Cronache della Cohors Arcana: una consegna urgente.

Sera sulle sponde del Nilo Bianco

Col calar della sera ed il pigro scroscio della cateratta del Nilo Bianco, un’oasi d’acqua pulita e vigorosamente verde come atto di sfida dei confronti dell’arsura circostante, l’aria si rinfrescava e uomini e bestie potevano tirare il fiato.
La calura del deserto ad occidente, là dove il Sole se ne andava a morire o dormire, non era più così minacciosa ed asfissiante come lo era stata per tutto il dannato giorno e le genti miste che popolavano quel fazzoletto di terra potevano trovare rifugio e conforto.
Al di là degli alloggi dei Nubiani e Kushiti residenti in zona come aiuto ai coloni latini, solide capanne in mattoni di limo essiccati al sole radunate come formiche in cima ad una duna, alte palizzate di legno disidratato si ergevano come strane figure geometriche spigolose ed imbronciate in un mondo tondo.
Quell’ossessiva proporzione angolosa aveva sempre stranito Jethro, l’artigiano solido quanto la sua abitazione. Ebreo di culto, scuro di pelle e latino di adozione così come i suoi figli, il più grande dei quali serviva proprio all’interno del castrum come attendente. Era sveglio, il suo Aronne.
Ricciolino e svelto, rideva e faceva ridere i legionari con la sua bocca grande piena di parole e il suo naso piatto, il suo cervello da ragazzino ormai proiettato verso l’età adulta ed un futuro ben diverso da quello dei genitori. Dal giubilo poteva passare alla serietà con una velocità impressionante.
Perciò tutto il sollievo che la sera aveva portato svanì dal viso stanco di Jethro quando si ritrovò Aronne sulla soglia di casa dopo settimane trascorse nel campo, ammutolito e corrucciato.
“Cohors Arcana.” si limitò a dire, prima di trotterellare dentro e lasciarsi alle spalle un’ambiguità pesantissima.

Un misto di occhiatacce, incerti saluti militari e qualche occhio strabuzzato accolse il trio al suo ingresso nel castrum: il vecchio e i due giovani al suo seguito, un uomo e una donna, erano così mal assortiti ed abbigliati in maniera tanto inusuale da non passare di certo inosservati. Sembravano dei profughi uniti solo dal deserto e dalla casualità più che un’effettiva squadra pretoriana.
Riconosciute a colpo d’occhio le loro insegne, i tre erano stati subito condotti dal decurione Lucio Aurelio Oppido, che li accolse piuttosto sbrigativamente, seccato dall’inaspettata intrusione.
“Cosa porta ben tre di voi qui?”
Il giovane, Nubiano d’aspetto, ma agghindato come un guerriero tribale dell’Africa nera rispose altrettanto duramente, accennando alla cassa di legno che trasportava sulla schiena.
“Questa va a Roma.”
“Vi sembro forse un cursor? Questa è una Statio Posita e non lo sapevo?” Piccato dalla severità di quel barbaro, Aurelio si difese con una punta di sarcasmo e strappò un ghigno sghembo ai suoi attendenti.
Tuttavia, il Nubiano rimase impassibile. “Questa va a Roma, subito.”
“Perdonate il mio amico.” s’intromise la donna, una Persiana dalla pelle ambrata e gli occhi profondi quanto un cielo stellato. Le sue parole erano soavi quanto la seta di cui era avvolta, una nube di porpora ed oro. “Temo che il viaggio abbia logorato il suo umore. Decurione, sappiamo che questo esula dalle vostre mansioni, ma è di vitale importanza che la nostra spedizione raggiunga al più presto la Pretura di Roma con ogni mezzo.”
Passi lievissimi la condussero accanto ad Aurelio, finché il velo che le celava le labbra non gli sfiorò l’orecchio, seguito da un sussurro malizioso. “Vi assicuro che il vostro aiuto sarà ricompensato…” 

Aurelio deglutì, ammutolito e rosso in volto.
“Chiamate Aronne.” ordinò infine, prima di rivolgersi nuovamente ai tre con un sorriso esagerato. “Benvenuti! Sarà un onore assistere ospiti di cotanta levatura!”
Una carezza d’acqua dopo una giornata trascorsa sotto al sole cocente: ecco cos’era stato l’intervento della Persiana. Anche uno meno acuto del bastardo di Lucius, il mulatto Aurelio Niger, se ne sarebbe accorto.
La debolezza carnale del padre avrebbe forse alterato l’adolescente, ma una scorta infinita di pazienza e freddezza lo mantenne calmo: era pur sempre nato da quella colpa.
“Aronne non c’è, Decurione.” si limitò a rispondere, squadrando con i suoi grandi occhi scuri il trio, un sopracciglio folto inarcato ed il profilo solido che condivideva col padre lambito dal rossore della sera. “Sua madre è vicina alle doglie. Se me lo concederete, accompagnerò io gli ospiti alla prossima stazione fluviale.”
Il suo sguardo si posò sul terzo membro del gruppo, finora rimasto silente ed anonimo: un vecchio bruno, forse Kushita, forse Israelita. Oltre al sigillo della Cohors Arcana, Niger individuò tra le vesti un fermaglio rappresentante il disco solare, quanto mai bizzarro per un probabile Ebreo.
Mitra?
Il ragazzo si tese per un attimo, come appesantito improvvisamente dalla lorica, prima di proseguire con rinnovata tranquillità. “Qui il fiume è troppo basso per permettere la navigazione, ma il terreno è favorevole agli spostamenti terrestri. Con acqua e provviste in abbondanza e cavalli freschi, partiremo all’alba.”

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