Libri di Sangue

Gola

Odio non poter fare le cose con calma.

Avevo sbagliato a chiamare subito la centrale, la mia solita deformazione professionale mi aveva portato a commettere un errore da idiota.
Potevo già percepire il suono delle sirene che si approcciavano all’hotel, avevo poco tempo.

Lanciai un’occhiata alla stanza, stringendo i denti furibondo.
Un flebile respiro però catturò la mia attenzione, il bastardo ciccione probabilmente si stava riprendendo.

Merda. Ma cos’è, avevo vinto alla lotteria?

Mi precipitai verso quel ammasso di merda e pelo, gli strinsi una manetta attorno al polso destro e l’altra estremità al termosifone della stanza.
Lo osservai in faccia.

Le labbra erano rotte in più punti, piccoli rivoli di sangue scuro scendevano lungo il collo e macchiavano la canotta bianca che portava, l’arco dentale frontale era assente in più punti, i frammenti dei denti mostravano la polpa interna, un misto di sangue e nervi esposti all’aria.

Il naso era completamente schiacciato sul volto, il setto era rotto nella zona mediana, l’osso esposto.
Respirava a fatica, il diaframma collassato sotto quella massa grassa.

Provai a dargli un paio di sberle, senza risultato.

Mi precipitai nella cucina, trovai il primo bicchiere disponibile e lo riempii d’acqua.

Il ciccione si svegliò di soprassalto quando gliela versai direttamente sul naso, tentò di annaspare nell’aria ma le manette gli impedirono qualsiasi movimento, oltre al fatto che la canna della mia pistola era puntata sulla sua fronte.

So già cosa pensate, che solo un coglione ritardato usa la sua pistola d’ordinanza per svolgere un interrogatorio diciamo…rapido.

Infatti il merda si ritrovò davanti la mia Smith &Wesson modello 10, calcio in madreperla zigrinato, così da non tenere le impronte digitali e canna cromata, da 51 millimetri, corta. Dentro al tamburo sei colpi .38 special a piombo tenue, di quello che quando entra è grande come un bottone e quando ti esce sembra che ti abbia abbattuto un toro.

È stato il mio amico Thomas a darmi questo consiglio, girare sempre con un’arma per i lavori sporchi. Povero Thomas, mi ricordo quando è morto.
Venne investito durante una rapina, mentre cercava di fermare l’auto in fuga. Lo travolsero, passandoli sopra con le ruote anteriori. Aveva il cranio completamente fracassato, era rimasta solo la mandibola attaccata al collo, il resto del cranio era sparso in otto metri quadrati, il cervello spalmato per circa quindici metri di selciato.
Me lo ricordo Thomas. Forse perché adesso è al mio fianco, il sangue gli cola lungo il collo, le mani rotte in più punti con i tendini dei polsi che emergono dalla pelle mariscente.
Il ciccione sta parlando, parla, parla e parla…ma io non lo sento.

Un lieve fischio sta soffiando sui miei timpani, e tutto mi pare così lontano così…inutile.
Il mondo sta cambiando prospettiva, lentamente scivai in un quadro di Picasso e tutto attorno a me assunse una strana angolazione, i miei punti focali si moltiplicarono all’infinito.

Il mio sguardo va verso il ciccione, la bocca deforme mi ricorda un vecchio disegno dell’inferno di Dante in cui Satana divora le anime dei dannati.
Per quanto mi concentri non capisco ciò che mi dice, le parole non hanno più senso, la testa mi pulsa di un dolore isterico, sembra quasi che un gatto mi si sia infilato nel cervello e si stia facendo le unghie sui miei neuroni.
Biascico parole che non conosco, forse urlo, lui urla di più.
Continua incessantemente a ripetere un nome, continua, continua….

È buio. 

E fa freddo.

Riapro gli occhi, il mondo sembra essere tornato alla sua normale prospettiva.
Mi volto verso il ciccione, ha un buco vicino all’occhio destro, all’altezza del sopracciglio.
La regione occipitale del cranio è totalmente assente, una voragine scura in cui pezzi di materia celebrale si mischiano al sangue, che lentamente sta colando sulla parete alle sue spalle.
Uno scarafaggio sta lasciando le sue impronte su quel mare rosso, facendo slalom tra gruppi di neuroni scuri e frammenti dosso.
Dal piano di sotto una serie di passi si stanno avvicinando, un lieve bagliore rosso e blu filtra dalla finestra aperta.
Ho poco tempo.

Con un movimento meccanico tolgo le manette dal polso dell’uomo, ributtandole in tasca, il mio revolver viene lanciato con un calcio in direzione della donna.
Tutto deve sembrare un incidente, una sfortunata casualità in cui io non ho avuto nessun coinvolgimento.

La porta della stanza viene aperta con vigore, due revolver vengono puntati nella stanza.

Gli agenti mi ritrovano seduto sul divano che fumo, mentre scuoto la testa sconsolato.
Nel rapporto scriveranno che ero arrivato tardi per impedire l’omicidio e che da bravo detective avevo aspettato rinforzi.

Me ne andai dopo venti minuti, il coroner che ispezionava il cadavere e i paramedici che trasportavano la donna in ospedale, solo il giorno dopo saprò che la troia tossica morirà nel tragitto.

Ma a me non importa nulla, sono solo pedine che si sono ritrovate a combattere contro un alfiere ben più preparato di loro.

Alex Brown.

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