A criminal mind

«Che hai combinato con la quinta vittima?»

«Uccidere J. è stato un po’ più “piacevole” rispetto alle ragazze precedenti. Anzi, il termine corretto è “liberatorio”», rispondo. Guardo il mio interlocutore negli occhi in silenzio per qualche secondo, per poi aggiungere: «Però non è niente, a confronto con l’ultima vittima: uccidere Quella è stata la vera liberazione, mi creda».

Faccio un’altra pausa.

«Ma la domanda era su J. e non voglio divagare. Ci sarà tempo dopo, per parlare della settima vittima».

Sospiro, come per liberarmi della rabbia che mi stava prendendo e per ritrovare il filo del discorso.

«L’ho conosciuta alle superiori, abbiamo cominciato lo stesso anno. L’ho “guardata da lontano” per circa un anno o un anno e mezzo, prima di riuscire a parlarci tranquillamente. Ma solo l’anno dopo ancora ho capito la verità: lei guardava un mio amico nello stesso modo in cui io guardavo lei. Nell’estate successiva, attraverso i messaggi (mi aveva dato, tempo prima, il suo numero di telefono), l’ho insultata per qualche tempo. Lo so, sono stato decisamente “galante”…».

A questo punto immagino abbia capito il perché di ciò che ho fatto. Però ho il sospetto che me lo chiederà comunque, più tardi…

«Diversamente dalle ragazze che l’hanno preceduta, non ho cercato J. né l’ho incontrata per caso», riprendo. «L’ho “attirata nella trappola” facendole credere di aver organizzato una cena con i compagni di classe delle superiori di entrambi. Ovviamente mi ha creduto. Sono andato a prenderla la sera prestabilita a casa sua, dato che mi aveva dato il suo indirizzo al secondo o terzo anno di scuola, sebbene avesse anche lei la patente da un paio d’anni, se non ricordo male».

La mia gamba destra inizia a muoversi neanche stessi suonando una batteria. Le vecchie abitudini sono dure a morire.

«Qualche minuto dopo essere partiti da casa sua ho accostato la macchina al lato di una strada isolata. Non le ho lasciato neanche il tempo di pormi le classiche domande o fare altro che ho tirato fuori dal portaoggetti della portiera il coltello che usiamo per tagliare il pane (ed è un coltello bello grosso, mi creda) e con esso, poco prima che potesse provare a scappare, le ho causato una ferita abbastanza profonda nella gamba per rallentare i suoi spostamenti. Poi siamo entrambi usciti dalla macchina, con J. che tentava di allontanarsi per salvarsi la vita. Ovviamente la ferita, dalla quale usciva il sangue che le sporcava i jeans o gocciolava sull’asfalto, non giocava a suo favore».

Ora a muoversi come se avesse il Parkinson è la gamba sinistra, quasi avesse rubato l’energia a quella destra.

«Ho raggiunto J. in relativamente poco tempo e l’ho buttata a terra, ferendole poi col coltello anche la gamba destra che, per motivi di spazio, non potevo raggiungere mentre eravamo in macchina. Dopo averle schiacciato la mano col piede per impedirle di trascinarsi, l’ho girata in modo che desse la schiena all’asfalto. Le leggevo il terrore negli occhi (e forse c’era anche dell’odio, non lo so). Poco dopo averle sussurrato “Te l’ho detto che sarebbe stato divertente” le ho conficcato il coltello nel ventre, esattamente dove avrebbe avuto un feto se fosse stata incinta, sporcandole così anche la maglia. Solo per assicurarmi che non potesse sopravvivere, l’ho colpita anche al cuore», concludo.

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