Summer in the City

Il duro del Lisander

Una domenica che è un monumento alla noia.

Potrei accendere lo stereo e farmi sanguinare le orecchie e non servirebbe a nulla, nemmeno per scambiare due bestemmie con il portiere: qui nel palazzo non lo abbiamo e se ci fosse sarebbe al supermercato a prendere del fresco e ad insegnare ai commessi come si lavora.

E allora che fai? Prendi e vai a studiare sul tetto. 

Il fatto che tu ci vada con lo sdraio di Tetteballerine, le infradito e il lettore Mp3 è del tutto casuale.

La prima volta che sono venuto quassù è stato con Zanna e Tetteballerine, sempre per lo stesso motivo: era domenica.

Quel giorno era troppo freddo per andare a giocare a pallone, almeno per coloro che Tetteballerine non ha mai nascosto di definire “morbidi”: io e Zanna. 

Lui invece è una macchina da guerra praticamente inarrestabile che quando nevica e la città è bloccata dal ghiaccio corre a frustare lo Yeti con l’asciugamani. E’ un Legolas con le braccia di The Rock.

Ecco allora che, dovendo ripiegare su qualcosa di più casalingo, partiamo alla scoperta del palazzo, non prima di aver rivoltato la casa come un guanto. Delusi di non aver trovato neanche una vasca da riempire di fango in cui far lottare le nostre coinquiline, dalla cantina ci spostiamo al tetto ed è là che uno di noi ha la botta di genio…

Prendendo con entrambe le mani un estensore a molla per pettorali, unico tesoro ritrovato nel vecchio armadio nella stanza delle ragazze, Zanna si lancia in una corsa folle verso i fili del bucato che dondolano in pace catafiondandosi alla Tango&Cash verso la gloria. I fili si strappano e tornano indietro come una fucilata, lo colpiscono in faccia e lui atterra di schiena. La botta lo lascia senza respiro, riesce solo a tossire. Ride, piange e sputa. 

Tetteballerine, impazzito di gioia, parte slacciandosi i pantaloni per umiliarlo definitivamente facendogli pipì sopra. Non chiedetemi come gli sia venuta in mente. Zanna, che non ha la forza di alzarsi, si gira sul fianco, punta il culo, mira e spara. Tetteballerine, pantaloni alle ginocchia, può soltanto morire. Così fa e si accascia. Zanna si alza e lo finisce con un colpo alla testa. 

PPPRrrrrrrrrRRRRROOOOOOOTTTTTTTTT!!!!

Bene dopo aver studiato per un tempo che ritengo sufficientemente dignitoso mi rimetto la maglietta e scendo. Ed eccola lì, appena credo di essermela tolta dalla mente, Lei riappare.

Sul pianerottolo del terzo piano metto i piedi su uno scontrino. E’ davanti alla sua porta, appena un passo prima dello scalino. Lo raccolgo. E’ del Don Lisander, un bar vicino alla facoltà di Zanna. Non è male, qualche appuntamento biricchino mi ha visto entrarci come James Dean ed uscirne come Jerry Lewis. BLUSH.

E’ uno scontrino da 6 euro, di una settimana fa. Probabilmente deve esserle caduto da una tasca. O dalla borsa mentre cercava le chiavi per entrare in casa. O magari per rispondere al messaggio di un’amica che la aspettava. Oggi. ADESSO.

Il cervello sfiora il grippaggio un paio di volte. Se fosse al Don Lisander anche adesso? E’ orario di Aperitivo, ci sta.

Via allora come una scheggia per le scale rischiando il suicidio con le infradito. Dentro casa a darmi una parvenza decente. Fuori, mi precipito a marce forzate verso il Don Lisander senza pensare davvero a che cosa sto facendo. Guardo lo scontrino che tengo ancora in mano. Lo osservo come se dovesse dirmi qualcosa: “Avanti ragazzo, da quella parte.”

Devo sbrigarmi, devo fare in fretta. Lei è Là. Lo sento.

Soltanto quando comincio ad avvicinarmi seriamente la testa inizia a pormi le sue domande sconfortanti.

Come farò a sapere che lei sarà lei? Come a farò a riconoscere qualcuno che non conosco? E cosa farò dopo?

Sei un coglione. Indietro tutta.

Ma niente, ormai sono sulla via. Vado fino in fondo. Chi si ferma è perduto.

Entro. Maschero il fatto che me la stia facendo sotto camminando dritto verso il bancone senza voltarmi a guardare.

Funziona.

Sembro scemo ma funziona.

Ordino un tassoni aperol e mi giro dando le spalle al barista. Faccia da schiaffi e gomito sul bancone. La peggior imitazione di un tamarro da bar nella storia del Road House, ma funziona.

Il Don Lisander tira e attira. Le diottrie si sprecano.

Ma dove sarai?

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