L’ISOLA DELL’IMBALSAMATORE DI CANI

EPILOGO

A sparare fu il capitano Nasher; mai un uomo fu tanto felice di vederne un altro. Nella stanza era tornata la luce, giacché qualcuno aveva scostato le imposte e il sole finalmente aveva avuto la meglio sulle nubi.
«Dovete la vostra vita al giovane Jack!» mi comunicò l’uomo dando una pacca sulla spalla del suo mozzo. «È rimasto alla finestra del Clock ‘o’ Five per ore a guardare l’isola apparire e scomparire nella pioggia»
Jack arrossì leggermente, poi aggiunse: «vi ho visto scendere dalla barca, signore, non siete tipo da tempeste, voi. Quando ho notato il fuoco ho pensato che poteste avere bisogno di aiuto.»
Il capitano si avvicinò al corpo di Justine e con la punta dello stivale la girò a faccia in su, poi si guardò intorno, posò lo sguardo sul cadavere di Jim e sulle innumerevoli teste mozzate che addobbavano la stanza, pendendo dalle travi del soffitto come festoni di Natale – ne contammo almeno una trentina, tra gatti, conigli, cani e un paio di volpi. Alcune impagliate, altre marcite e consumate dal tempo – e sentenziò: «direi che hai avuto ragione, giovane Jack!» un’altra pacca sulla spalla.
Il maltempo aveva lasciato il mare agitato e la squadra di poliziotti arrivò con qualche ora di ritardo su Nasher e il giovane Jack.
«Dovrete tornare per catalogare il lascito?» mi domandò il commissario.
Annuii e lui proseguì: «Proprio non so capacitarmi di come una persona riesca a escogitare tanto male. Una donna così bella, poi» continuò il poliziotto, fissando l’immagine di Justine su una delle ambrotipie.
«Attento, potrebbe indurvi in tentazione!» lo avvertii.
Il poliziotto staccò di malavoglia lo sguardo dagli occhi di giada di Justine e tornò a guardare me:
«Non mi faccio infinocchiare da un bel visino, caro il mio curatore. Ho cinque figli e una moglie pronta a staccarmi la testa in un sol colpo. Piuttosto, vorrei che mi raccontaste i fatti, per come si sono svolti, dal momento in cui avete messo piede sull’isola.»
Scoprii in seguito che fu proprio Justine a volere che la casa venisse dipinta di nero, in segno di lutto per la prossima dipartita del marito. Una donna malata, bellissima, ma malata. Il povero Duke l’aveva sposata credendola una dea e si era ritrovato in casa una pazza criminale, pronta ad avvelenarlo per il semplice gusto di vederne gli effetti.
Justine Willmington finì in manicomio alla morte del marito, accusata dai Timbleton; fu là che incontrò James Stratton e lo convinse a farla fuggire dalla struttura manicomiale L’uomo era però ignaro del fatto che il povero marito avesse lasciato i beni mobili a un piccolo museo londinese e quelli immobili ai due domestici, i Timbleton.
Uscii nel giardino, ora completamente invaso dal sole e dal verde brillante dell’erba, mi guardai intorno, respirando l’aria pulita e appena odorosa d’alghe spiaggiate, voltai lo sguardo sul piccolo cimitero e sorrisi tra me per l’ingenuità con cui Jim, il falso Timbleton, aveva cercato di creare un’atmosfera soprannaturale insistendo sul fatto che il cancelletto del piccolo camposanto dovesse restare chiuso, dimenticandosi poi, in ben due occasioni, di chiuderlo egli stesso. E la trovata dei nastri, ingegnosa, anche se un po’ debole. Chissà chi dei due venne a divellere le chiavi…
«Dobbiamo andare!» mi chiamò Nasher pronto a discendere il sentiero verso l’attracco in fondo al pendio.
Annuii e lo pregai di incamminarsi. Io avevo bisogno di fare ancora qualcosa.
Mi fermai davanti alla lapide di Sir Campton Duke, con tutto quel trambusto non ebbi neanche il tempo di porgergli un saluto. Sulla lapide potei leggere l’epitaffio citato nei diari:

“Ove marcisce il corpo,
rinasce lo spirito,
e dove soffia il vento
le mie ceneri vanno,
dannate, per l’eternità.
Qui giaccio”.

Sotto erano riportati nome e date.

Più che storpiarlo, lo aveva reso terrificante. Che crudeltà, pensai e scossi il capo.
Non avendo altro da fare per il momento, mi decisi a lasciare l’isola. Mossi i primi passi quando, all’improvviso, il vento si alzò, sibilando tra gli alberi e salendo dal fondo del precipizio. L’erba si piegò come accarezzata dalla stessa mano di Dio. il cancelletto del cimitero ora era aperto e cigolava furioso sulla mappa rugginosa. Restai a fissare il mare d’erba, incantato e preoccupato al tempo stesso. Un tintinnio vinse la voce del vento e attirò la mia attenzione, tornai a guardare la tomba di Duke e rimasi di stucco quando notai la presenza di una rosa bianca con una chiave fissata al gambo con un nastro rosso. Rialzai lo sguardo, confuso, e fu in quel momento che la vidi: una figura esile, listata a lutto, che si allontanava veloce per sfumare oltre la quercia centenaria a picco sul mare.
Dorinda? Sussurrai.
Il cielo rabbuiatosi per un attimo tornò al turchese di poco prima e il vento così com’era venuto scomparve. Subito mi riscossi, presi la chiave e la rimirai non sapendo bene cosa fare. Fu solo al mio ritorno sull’isola, parecchio tempo dopo, che capii a quale serratura appartenesse.

Ma questa è un’altra storia.