COLOR DI CAN FUGGENTE

“Di cane fuggendo”

Camminiamo a passo svelto, la caserma dista solo qualche minuto, ma Diego è impaziente di parlare: «Maresciallo, ha presente la ragazza dietro la persiana?».
Lo fisso, muto, poi ricordo: «Oh! Nalia, no… Nahla».
«E’! Ha gli occhi uguali a quelli del bimbo di Carmen», dice. Ha il fiatone e il tono grave.
«Ah sì?». La perplessità che manifesto lo fa virare verso il rosso.
«Sì! Ce l’avevo a due centimetri, l’ho vista benissimo!», precisa, «Verdi e celesti con striature gialle».
Più o meno come descriverei gli occhi del bimbo.
Rallento il passo, ho paura di aver capito dove vuole arrivare: «Nahla e il piccolino hanno gli occhi color’e cani fuendi», riassumo. L’espressione interdetta di Diego è uno spettacolo. «Come lo chiamate, dalle vostre parti, un colore indefinibile?», gli chiedo.
Lui sorride e annuisce: «Eja, così diciamo! È che non la sento mai, parlare in sardo».
«Eh, adesso mi hai sentito.», taglio corto, «Continua».
Diego esplicita il suo dubbio: «Marescia’, e se Nahla fosse la figlia di Mario?», dice d’un fiato.
Mi fermo, lo guardo: «Die’, che cazzo dici? Nahla è siriana!».
«Questo lo dice il prete».
«Ah, già, stai a vedere che scopriamo che invece è sarda ed è al centro di un intrigo di preti satanisti!», sbotto.
Regge il mio sguardo.
«Sii serio!», lo striglio. «Gli occhi sono una coincidenza, nient’altro».
Una coincidenza, una pura coincidenza. Un’improbabile coincidenza… però… «Però…».
«Però?», chiede Diego speranzoso.
«Però», rifletto, «il genere umano trova affascinanti le coincidenze. E il genere maschile anche le belle ragazze».

*

La voce di Diego lotta contro gli sbadigli: «Boh, a me sembra una cosa morbosa», dice.
Sposto dalla fiamma la padella dove l’aglio sfrigola e parlo senza voltarmi: «Rassegnati, Die’! Nahla non era sua figlia, Mario ci poteva provare, con lei».
Lui è già seduto a tavola: «Sì, ma se dobbiamo credere al prete, Nahla ha la mente di una bambina. Provarci con una così…».
Aggiungo all’olio mezza mestolata di acqua della pasta, quindi un barattolo ricolmo di polpa di ricci, mescolo fino a che diventa una crema omogenea. Scolo gli spaghetti e li faccio saltare un po’ in padella; per finire, aggiungo una manciata di prezzemolo tritato.
«Provarci con lei è da vermi, in effetti», osservo mentre riempio i piatti.
Cominciamo a mangiare, io continuo a difendere la mia ipotesi: «Mario l’ha approcciata sfruttando la coincidenza… “Hai gli occhi uguali al mio bimbo”… cazzate simili».
«Perché, parla italiano?», obietta lui. «Ottima, la pasta!», aggiunge con un risucchio.
«Le altre le hanno parlato in italiano».
Diego soffoca un rutto: «Allora pensa che lo abbia ucciso lei?».
«No. Quel coglione di Marongiu si è lasciato scappare che il sangue sulla piazzola era effettivamente di Mario. Va bene ucciderlo, ma spostare il cadavere, la messinscena… No, mi limito a supporre che sia lei la donna che ha spinto Mario a tacere con Carmen».
Lui si sporge in avanti: «Non ha saputo altro, da Marongiu?».
Una fitta mi serra lo stomaco: «Sì».
Diego mi guarda con la bocca spalancata.
«Pistis!», lo rimprovero. Lui serra le labbra, in attesa.
Traggo un lungo respiro: «Nella ferita mi era rimasto incastrato un… una minuscola vite, ho scoperto; anzi, lo hanno scoperto i RIS». Ascolta in silenzio, io proseguo: «L’unica spiegazione che trovo è che me l’abbia stampata addosso la barra di ferro colpendomi».
Diego questa volta strabuzza gli occhi: «Una prova!».
«No.», sospiro, «Credevo fosse una piccola crosta, l’ho lasciata cadere nella piazzola insanguinata. È classificata come contaminazione della scena del crimine». Chino lo sguardo e mi sforzo di mangiare.
Forse passa un minuto, prima che Diego parli nuovamente: «Va be’, può essere qualunque cosa, non è detto che sia importante».
Scrollo le spalle: «Dici? Io penso che fosse proprio dentro l’orbita dell’occhio di Mario. Penso che si sia staccata dall’arma del delitto».
Lui si pulisce la bocca: «E’, mo’! Ha appena detto che l’hanno ucciso nella piazzola, che c’entra l’occhio infilzato?».
«Non aveva nessun’altra lesione, è l’unico particolare che è trapelato sui giornali».
«Ma se…».
«Ma sì! Gli hanno infilato qualcosa nell’occhio, un oggetto abbastanza sottile e duro da recidergli l’arteria oftalmica. Poi hanno inscenato l’incidente per camuffare la ferita mortale», gli spiego, «Vacci piano, col vino», aggiungo.
Lui smette di riempire il bicchiere e il suo sguardo si illumina: «Ucciso cavandogli un occhio in mezzo alla strada, alla luce del giorno! Ajò, non è un omicidio premeditato. L’arma deve essere un oggetto comune che avevano appresso».
«Può darsi», acconsento.
«Un cacciavite?».
«Perché no? Ma cosa c’entra con la vite, a parte il nome?».
Diego fa una smorfia disillusa. Rifletto a voce alta: «O forse mi sbaglio e la vite non proviene dall’arma del delitto. Magari l’arma, trafiggendolo, ha spinto dentro una vite usata in qualcosa che indossava… il casco, ad esempio, o gli occhiali da sole… non li aveva nell’acquitrino ma i ciclisti li usano sem…».
Diego balza in piedi: «Cazzo, marescia’, gli occhiali!».

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