Il Teatro delle Maschere.

Il teatro delle maschere.

Una volta, qualcuno mi disse di combattere per ciò che volevo diventare, per i miei sogni. Di non farmi dettare da nessuno il mio destino, addirittura aggiunse che io ero la penna del mio destino. Eppure quel destino io non lo volevo, non avevo nemmeno scelto di nascere, sono stato catapultato in questo mondo di colpo senza nemmeno una motivazione abbastanza valida. Allora, essendo così inesperto nel mio piccolo mondo, qualcun altro decise di prendere quella penna e dettare legge su chi sarei stato, su cosa avrei fatto. Su come avrei influenzato le persone accanto a me. 

Sapete, avere una madre simile, non è davvero una cosa gratificante. Pretendere il massimo da se stessi in ogni singola cosa, stringere i denti per sopportare la frustrazione e gli occhi per far finta di non esserci è frustrante. Avete idea di come sia il vostro mondo senza tutte le cazzate che vi opprimono ogni giorno? Beh, il mio è dannatamente perfetto. Poi è arrivata lei.

E mi ha peggiorato ogni cosa. Stavo recitando le solite frasi a memoria, con le gesta che mi furono imposte, sentivo le braccia che si muovevano a mo’ di burattino mentre mia madre mi guardava col suo sguardo torvo, seduta in fondo alla sala. Continuai a recitare, ma senza il cuore in mano come una volta facevo.

Oh, erano tempi passati quelli. Il teatro era un mezzo di sfogo, una volta, e ora si era trasformato in un dannato incubo. Non era più la mia realtà. Quelle maschere mi facevano paura, odiavo quei personaggi e non volevo nemmeno più sentir parlare di letteratura italiana o inglese, o dei poeti latini che un tempo ammiravo per la loro fantasia e audacia. Non volevo sentir nulla, volevo solo chiudere gli occhi di nuovo. L’unica distrazione che mi permise di prender fiato fu quella ragazza che spalancò goffamente le porte, causando un forte stridio nella sala che presto si placò con l’aggiunta di sguardi interrogativi e irritati. Questi ultimi erano di mia madre, ovviamente.

La ragazza si scusò, avvicinandosi velocemente al maestro, consegnando un copione. Aveva dei capelli sul castano scuro raccolti in una coda probabilmente fatta in fretta -e quindi male-, e dei noiosi occhi castani. La tipica ragazza invisibile che non vedeva l’ora di andare via dalla scuola di merda che frequentava. Come potevo darle torto? Avevo il suo stesso sguardo, solo che io dovevo essere quello più prestigioso della scuola, quello più educato con i professori, quello sempre disponibile.

Io però non ero così. Mio fratello lo era, e probabilmente mia madre ancora non capisce l’abissale differenza che vi era tra me e lui. Non lo capirà mai. La prima volta che provai a discuterne ricevetti questo schiaffo che mi rimase l’impronta rossa sulla guancia per almeno due ore. Una donna traumatizzata? Probabile. Una persona che stavo iniziando a detestare? Sicuro.

La ragazza, a mia gran sorpresa, salì sul palco.

-Credo possa bastare per oggi con questa commedia. Possiamo provare un’altra scena adesso, una piccola illustrazione di una satira di Orazio, la ragazza vorrebbe provare un provino. Nel mentre, puoi sederti Leonardo.- affermò il professore.

Un sorriso mi si stampò sul viso, come mi diressi verso il sedile affianco a quello di mia madre. La ragazza sorrise nervosamente, guardandomi quasi con aria di scuse, come se mi avesse rubato il palcoscenico: che sciocchezza, quella era la mia prigione più che un palco.

Ignorando tutta l’ambientazione palesemente sbagliata, lasciò tutto dietro ed inspirò profondamente, come se dovesse essere giudicata da tutto il mondo per quella performance. I miei occhi la osservarono ancora come iniziò a parlare, con un tono -mi costava ammetterlo- maestoso, un’intonazione perfetta e le pause azzeccate. Era visibilmente nervosa, ma la maschera che indossava in quell’istante le stava così bene. Sorrisi impercettibilmente, sentendo un bruciore allo stomaco.

Provai invidia. Mi ci rivedevo un po’ in quella ragazzina, però quei tempi erano andati. Era già passato un anno. 

-Ha una tale naturalezza.- commentò mia madre, osservandola con interesse quasi quanto me. 

-Hai ragione.- commentai brevemente, senza degnarla di uno sguardo. Non ricordavo nemmeno l’ultima volta che avevamo fatto un discorso più lungo di tre frasi messe in riga. 

L’esibizione finì prima che me lo aspettassi, e applaudii anche prima del professore. La ragazza mostrò un sorriso goffo e innocente, tornando la tipica studentessa impacciata di prima.

-Nora, ottimo! Sei notevolmente migliorata dall’anno scorso!- esclamò il professore, rimanendo ancora estasiato. Io nemmeno lo ascoltai quando stava adulando ancora quella Nora, rimasi fermo all’ “anno scorso”.

C’ero anche io al teatro l’anno precedente, e allora dove l’avevo vista? Poi spalancai gli occhi, ricordandomi quella ragazza, solo un po’ più cicciottella e sempre indaffarata con i costumi, dietro le quinte. 

Provai un senso di disprezzo. Lei poteva ancora salvarsi da quel mondo senza perdersi nelle maschere che trovava nelle altre realtà. La sua scelta era pessima.

 Loading ...