The Box

Rubik, questo ignoto

Erano tutti immobili.

Tre minuti e cinquanta secondi.

Il serpente a sonagli era teso, la testa alta, la coda vibrava. La luce rossa allungava le ombre in profili alieni. Il serpente sondò il terreno muovendo la lingua dentro e fuori dalla sua velenosa bocca, rapida.
Jacob si mosse a sinistra, decentrandosi dalla stanza, a passi lenti e con gli occhi che non volevano perdere di vista l’animale. Sarah rimase sulle sue, impaurita, com’era ovvio.
L’uomo era a un metro dal muro, si bloccò e con fare cauto mosse due passi in avanti. Troppo tardi. Il serpente scattò con la testa: un avvertimento. Il rumore che proveniva dalla sua coda non era cessato e si faceva sempre più nervoso. Vibrava dritto nelle orecchie. Annichiliva la percezione del tempo.

Tre minuti e trenta secondi.

Jacob si tolse la scarpa destra, l’unica arma che ora si ergeva tra lui e il serpente. Avanzò, non aveva alternative. Sarah strisciò rasente al muro opposto, alla sua destra. Era quasi arrivata all’angolo. Le sarebbe bastato scattare verso la porta non appena Jacob si fosse scontrato con il rettile.
Fu un attimo, quello in cui Jacob forse si mosse un millimetro di troppo e quello in cui il serpente attaccò l’uomo. Jacob non se l’era aspettato ed era rimasto bloccato nel suo corpo, rigido. Uomo e animale si guardavano negli occhi, entrambi erano come pietrificati. La coda distava un metro scarso da Jacob; avrebbe potuto persino accarezzarlo se non avesse avuto paura di essere morso. Il respiro era pressoché assente. Sarah mosse due passi incerti e il serpente non sembrò curarsene, forse aveva trovato la sua preda più interessante. O forse avrebbe riservato più tardi un trattamento a quella più succulenta.
Jacob commise l’errore di indietreggiare e il rettile attaccò, stavolta senza finte. Puntò dritto alla gamba dell’uomo più vicina. Jacob cadde all’indietro ma riuscì a ritrarsi, a sgattaiolare. Il serpente strisciò con velocità, freddo, impavido. Attaccò.

Due minuti e trenta secondi.

Sarah non doveva aver seguito la scena. Quando Jacob era caduto lei era corsa alla porta per aprirla. La sua speranza di riuscirci morì in trenta secondi. I successivi si rese conto di quanto era accaduto alle sue spalle.
Jacob urlò. Prima di dolore. Poi di rabbia. Il serpente affondò una seconda volta e questa volta l’uomo fu veloce da assestargli una scarpata in testa. Lo colpì, lo stordì. Si ritirò a gattoni gettandosi sul serpente, afferrandolo alla testa, ancora scosso. Lo bloccò al pavimento e quello si agitò, saettò il corpo, si avvolse al braccio fino al collo di Jacob che non mollò. Un colpo di tacco. Un secondo. Un terzo. Un quarto. Un quinto.
Il respiro cominciava a mancargli.
Sei. Sette. Otto. Nove. Dieci.
Della testa del serpente non era rimasto niente. Una frittata ammuffita a terra. Di Jacob erano rimasti pochi secondi. Il dolore alla gamba si fece pulsante.
«Jacob!» gridò Sarah.
«L’ho ucciso…» la sua voce affannata. Era stanco. «L’ho ucciso…» cadde riverso a terra.

Un minuto.

Il timer segnò gli ultimi secondi alla fine di quel conteggio. Un meccanismo fece trasalire Sarah: la porta si stava aprendo. Voleva passare, andarsene, fuggire. Corse da Jacob. Gli doveva la vita. Non voleva lasciarlo morire lì, com’era successo con Nolan.
«Tirati su, Jacob!» gli urlò.
Questi si fece forza sulle braccia tremanti. Una mano reggeva ancora la scarpa.
«Non abbiamo tempo. Il minuto sta per scadere.»

Trenta secondi.

«Vai… mi ha morso. Ti raggiungerò.»
«Non puoi farcela da solo. Dimmi dove ti ha morso. Succhio via il veleno.»
Le mura della stanza si mossero vibrando. E allora fu evidente quanto stava accadendo.
«No. No. Non di nuovo!» gridò Sarah. «Alzati, le pareti si stanno richiudendo.»
La donna lo trascinò, ma a metà dovette mollare. La parete di sopra si stava abbassando inesorabile. Sarah guardò la porta. Ora Jabob. Ora la porta. Scattò.

Zero secondi.

Sarah percorse il piccolissimo corridoio e sentì richiudersi la porta alle sue spalle. Era successo di nuovo. Per due volte si era salvata. Per due volte qualcuno era morto al suo posto.
Cacciò un urlo di negazione. E pianse, pianse tanto, nell’oscurità che l’avvolgeva. Un’ombra che, per l’ennesima volta non dava speranza e toglieva le ultime briciole rimaste.

Sei minuti.

Un nuovo timer. Una nuova luce. Una nuova voce. Tutto ricominciava da capo.
«Chi c’è là?»
Sarah smise di piangere.
«Sono Sarah. Sono sopravvissuta a due stanze. Due uomini sono morti. Dovrai fidarti di me o una di noi due morirà. Non abbiamo tempo.»
«Cosa vuol dire che moriremo? Chi è morto? Perché non abbiamo tempo? Dove siamo?»
All’improvviso Sarah accusò un mal di testa lancinante.
«Sta’ zitta. Ascoltami. Siamo delle vittime di un gioco perverso. Non c’è altra spiegazione. Dobbiamo fuggire, insieme. Guarda in alto.»

Cinque minuti e trenta secondi.

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