Cronache di una cornacchia

Un natale da dimenticare

natale dovrebbe essere scritto sempre così. Con la lettera minuscola, anche se ad inizio frase, anche se può sembrare un errore di ortografia. Che si fottano la chiesa e le istituzioni, non valgono un cazzo. Ogni volta che ci si trova nel giorno di una festività, la gente comincia a non ragionare. Non che di solito lo faccia più di tanto, intendiamoci, ma in quelle particolari occasioni è come se tutti si sentissero in dovere di venir meno ai propri impegni. Se ripenso allo scorso anno, una carrellata a flash d’immagini mi scorre davanti agli occhi. Le prime immagini lampanti sono luci di natale e brillantini. Strano, solo un anno fa pensavo che mi sarei spezzata come uno stelo d’erba arso dal sole…invece eccomi qua, ad un anno di distanza…così, come sono ora. Avere a che fare con uomini grandi ti cambia, ti fa capire molte cose. Ad esempio come farli venire in cinque minuti durante la pausa caffè. Cazzate a parte, anche se di vere e proprie cazzate non si tratta, il natale l’ho sempre odiato. Auguri mi da il voltastomaco. Non capisco, e non capirò mai, come le persone possano permettersi di fare gli auguri. Auguri sta minchia! Non sapete come sto, non sapete se mi è successo qualcosa, non sapete un accidenti, quindi ficcatevi quei cazzo di auguri dove sapete. Effusioni sentimentali, come strette di mano o baci sulle guance a profusione, non fanno altro che ricordami che nella nostra bocca e sulle nostre mani proliferano miliardi di batteri. Li immagino che con le loro gambette polverose zampettano da una persona all’altra, portando malanni di stagione. Nessuno aveva idea di come avessi trascorso l’anno che stava per terminare…ho passato notti in cui speravo di non svegliarmi, perché essere sveglia e vedere faceva troppo male. E’ bastato un secondo in una notte, e mi sono sentita una nullità. Essere impotente ti uccide, è una sensazione che non scorderò mai, ma c’è di peggio: avere davanti a te la diretta causa scatenante del problema e non poterla annientare. Non poterle infilare quel paio di forbici affilate negli occhi, solo perché è l’unica persona che può aggiustare in qualche modo la situazione. Fantastico, no? La notte del ventiquattro dicembre si fanno tutti i cazzi propri. Gli ambulatori medici dimenticano di lasciare recapiti telefonici alternativi nella segreteria del telefono. Poco importa se la telefonata la ricevono, e ascoltano la tua voce disperata dall’altra parte. Sentono. Ascoltano. Ma è il ventiquattro dicembre, la vigilia di natale, lavoro sempre fino a tardi, mi stanno aspettando a tavola… Quindi, dal capo del telefono opposto al tuo, la cornetta viene sollevata con un rumore plastificato, e magari l’interlocutore che non osa nemmeno parlare si sta chiedendo se forse non sia veramente un’emergenza una telefonata alle 22 del ventiquattro dicembre. Beh, si risponde da solo: no. Riattacca. Cosi, tu ripieghi su tutto ciò che hai a disposizione. La rubrica del telefono scorre veloce e preghi di trovare il numero di qualcuno che ti possa aiutare. Lo trovi. Non ti aiuta. Lo capisci subito, ma subito a volte è già troppo tardi. Incassi il colpo ed affronti la situazione. Ho solo una domanda: ti è piaciuto il cenone della vigilia, cara persona che mi ha riattaccato il telefono ed ha fatto si che mia sorella non venisse soccorsa in tempo?  Spero di si, lo spero tanto. Perché sai, io ho avuto filo di sutura e sangue sul tavolo.

 Loading ...