Lo stato del free party

L’alba perfetta

L’alba spunta oltre la collina all’orizzonte. Si specchia su uno dei due laghi che circondano questa magnifica montagnola. Non mi sposterei mai. Sento le vibrazioni del mondo che mi attraversano, quelle negative mi scuotono, ma io guardo il Sole che da un puntino si allarga irradiandomi di energia positiva e le trasformo subito in positive. Accovacciato. Mani che circondando le ginocchia. Un respiro dietro l’altro. Un sussurro di animo, voglio dire. E’ una festa pazzesca, ecco, un rave coi controcazzi, roba che la gente normale neppure se lo sogna in un momento particolarmente fortunato della loro comune esistenza. Chi saremmo noi, senza i free party? E quei bravi ragazzi che imbastiscono una storia simile, non dovrebbero andare in qualche paradiso zeppo di elettronica e di basi musicali celestiali? Un’onda d’urto sonora che però ti carezza il cervello in un massaggio divino e infinito, ti libera e ti mette al confronto con te stesso, quello puro, smacchiato dal contesto sociale e dalla frenetica ricerca di essere qualcosa oltre agli altri. Già, qua siamo tutti uguali. Neppure i dj sai mai fino in fondo come si chiamano e che fanno oltre ad andare in giro per luoghi speciali, a tirare su rave con una devozione e una semplicità che li rende missionari, già, gente giusta, che con il proprio muro di casse se la spassa. Roba colta, mica terra terra, ma umile, capito? UMILE.

Il Sole si stacca dalla collina e la luce supera il lago e raggiunge questo circoletto di bravi devoti alla musica elettronica. Come su un palco illumina le situazioni più disparate. Per esempio, vicino a me, c’è qualcuno, capisci? E sta collassato, neppure la mummia in un museo. Cioè, no. Cosa ci entra questo tizio con il mio ragionamento perfetto? Nisba, niente, nada. Zero zero carbonella. Ecco, mi costringe ad alzarmi. Per fortuna che la musica va da dio, ma quattro spiantati occupano tutto lo spazio davanti al muro di casse. Si sbracciano come uccelli che hanno perso la capacità di volare. Ecco, spiantati, voi, così, col cazzo che ci volate. Non è aria, soprattutto perché ho bisogno di una scossa potente perché il Sole non mi passa più tutta quella energia positiva di prima, ma lasciamo perdere, come glielo spiego? A occhi chiusi, ingelatinati di sudore, ma va beh, ognuno ha il suo paradiso o no? Quindi becco la seconda fila e contenti tutti, pure io.

Spingo con le braccia e con le gambe, ma sento la stanchezza, mi fermo, mi affaccio sull’altro lago che costeggia la montagnola. Spettacolo, puro, ancora fermo, specchio d’acqua nero, ma la luce insiste a smascherare il vicinato. Ecco due che scopano e mi guardano pure come un allupato, sguardi allucinati, dentro una musica sparata a palla, la congestione del momento mi stampa una smorfia di disappunto e cazzo sì, allora me ne vado. Sì, dopo una decina di ore, è forse il momento di telare, già, che poi per caso, avevo beccato il link del posto e così fai un salto che dici che resti poco, ma poi una cosa tira l’altra ed eccoci qua che in fondo sono soddisfatto. Giù a recuperare l’auto per un sentiero che alla luce del giorno è sempre più semplice da percorrere e pure in discesa. Qualche zombie con le controindicazioni del post mi saluta impallato senza espressioni percettibili, ma cariche di affetto, questo è sicuro.

Nessuno che non professi l’amore dovrebbe aggirarsi tra i free-party, mi ripeto in auto assecondandomi dallo specchietto retrovisore. Le maledette risse, i casini con la pula, la scia di mondezza che i meno accorti lasciano dietro di loro, ecco, fa da lato oscuro alle feste più sincere del mondo. Sei chi cazzo ti pare e come ti pare. Non sei nessuno, se lo vuoi, eppure sei tutto il mondo per i tuoi vicini di ballo. Ecco, sarebbe un congegno perfetto per la salvaguardia della specie umana se non ci fossero le maledette controindicazioni, tipo le medicine, fa bene di qua e fa male di là, invece no, dovrebbe essere tutto bene e basta. Perché non può essere così?

Esiste la festa perfetta?

Sto ancora teso, non se ne parla di rincasare. Plano dal Diego che quello sicuro che sta ancora a giocherellare con la chimica, lui che è un laureato coi controcazzi. Sempre in cerca della droga perfetta, non una, ma tante, con sfumature e tutto il resto per cavalcare ogni possibile stato d’animo. Anche a essere tristi ci svolti qualcosa… se sai che cosa, ripete sempre.

Ciao Mik, mi fa Diego, ovviamente sveglio.

Al Diego racconto quello che ricordo mentre il sudore freddo e caldo fa l’altalena con i pori della mia pelle. Sta con quegli alambicchi, annuisce mentre concentrato sintetizza chissà cosa e un lampo mi attraversa la mente.

Volantini personalizzati, ecco cosa.

Diego deve creare dei volantini personalizzati. 

Personalizzati in che senso, mi fa lui, capendo che ho in mente qualcosa di grosso.

Li lecchi e una sostanza ti passa la visione di un sentiero, faccio io.

Una mappa psichedelica per il free party, fa Diego voltandosi con gli occhi spalancati.

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