Masha

Nove

Il mondo attorno a lei sembra farsi più lento. Le sue dita stringono la cornice della finestra e sottili schegge di legno le penetrano nei polpastrelli, ma Masha non le sente davvero. Non sente nulla, se non il rombo dei suoi pensieri. E del suo cuore.

Era una trappola, pensa. Una trappola, e lei ci è cascata in pieno. Stupida. Stupida, stupida, stupida.

Non c’è via di fuga, ora. Se anche scappasse, non andrebbe lontano, perché quello è di sicuro più veloce di lei. Quindi non le resta che combattere. Davanti a quell’ineluttabilità, si sente invasa da una calma gelida: non ha scelta, e questo è un bene. Masha respira, e stacca a una a una le dita dalle finestra. Bene. Non aveva comunque intenzione di scappare.

Sul fondo della stalla, la mucca smette ruminare e la fissa con i suoi grandi occhi scuri. Sembra quasi che abbia capito quello che ha intenzione di fare e che la stia giudicando. O forse incoraggiando, chissà. Non che Masha abbia bisogno della sua approvazione, né di quella di nessun altro.

Con passi cauti, ma sicuri, raggiunge il fucile che ha lasciato appoggiato alla parete della stalla. Deve muoversi piano, senza fare rumore, perché, ora che sa come stanno le cose, pensa che è strano che il contadino l’abbia lasciata lì da sola. Credeva davvero che non avrebbe scoperto il suo inganno?

C’è qualcosa che non torna, naturalmente. Masha aggrotta la fronte mentre imbraccia l’arma e si muove verso l’uscita della stalla. Perché è evidente che quello non vuole la vacca. È altrettanto evidente che non desidera semplicemente uccidere lei, perché altrimenti l’avrebbe già fatto. E allora che cosa vuole? Non per la prima volta, una risposta si forma nella sua mente: si dice che quelli rubino anche le fanciulle. E, non per la prima volta, a quel pensiero ne segue un altro: ma lei non è una fanciulla.

Le sembra di essere tornata nella radura nebbiosa dove tutto ha avuto inizio e nelle sue vene pulsa la stessa eccitazione che l’ha colta il giorno in cui l’ha visto per la prima volta. È la resa dei conti, lo sente con chiarezza, e la prospettiva la fa fremere di gioia. È una gioia folle, ma Masha non ha mai avuto problemi ad abbracciare la propria follia.

Quando raggiunge la porta della cascina, abbandona la cautela e la colpisce con una spallata – non ce n’era bisogno, perché era già socchiusa. E dunque aveva ragione. Perché non c’è un uomo davanti a lei, ma un orso enorme, col pelo color della pioggia, con gli occhi neri, con gli artigli di ossidiana.

Se lo aspettava, e il fatto di non essersi sbagliata la esalta. «Sorpresa» sogghigna, levando il fucile e puntandoglielo contro. Sul muso di quello si disegna un’espressione stupita, quasi umana. È solo un istante, però, e poi le sue zanne si scoprono in un ringhio rabbioso. Un secondo più tardi, la bestia carica.

Questa volta Masha lo fa davvero. Spara davvero, d’istinto. Il boato è assordante nello spazio ristretto, il grido del mostro è ancora più forte. Non è un animale, quello che crolla ai suoi piedi, ma un uomo. È nudo, sotto la pelle d’orso che tiene sulle spalle, ma l’attenzione di Masha è tutta concentrata sulla ferita rossa che gli squarcia una spalla. Sul modo in cui essa si sta già rimarginando sotto ai suoi occhi.

Lei indietreggia e l’uomo scopre i denti in una smorfia che è per metà ghigno e per metà ringhio. «Avresti dovuto mirare meglio» le dice con voce roca mentre si rimette in piedi. «Alla testa o al cuore.»

«Presto fatto» ribatte lei alzando di nuovo il fucile e puntandoglielo tra gli occhi.

Però non riesce a premere il grilletto. Come già l’era capitato nel bosco, ora che la sta puntando contro un essere umano l’arma le pare pesantissima. Non è un uomo! Grida la voce nella sua mente. Non vale niente. Spara!

Per un secondo tutto resta in bilico e Masha pensa che forse lo farà, che lo farà di sicuro e al diavolo tutto il resto, ma è un processo lento, un pigro inclinarsi della coscienza che le sembra quasi di poter toccare con mano.

Anche lui deve vederlo, quel processo, perché improvvisamente le sue mani sono sul fucile e sono forti, più forti di quelle di lei. La ragazza si ritrova a stringere solo l’aria mentre il fucile cade a terra – ed è un miracolo che non parta un colpo.

Le mani di quello scattano ancora in avanti come per afferrare Masha, ma si fermano un attimo prima di toccarla. Il cuore le rimbomba in gola, in testa, e tutto sembra avere colori più lucidi, contorni più nitidi. Vede il respiro affannoso di lui, il fremito della sua pelle, annusa la sua indecisione. E allora è lei che si fa avanti, lei che gli afferra i polsi. Le dita di quello si piegano e le sfiorano le pelle degli avambracci, e Masha non si vergogna a riconoscere che i brividi che le arrivano al petto hanno più di una causa.

Masha gli affonda le unghie nella carne e non lo sa che cosa le passa per la testa, quando punta gli occhi in quelli di lui, ma sputa comunque una domanda: «Cosa vuoi da me?»

La risposta gliela legge negli occhi – ed è abbastanza per farla scoppiare a ridere.

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