LEFT HAND PATH (Il percorso della mano sinistra)

Parte III: CROCI ARDENTI

Torno a casa dopo una dura giornata di lavoro.  E’ venerdì e da domani avrò l’intero weekend libero. Mi torna in mente di aver messo da parte, in una lattina, dell’ottima erba coltivata in casa da un conoscente calabrese, esperto in questo tipo di coltivazioni. Me la regalò per sdebitarsi di un piccolo favore ed io non me la sentii di rifiutare. La conservai nel caso in cui, un giorno, avessi avuto buona compagnia. Pensai però, a quanto tempo era passato da quando una ragazza non entrava nel mio appartamento. 

Decido quindi di prepararmi una canna, chissà se con la giusta atmosfera sarei riuscito a provocare qualche reazione dentro di me? rispondendo ad alcuni dei mille quesiti che mi ponevo; nel peggiore dei casi mi sarei soltanto rilassato. 

Finisco con il bere qualche lattina di birra, poi mi infilo nel letto esausto e stonato. Le lenzuola sembrano appena state tolte da un congelatore. Rabbrividisco. Trascino ritmicamente le gambe avanti ed indietro scalciando, con la speranza di riscaldarmi.

Nel buio, con lo sguardo, cerco i contorni dei mobili, del lampadario, dello specchio, ma ogni qualvolta io sforzi la vista per delinearne i contorni, questi assumono forme diverse, sempre più minacciose ed ostili. Visi deformi, bestie malformi. Chiudo gli occhi, mi stringo come un riccio e tiro su le coperte fino ai capelli. Sonno. Minuti, ore, secoli, il tempo perde la sua consistenza.

Mi sveglio incuriosito da una strana sensazione. I miei piedi sembrano immersi in un liquido denso e tiepido. Ci sprofondo d’un tratto fino alle ginocchia e fatico a muovermi, a camminare. Sento afferrare la mia mano sinistra, qualcuno mi trascina verso di lui.

 –  Ancora tu? – esclamo seccato, sorpreso, spaventato.

E’ il “me onirico” che è tornato a farmi visita e vuole che lo segua, insiste e non molla. Corriamo sull’asfalto imbrattato da quel liquido che prima, in un fosso, mi attanagliava le gambe. Riconosco l’odore pungente, inconfondibile: è olio industriale esausto, nero, melmoso. Plasma di idrocarburi morti. Mi guardo intorno e riconosco a grandi linee quello che è il mio quartiere ma stravolto da una tremenda e potente sciagura. Macerie ovunque, montagne di automobili aggrovigliate tra loro, in un orgia di lamiere accartocciate. Fumo, tanto fumo ovunque, toglie il respiro, le prime lacrime sgorgano dai miei occhi, non so se perché infiammati o per l’enorme tristezza. Intorno non c’è nessuno, solo desolazione, ma nel proseguo del cammino con il mio “doppio” incontriamo una mamma che scava a mani nude tra i calcinacci di un palazzo. Si volta di scatto e si alza, viene verso di me ad una velocità irreale, imprecando parole che non riesco ad udire. Quando si aggrappa alla mia spalla, mi strattona fin tanto da riuscire ad appoggiare la sua bocca al mio orecchio. Spruzzi della sua saliva colpiscono fastidiosamente il mio volto. E’ palesemente fuori di sé , non respiro per qualche secondo, poi percepisco un tono metallico, dal volume troppo alto, disturbato, come emesso da un impianto audio danneggiato. Le parole che riesco a distinguere sono lancinanti, annuncia: “Siamo luridi topi nelle mani di un Dio che ci odia tutti!”

Poi il mio “me” mi trascina via, si ferma e mi guarda per qualche istante in silenzio dritto negli occhi. Una strana sensazione mi invade, è come guardarsi in uno specchio, uno specchio irreale, che riflette una dimensione spazio-tempo diversa e sfalsata. Sussurra: “non abbiamo scelta alcuna, è così che deve andare …” e nel suo volto ancora una volta, c’è un infinita rassegnazione.

Mi porta in cima ad una collina, nient’altro che cumuli di macerie addossati, dove oltre non scorgo più nulla se non una luce rossastra, crepuscolare, che proviene dal basso. Perdo ogni resistenza muscolare, mi abbandono lasciandomi trasportare finché ad un tratto corriamo. Cade pioggia, da un cielo apocalittico, piove nero olio misto a cenere, in pochi istanti ne siamo fradici. Due ombre dello stesso “se” che vagano in un incubo di chissà quale mente insana.

Arriviamo sull’orlo di un cratere, una enorme coppa contenente al suo interno, gli avanzi dei prodotti di una civiltà alla fine della corsa. Un intero quartiere ci è sprofondato undici metri sottoterra. L’immagine che si presenta alla mia vista è qualcosa che mai avrei immaginato. Qualcosa di talmente inaudito che mi ritrovo con lo stomaco rivoltato, piango ed urlo in piena crisi nervosa. Ecco dove era finiti tutti. Migliaia di croci in fiamme ardono corpi disciolti. Il mio “me” mi abbraccia teneramente accarezzandomi il viso. Rimaniamo così per un tempo indefinito. Un abbraccio di due stessi “se” fradici di lacrime e del sangue più profondo della madre Terra, che si consolano tra distruzione e desolazione, tra il lezzo nauseante delle carni bruciate e le fiamme purificatrici. Urlo ancora, “perché , perché, perché!” Finché mi alzo di soprassalto annodato tra le lenzuola madide di sudore. E’ quasi mattina, un sabato mattina buio e grigio. Urlo ad alta voce: “Ora basta! Non ne posso più!”

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