I frammenti dell’Ombra

Onora la Tradizione

Nessuno lo usava più nella sua originale funzione di pozzo, era abbandonato a sé stesso e all’ignobile tempo che non ha riguardo per nulla: il tempo scorre, passa, sfugge; gli effetti di queste sue proprietà venivano segnati sul corpo del pozzo minuziosamente, quando il muschio, quando lo sbriciolamento portato dall’umidità, quando la cacca di un piccione irriverente.

Poi gli costruirono intorno delle pareti, fu inglobato nella struttura che si evolveva decennio dopo decennio. Alla fine rimase comunque solo, chiuso nello spiazzo di quella che poteva sembrare una cantina, ma che senza tini di legno adatto a contenere vino, era solo una stanza vuota, fredda e soprattutto buia.

Una cosa era rimasta inalterata nonostante tutto, generazione dopo generazione, ad ogni Luna Nuova una donna si recava al pozzo, apriva il coperchio e donava a quell’abisso tre cose ben precise: un pennuto sgozzato, un frammento di specchio ed una storia. Cosa si aspettassero di ottenere non era chiaro alla maggior parte di loro, ma così era e così doveva essere. Rito e tradizione.

Nella villa abitavano solo donne separate nelle mansioni dai colori dei propri abiti: neri per la pratica dell’Arte (magica), bianchi per lo studio dell’Arte; nessuna di loro aveva marito e se lo aveva avuto di certo non ne era rimasta traccia. Così per gioco iniziarono a chiamarsi tra loro “vedove”, a capo di queste c’era ancora un’altra donna: la Signora.

Quella notte toccò a Beatrice l’offerta. Scese tranquillamente le scale tenendo la gallina a testa in giù ben stretta sulle zampe con la mano destra, il frammento di specchio nell’altra mano, ed una storia ben chiusa nella testa e sigillata dentro le labbra. La luce proiettata dalla porta aperta a malapena sfiorava il perimetro a terra del pozzo, le macchie un tempo cremisi narravano tutte le vite concluse di una lunga serie di sacrifici, mentre dei frammenti di specchio non c’era nessuna traccia, buttati nel pozzo, non erano mai stati rivisti. Tre gradini, il passo felpato e il momento pratico che prevedeva l’apertura della bocca su quello scorcio di oscuro baratro acquitrinoso e stagnante.

«E’ Luna Nuova, di nuovo.» – gli si rivolgeva con familiarità come se il pozzo potesse comprenderla o addirittura risponderle. Aveva raccolto i lunghi capelli biondi per l’occasione, la veste bianca era semplice e priva di spalline, si stringeva intorno al petto con un nastro ben tirato, la stoffa lasciava scoperti i piedi nudi. Scostò la copertura del pozzo posando per pochi istanti il frammento di specchio, ma mai la gallina che continuava a fare chiasso, tagliando di netto il silenzio del luogo.

«Uno. Una vita.» – proseguì issando bene il volatile per mostrarlo all’apertura del pozzo, lo colpì con lo specchio dalla parte più appuntita, strategicamente scelta, poi se lo avvicinò alle labbra aprendogli con un morso disgustato la gola. Allontanò da sé quel sacrificio, lasciando che il sangue defluisse verso le profondità della bocca di pietra. Il candore dell’abito era intaccato, ma non la calma placida del viso di Beatrice, avezza ormai a quella serie di gesti.

I versi soffocati della gallina andavano via via affievolendosi ed infine, quando il sangue era ridotto ad un sottile e teso filo rosso, le mani allentarono la loro presa e gli artigli del volatile sfiorarono appena i suoi polpastrelli, scivolando con tutto il corpo verso l’oscura profondità.

«Due. L’imperitura illusione» – disse lasciando andare anche il frammento di specchio insozzato dal sangue, qualche piuma era rimasta attaccata, ma non era importante rimuoverla, tutto si sarebbe riunito lì sotto, lì dentro, tutto.

«Tre. L’eternità inizia con una storia. E alla fine, anch’essa finisce.» – annunciò, pronta a concludere le offerte con la parte più lunga e dolorosa. Una gallina era morta, ben poca cosa in confronto al ricordo di cui si sarebbe privata donandolo al pozzo. Succedeva così, nessuna delle vedove aveva potuto dare una spiegazione, ogni volta che la terza offerta veniva fatta, nessuna di loro riusciva a ricordare cosa avesse raccontato di fronte a quella piccola e antica struttura artificiale.

Rimase stordita per qualche istante cercando di ricostruire quanto fatto fino a quel momento, ma la sua memoria si fermava alla formula rituale che apriva la via alla terza offerta. Sospirò affranta nella consapevolezza di non poter risolvere, certo non su due piedi, quel mistero. Raccolse le idee e si tese con tutto il corpo per tornare a ricoprire il pozzo come di consueto. Ebbe un’esitazione, un “colpo” di sesto senso, potremmo dire. Assottigliò lo sguardo verso il buio totale, non poteva aver scorto nulla, quel buio era davvero totale. Ignorando il sapore ferroso del sangue sulle labbra, diede seguito al suo istinto gettando la propria voce in quello spazio sottostante.

«Sono ancora qui.» – quasi volesse rassicurare il pozzo, o qualunque cosa ospitasse. Beatrice era in tensione con il corpo e con tutti i suoi sensi.

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