LEFT HAND PATH (Il percorso della mano sinistra)

Parte I: Il viaggio

Finalmente la notte … Un mantello nero che fendendo l’aria mi avvolge.Parcheggio in doppia fila tra reale ed onirico, ribalto il sicuro con l’inconsapevole li unisco e agito, agito, agito.Sono pesantissimo, tanto che credo sprofonderò nello ‘strato D’ della Terra. Tendini e legamenti si distendono mollando corda come tiranti esausti.Una dose di midazolam iniettata da una sapiente mano sinistra. Buio, rassicurante, amorevole.Una luna dispettosa mi sussurra incessantemente all’orecchio sinistro: “DIG YOUR GRAVE NOW, BEFORE IT’S TOO LATE !”

Con fatica la ignoro e mentre conto i respiri, spariscono le martellate dei battiti cardiaci alle tempie. L’oscuro sfondo dell’interno delle mie palpebre inizia a creparsi, si incrina e migliaia di cristalli neri mi piovono addosso ma lasciano dietro di loro uno sfondo ancora più oscuro.Mi ci addentro, mi ci tuffo. Inizia la mia trasmigrazione, vago, vago, vago ma non so dove…

Nel “viaggio” spero di incontrare me stesso. Il me stesso nascosto e distratto. Vorrei porgergli le mie scuse ed il mio perdono, dirgli che l’amo nonostante tutto.Cammino a piedi nudi sull’ardesia bagnata per un tempo che pare infinito poi, eccomi, sono io, eccolo è lui.

Lo trovo tra vicoli umidi e fumosi, seduto ad un tavolino di quello che una volta poteva essere un caffè letterario. Scrive.Intinge con gesto automatico e regolare il suo pennino nell’inchiostro, con la mano sinistra traccia pensieri, delinea universi, illuminato da una semplice scintilla e da una inefficace ed antiquata lampada ad olio. Bisbiglio lui qualcosa e con una scusa mi siedo al suo tavolo. Ho il fiato corto e mi manca l’ossigeno, ansimo impaziente nell’esporre la mia rivelazione. Devo fare in fretta, c’è poco tempo e l’occasione è più unica che rara. Prendo aria ed inizio a stento a parlare. Le uniche parole che escono dalla mia bocca inaspettatamente sono: “Non soffermarti troppo davanti allo specchio, il mostro che vedi non sei davvero tu” e poi “questo è il più bel momento a cui tu possa partecipare”.

Rimango basito senza capire cosa sta succedendo. Mi sorride il “me stesso” scrittore, è pallido in viso, ha la mia stessa età ma è scavato, sciupato, direi come consumato ed i suoi occhi sono lucidi e gonfi. Dighe stracolme di lacrime trattenute. Con la sua mano sinistra afferra la mia e la stringe. Cerca di dirmi qualcosa ma la sensazione che ne deriva è di qualcuno che a stento cerca di trattenere il vomito in strani e convulsi spasmi; mi accorgo che la sua bocca è priva di lingua. La sua bocca è vuota ed allora ricomponendosi, firma l’ultima pagina dei suoi due malandati manoscritti, li prende e me li consegna. Il primo porta il titolo: “IL CANCELLO: L’ARTE DI UCCIDERSI” mentre il secondo “L’ULTIMO A SAPERE”.

Ci guardiamo ancora a lungo ma mi è sufficiente un istante per cogliere nel suo sguardo un infinita sfiducia, un impermeabile inscalfibile senso di sconforto, sospetto e amarezza distillati in rassegnazione. D’un tratto mi coglie un repentino senso di nausea poi tutto diventa vertigine e perdo l’equilibrio. Cado.

Finalmente la notte … Un mantello nero che fendendo l’aria mi avvolge. Parcheggio in doppia fila tra reale ed onirico, ribalto il sicuro con l’inconsapevole li unisco e agito, agito, agito. Nero. Black #1, per quanto? non so, ma riapro gli occhi.

La prima cosa che vedo in modo sfocato è una strana griglia rossa, è un liquido denso che forma una sorta di rete. Cerco di mettere maggiormente a fuoco mentre penso inconsciamente all’inciso del primo manoscritto: il cancello… Che significa? Sollevo il capo e guardo meglio. Sangue che si è incanalato tra le fessure delle mattonelle nere del bagno di casa mia formando rettangoli adiacenti e di uguale perimetro. Credo d’essere scivolato e di aver battuto la testa. Così, mentre cerco un panno pulito penso: sono solo scivolato cercando di arrivare al bagno in uno stato di sonnambulismo oppure il mio rientro dal “viaggio” è stato un pochino impreciso?

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