Jack

Mani sulla città

L’autore sta ampliando il racconto per la pubblicazione con un editore. I restanti capitoli sono momentaneamente non disponibili.

La sentenza, il castigo, la sofferenza e infine la condanna.

Una ragione di vita, il suo credo.

La vittima sta tremando, e non solo perché è nuda come un verme. Bloccata mani e piedi da robusti legacci, le labbra serrate dal nastro adesivo, si contorce senza speranza sul tavolaccio di legno.

-Meriteresti di soffrire ancora, ma Jack ha i propri tempi da rispettare-

Lo sussurra a un centimetro dall’orecchio della preda, inalando l’odore della paura mischiato a quello di feci e urina. Nella destra stringe una mannaia, passa il pollice sul filo sino a farsi uscire una goccia di sangue.

Perfetto.

–Prendila con filosofia, la tua dipartita non sarà inutile-

Un colpo secco, e la lama trancia di netto la mano all’altezza del polso. La vittima inarca il bacino, strabuzza gli occhi e sviene.

–Sopportazione del dolore uguale a zero– si lamenta Jack, sembra quasi dispiaciuto.

Con gesti ormai collaudati, raccoglie l’arto e lo mette in una busta di plastica trasparente, quindi se l’infila in tasca.

-Ci vediamo più tardi, non allontanarti-

****

-La segnalazione era esatta, ne abbiamo trovato un’altra–

Picchiando un pugno sulla scrivania, il detective capo di Scotland Yard Paul Sanderson fissò il proprio vice negli occhi.

–Sono solo le otto del mattino e già arrivi con una cattiva notizia, ma non potevi restartene al tuo paese?-

Antony Lo Cicero alzò le spalle, ormai era abituato ai rimbrotti del proprio superiore.

–Sono nato a Londra, capo, i miei nonni erano siciliani- rispose con un amabile sorriso. Alto e muscoloso, si portava appresso con estrema naturalezza oltre cento chili di peso. Nonostante la giovane età, aveva capelli folti e crespi che non riuscivano tuttavia a nascondere un inizio di calvizie.

–Lo so, lo so- tagliò corto Sanderson.

Al contrario di Antony, il detective capo aveva un fisico asciutto e segaligno. Amava vestire in giacca e cravatta ma, qualsiasi capo indossasse, sembrava sempre troppo grande per l’esile figura.

–Dove questa volta?- chiese cupo.

-In un appartamento di Whitechapel, e non è uno scherzo– rispose Antony con cautela.

Sanderson si alzò e si diresse verso la finestra. La city era ormai in piena attività, un brulicare di persone intente a evitarsi sotto una pioggia battente. E laggiù, in mezzo a quella moltitudine, si celava un pazzo che aveva deciso di rendergli difficile la vita.

–Jack– disse in un sibilo.

-Senza dubbio, signore, il modus operandi è lo stesso delle prime due vittime. Comunque gli esperti stanno già analizzando il reperto, tra poco avremo la risposta-

Sanderson distolse lo sguardo dalla finestra.

–Londra è una metropoli, ma persino qui è difficile occultare dei cadaveri, dove li nasconde?-

Antony allargò le braccia.

-Ci sono molti modi. Ricordo che in Sicilia, così mi raccontava mio padre, avevano l’abitudine di scioglierli nell’acido-

Il detective capo sbuffò.

–Ma qui non siamo in Sicilia! Attraverso le impronte digitali, questo psicopatico vuole che scopriamo chi siano le sue vittime, salvo non farci ritrovare il resto del corpo, ma a quale scopo mi chiedo-

-Non ho mai sentito parlare di uno psicopatico che agisca con logica, ma è anche vero che non ne ho mai incrociato uno sulla mia strada- rispose Antony.

-Beh, adesso l’hai trovato, per cui muovi il culo e andiamo alla scientifica-

Dorothy Green, responsabile della polizia scientifica, era una pimpante signora di mezz’età. Bassa e tarchiata, saltellava da una parte all’altra del laboratorio come un’ape impazzita.

–Paul, che piacere rivederti, chi è questo bel esemplare che ti porti dietro?- cinguettò lanciando un’occhiata maliziosa ad Antony.

Fatte le presentazioni, li precedette verso un’altra stanza, leggermente più piccola.

–Bob, abbiamo i risultati?– domandò a un uomo intento a pigiare i tasti di un computer.

–Si, Doroty, li sto stampando proprio in questo momento-

Un istante dopo, Sanderson stringeva tra le mani il foglio appena uscito dalla stampante.

–Dott. Benjamin Roscoe, medico chirurgo presso la clinica Serenity– lesse in fretta.

–Un professionista, proprio come gli altri due non è vero?– chiese Dorothy.

-Non esattamente o, per meglio dire, ex professionisti. Nel primo caso si trattava di un politico, costretto a dimettersi a causa di uno scandalo e la cui scomparsa era stata denunciata dai famigliari. Il secondo invece, era un avvocato radiato dall’albo per aver presentato, in tribunale, prove false a favore del suo cliente, un trafficante d’armi. Anche in questa occasione era stata la moglie a presentare denuncia- le rispose Antony.

Sanderson restituì il foglio a Dorothy e compose un numero sul cellulare. Dopo aver parlato per qualche istante, lo rimise in tasca e si rivolse agli altri.

–Ancora nessuna denuncia da parte dei famigliari, ma sappiamo dove abita, andiamo Lo Cicero-

Mentre si immettevano nel traffico caotico, Antony non potè fare a meno di porsi una domanda.

–Nessuna denuncia di scomparsa. O quel pazzo l’ha rapito in queste ore, oppure Roscoe non ha parenti-

-Lo sapremo tra poco, o almeno lo spero– rispose Sanderson.

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