Cronache della Cohors Arcana: una consegna urgente.

Onora la madre

Infine, solo un corpo rimase ritto, unico relitto in un mare di cadaveri.
Il morto navigò sul macabro oceano di membra spezzate con passi incredibilmente leggeri per una figura tanto possente, le braccia mollemente stese lungo il corpo.

Sangue nero e denso gli colava dalle mani con la languida lentezza di un miele amaro, mentre s’affacciava sulla soglia della baracca che aveva ospitato la dannata Coorte Arcana.
Scrutò rapidamente lo spazio ristretto con la gelida fissità di un rettile, prima di procedere una volta ripulitosi sdegnosamente i piedi sulle due sagome abbandonate sulla soglia – una imponente, ma ormai svuotata, l’altra tanto contorta, corrosa e sanguinolenta da rendere impossibile il riconoscimento.

Non che ci fossero occhi a cui interessasse riconoscere alcunché in mezzo a quel macello.

Il Nilo piangeva senza occhi, come una femmina cui avessero strappato la prole e il suo ventre violato ribolliva di gorghi singhiozzanti, buttando acqua limacciosa come lacrime sul terreno per tramutare tutto in un fango incoerente.

Gli occhi del vecchio, d’altra parte, erano ormai chiusi.

Un contegno dignitosamente addolorato gli appesantiva il capo, chino su di una spalla. Le rughe più profonde rispetto a prima, la pelle dalla sfumatura bruciata senza tono e ridotta alla consistenza del papiro, le membra rinsecchite e rigide intorno al bastone come i rami di un albero colpito da un fulmine.

“Un altro stupido cerino spento.”

Un filo di vento affilato sibilò quel commento carico di disprezzo, accarezzando appena le orecchie del morto. “Non potei vedere lo sciocco Nimrod spegnersi così, ma già questa è una rivalsa. Egli e i suoi ciechi conversi muoiono, io persisto. E tu domini, figlio mio.”
Un sorriso gli tagliò il bianco volto schizzato di cupo vermiglio a sentirsi elogiato così, ma persino quel freddo piacere giunse smorzato. 

La voce amata e riverita arrivava da un chissà dove così remoto, a malapena un sussurro.
La pulsazione risultava impercettibile e fiacca, ben altra cosa rispetto alle vette di terrore agghiacciante instillate dalla sua sola, silente presenza.

La cassa non era lì.

Con un moto d’ira meccanicamente misurato, la creatura fendette l’aria con un braccio tornito. L’esuvia del vecchio Vindor, infine deturpata e dimenticata una volta espletato il proprio compito, finì polverizzata dal colpo e si mescolò alla sabbia nuovamente rabbiosa.
Mulinelli simili ad una muta di cani idrofobi si sollevarono dal suolo, spezzando le catene dell’acqua che li aveva resi fango pur di sfogare la propria inestinguibile sete di rovina. Ad un cenno del mento del padrone e fratello, i segugi si lanciarono fuori da ogni fessura e crepa nel legno ormai eroso, ululando e stridendo.

Un concerto di respiri affannosi li guidava nella notte, loro madre ancestrale e dimenticata, inutile in quel frangente di caccia frenetica e insensata.
Nemmeno il manto d’incarnato blu della genitrice celeste, tanto insultata in quel momento, poteva nascondere le prede allo sguardo glauco del morto, così come la madre di vita incarnata nel fiume non aveva avuto altra scelta se non leccare il sangue versato e insozzarsi con la putredine dei cadaveri.

Nessuna madre poteva competere con la sua, a quel punto.

All’improvviso, un lampo nero squarciò il ventre del firmamento in un’esplosione ultravioletta, percepito solo dalle orbite cerulee del morto in virtù di qualche prodigio infernale.
Individuato.
Che eletto scialbo.
Boccheggiante e riverso su un fianco nella sabbia gelida, gli occhi pieni di lacrime acide, in preda di un incubo.
E dire che si era pure battuto con orgoglio nell’accampamento, per quanto al mostro potesse importare di materie così mortali come l’ardimento o l’onore.

Rispetto a lui, ogni guerriero era poco meno di un bimbo cieco, ottuso, presuntuoso.
Decani come il vecchio e i suoi due accompagnatori, resi refrattari ognuno a modo proprio da anni di spietata preparazione, a stento avevano sopportato il peso dell’arcano che lui rappresentava e avevano infine ceduto.
La potenza del legame che lo univa a ciò che gli era stato strappato e l’odio per esserne stato privato lo rendevano inarrestabile.

Non sarebbe stato un dio, altrimenti.

Il patetico monoteista, né soldato né clerico, non poteva nulla. Anzi, aveva percorso già fin troppi passi.
Cosa fare ora? 
Cedere alla delusione per la reiterata stupidità dimostrata dalle altre divinità –testarde e perseveranti nell’affidare il proprio volere a creaturine così fragili ed insignificanti– o concedersi un po’ di sadico divertimento e prolungare la battuta di caccia, giocando con la preda istupidita?

Altrettanto improvvisamente, un altro lampo esplose nell’abisso di cielo e terra con un chiarore tale da accecarlo e strappargli un grido mostruoso dalle viscere.
L’eco del suo dolore riverberò a lungo nel deserto.
In dignitoso silenzio, le madri arcane godettero di quella piccola vendetta.

“Cos’è stato, Aurelio?!”
“Non c’è tempo, Aronne! Forza, non mancherà molto! Devo arrivare a Roma il prima possibile!”

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