il ragazzo

il tempo è suo

C’è sempre l’istante in cui scegliere se voltare a destra o sinistra, sempre, anche quando di fronte a noi ci sembra di scorgere la vecchia strada, quella di sempre, la linea retta da cui proveniamo, che ci è tanto nota, che non può mai tradirci.
Ora il ragazzo, di strade, ne ha più di una, ma soprattutto ha Attila in testa, mentre le parole del cameriere non le ricorda già più. Cos’ha detto? Destra, poi dritto per duecento metri, poi lo trovi a sinistra. Questo ha detto, o almeno è quanto gli riesce di ricordare ed è escluso di tornare indietro a chiedere. E così sia: a destra.
E ancora Attila in testa, muto e con la faccia incazzata. Perché?
– Ovvio: mi sono distratto, non c’ero, maledizione!
Si ferma, respira profondamente, ad occhi chiusi e, piano piano, un intero mondo ritorna a possederlo. Voci di persone, odori di forni a legna, dei pini marittimi che costeggiano il marciapiedi, muica, musiche intrecciate alle voci e un debolissimo odore di mare.
La fame è messa a tacere, ha ancora sete, ma ancora di più è la sete di salutare il mare, c’è ancora luce, ma tra un po’ non si potrà più vedere, deve fare presto. A istinto sa che il mare è da quella parte, si avvia, ma di fretta, le gambe nervose, è più in ansia di quando aspettava Camilla all’uscita da scuola, sente un bisogno che aveva atteso per tutta la vita. Ora vede la fine del viottolo ed un pezzo di orizzonte, un misero pezzo di orizzonte che lo commuove e gli fa aumentare ancora di più il passo. Il ragazzo ora è al limite della spiaggia. Il grande mare d’argento per lui, per ricompensarlo. Pensa: “è mio” ed esercita il suo possesso violando la sabbia, camminandoci sopra, barcollando, come una sposa che procede verso il suo amato, verso l’altare, verso il tramonto.
Seduto sulla sabbia, pieno della sua visione gli torna in mente il sé stesso di pochi minuti fa. Voleva andare prima all’albergo, prendere possesso della stanza e poi, con ordine, visitare la spiaggia. Si sarebbe perso questo tramonto, proprio questo.
Ora è solo un viaggiatore, con nessun impegno verso nulla e nessuno. E’ libero: lui, il suo zaino, le sue ossa, la sua poca carne. Il tempo è suo.

In quel momento, a 56 chilometri di distanza, un maresciallo dei Carabinieri sorride e fa un gesto di saluto toccandosi la visiera del berretto. Il vecchio non è di buonumore, ma si alza ugualmente dal suo sgabello, ricambia il saluto con un grugnito ed attende. Attende che il brigadiere si levi il berretto, che estragga il fazzoletto di tasca, ci si asciughi la fronte sudata, che faccia i suoi commenti sul caldo e poi, bonario, gentile, dica al vecchio: “Sa: è per il suo obbligo di firma. Ci risulta che lei…”.

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