The Big Dream

Endorfine

Una cosa che mi piace delle scazzottate è che chi rimane in piedi può ammirare il suo operato, come Dio quando incendiò Sodoma e Gomorra.

Osservai l’uomo a terra, il sangue e i denti gli facevano da contorno come una corona di spine.

Sorrisi.

Gli occhi pesti, il naso in posizione innaturale, la bocca rotta in più punti certificavano il mio operato.

Gli diedi un calcio sul fianco, stando attento che la punta della scarpa colpisse con violenza le costole.

Nessuna reazione.

Gli tirai qualche altro calcio, più per deformazione professionale che per reale interesse.

Nulla.

Il bastardo era nel mondo dei sogni dei ciccioni.

Gli sputai addosso e mi diressi verso la donna.

I lunghi capelli neri le cadevano morbidi sulla pelle nuda, lo zigomo tumefatto le dava una nota angelica, il braccio rotto e le ossa esposte alla luce fioca della stanza la facevano apparire come una Madonna tormentata dalla passione del figlio.

Le presi i capelli e tirai all’indietro, in modo da poterla guardare in volto.

Gli occhi erano ribaltati all’indietro, il bianco delle pupille  era percorso da centinaia di piccoli capillari, la bocca spalancata in un urlo afono era sporca di bava giallo-rossa.

Mi accorsi in quel momento che il braccio sinistro era ricoperto da centinaia di buchi, da alcuni fuoriuscivano sangue misto ad eroina e pus.

La troia era in overdose.

Le tirai un paio di schiaffi decisi, colpendola sullo zigomo rotto.

Un lamento sommesso, soffocato da un reflusso di sangue e schiuma infetta.

Le lascia i capelli sporchi, la testa cadendo priva di vita colpì tavolo, mandandola nel paradiso dei tossici.

Cazzo.

Odio i criminali stupidi. Sono così maledettamente fragili.

Presi il telefono nella stanza e chiamai la centrale.

I rinforzi sarebbero arrivati a breve.

Fanculo, non avevo tempo da perdere.

Strappai i fili del telefono e gli usai per incaprettare l’uomo e la donna.

Legai un capo all’altezza dei polsi, lo feci scorrere lungo la schiena e legai le caviglie.

Per completare il tutto legai il filo attorno alle loro gole, un unico cappio che gli legava entrambi, come maiali pronti al macello.

Un vecchio trucco di guerra.

Se uno dei due avesse cercato di scappare, avrebbe condannato a morte l’altro per soffocamento, nel peggiore dei casi per decapitazione interna.

Dio, quanto amo la guerra.

La camera da letto era semplice, un letto matrimoniale, un armadio, cassettiera e uno specchio.

Mentre iniziavo a perquisirla, sotto la suola delle scarpe si rompevano siringhe, i vetri esplodevano sotto il mio peso rilasciando schegge per tutto il pavimento, gli aghi carichi di sangue si piegavano e spargevano il loro contenuto per la moquette.

Sul letto c’erano i vestiti della donna, una rapida perquisizione mi permise di conoscere l’identità della troia nell’altra stanza.

Amelia Wright.

Nome da nobile. O quanto meno da ricca.

Me ne dimenticai dopo un minuto. Puoi essere nobile e ricca quanto vuoi, ma se mi vai in overdose prima che possa interrogarti sei solo una puttana.

L’armadio non mi diede particolari informazioni, ma fu la cassettiera la parte più interessante.

Almeno cinquanta grammi di eroina pura, marchiata con il contrassegno dell’esercito.

Duemila cinquecento dollari in contati, che divennero ben presto duemila.

Siringhe e aghi sterili, lacci emostatici, la patente dell’ammasso di merda e lardo e una ricevuta medica.

Sarò sincero però.

Quando aprii il secondo cassetto rimasi fottutamente sorpreso.

Davanti ai miei occhi c’era un Thompson, modello 1928 M1A1.

Lo presi delicatamente in mano.

Mamma…che piacere ritrovare questo vecchio amico.

Premetti il bottone di espulsione del caricatore, al suo interno 20 munizioni calibro .45 mi salutarono all’unisono.

Feci scivolare la leva di carico, un dolce scatto metallico bello quanto la guerra, e tolsi la sicura.

Cosa ci faceva un’arma da guerra in questo buco di fogna?

Controllai la matricola.

NO.S – 538389.

L’arma era pressoché nuova, non aveva praticamente mai sparato.

La canna era pulita ed oliata, come l’otturatore.

Ricaricai l’arma e la poggiai dove l’avevo trovata.

Eroina dell’esercito, un fucile d’assalto nuovo, una troia in overdose, un ciccione che lascia la sua giacca nell’appartamento di due ragazze morte e una ricevuta medica.

Già, la ricevuta.

La presi in mano e la controllai.

Cazzo.

Di tutte le cose che potevano sorprendermi, quella mi piovve addosso come una granata nel culo.

Tornai rapidamente nell’altra stanza, recuperando e nascondendo nel cappotto la pistola del tipo.

Lo osservai.

Gli diedi un calcio sulla faccia, il mio tacco lo colpii all’altezza della fronte, stetti ben attento di schiacciare il naso rotto.

Si svegliò urlando, a quanto pare il paradiso dei ciccioni poteva attendere.

Si guardò attorno disorientato, provò a tirare, a rialzarsi, a muovere la sua testa di cazzo invano, rivoli di sangue iniziarono ad uscire nei punti il cui il filo del telefono iniziò a segarli la pelle.

Gli misi la ricevuta di fronte agli occhi.

Ora, c’era solo una cosa da capire.

Com’era possibile che quell’ammasso di merda conoscesse il Dottor Satana?

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