stanati, e li avrebbe schiacciati sotto di sé, con la stessa lenta agonia che aveva provato lei in quella rossa, eterna, mattina.

La ragazza sollevò lo sguardo, pregustando il momento come il più dolce dei sapori.

«Di voi non resterà nulla,» disse tra sé e sé.

Fu allora che accadde qualcosa di inaspettato: da lontano, la ragazza sentì un rumore strano farsi sempre più vicino. Era come una voce, vibrante e terribile, che la chiamava in una lingua che non riusciva a comprendere. D’istinto, si alzò in piedi. Si avvicinò alla grande porta blindata, e poggiò l’orecchio ad essa, per meglio sentire.

Proprio allora, la porta d’acciaio si aprì. Prima che potesse reagire, senza che potesse farci nulla, la voce la travolse.

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