SEI PERSONAGGI IN CERCA DI… UNIVERSI LONTANI

“Ma… sono io! Io spacco le nuvole!”

«… Se entrate lì dentro, le vostre menti saranno perse in chissà quale dimensione…».
Michan, sospeso tra le mani di Dafne, agitò braccia e gambe: «È per questo… mia splendida visione, che dobbiamo entrarci solo noi due».
«Noi?», sussurrarono tutte le labbra della donna con rumore d’onda sulla battigia.
«Noi».
Dafne arrossì e una raffica di flash illuminò il successivo, tenero bacio tra il piccolo, vecchio filosofo e l’erudita, matura parrucchiera.
«Come facciamo?», domandò lei dopo alcuni istanti di silenzio.
«Tuffiamoci».
Dafne si strinse al petto il vecchio e saltò tra i flutti urlanti prima che io avessi il tempo di pronunciare un “non”, figuriamoci il successivo “mi sembra una buona idea”!
Quando ancora erano in volo, Michan cominciò a emettere dei suoni acuti, come dei latrati, a cui i flutti parvero rispondere: un’onda alta e bugnata di teste urlanti andò incontro ai due in caduta libera, li catturò, li sostenne sulla cresta schiumante. Michan ululava a sua volta ondeggiando il capo. La mimesi funzionava: era un flutto non diverso né più strano degli altri flutti di quello che pareva un mare di anime d’acqua salata.
Non so come Michan ci fosse riuscito, anzi, non ho idea di come riuscisse ogni volta a adeguarsi alla situazione, immagino che quella saputella di Dafne mi avrebbe potuto spiegare che, grazie ai suoi studi, il filosofo era in grado di prevedere blà, e bla, e blabllbloblà, fatto sta che il vecchio comunicava con i flutti, perché l’onda che li portava, dopo un’iniziale incertezza, prese a muoversi con decisione verso il buc’onirico.
Ben presto furono troppo lontani per distinguerli a occhio nudo. Frugai a lungo nella tasca etabetica in cerca dei binocoli, quando li trovai i due erano già giunti alla meta; i binocoli schermarono la luce abbacinante del buc’onirico ed evidenziarono due figure al centro dell’anomalia variopinta: una snella e slanciata teneva al petto una figurina piccola e tozza.
Ho ricordi confusi di ciò che avvenne dopo: talvolta rivedo un valzer di mille copie di coppie di Dafne & Michan che ballando volteggiano e a ogni volteggio si avvolgono intorno ai corpi i colori del buc’onirico, scoprendo una striscia di cielo stellato. Talaltra ricordo perfettamente Dafne rimpicciolire e fondersi con Michan in una pallina multicolore che attira verso di sé gli angoli del buc’onirico fino a ingoiarlo ed esplodere. Nel ricordo più pazzesco, vedo le tante bocche sciamare dalla testa di Dafne in tutte le direzioni tirandosi dietro dei corpi eterei e spettrali. Veloci, divorano il buc’onirico e ogni morso successivo rende più reali le membra dapprima evanescenti, e infine il buco non c’è più, ci sono solo tante Dafne che si precipitano verso Michan, e lui le mangia tutte, una dietro l’altra, per poi emettere un ruttino e detonare in un’esplosione pirotecnica.
Quali di questi ricordi è reale? Penso tutti e tre, e tutti gli altri che per penuria di caratteri non posso raccontarvi.
Di certo il buc’onirico esplose, o semplicemente sparì, o si trasformò in una gassobalena di Kepler-22 e scomparve tra le onde in tuffo avvitato, scegliete voi.
Tutti i ricordi, però, sono concordi nel rievocare un fagottino tenuto a galla dai flutti. Una creatura, un… boh… un cucciolo in mutazione continua: ora un neonato, quindi un piccolo di ukemeli, poi una scimmietta.
Qualunque cosa fosse, il cefalotaxis, privo dell’attrazione onirica del buco, aveva virato, per cui ce ne stavamo allontanando.
Riccardo mi si fece accanto, sotto l’ascella teneva una Francesca dritta e rigida come una tavola da surf il cui display facciale, anziché i soliti lineamenti, mostrava un “C:\” bianco su fondo nero. L’orango mi vide perplesso e spiegò:
«Riavviata in safe mode, domine, stava tournando loca». Balzò in piedi sul surf-rancesca e ne attivò i repulsori: «Recovero yo the… la niña».
In pochi secondi raggiunsero il fagotto, Francesca lo raccolse e tornarono sopra di noi, ma senza atterrare.
«Mucho bordello, ha fatto, mea Fancy», mi disse Riccardo, «Se la buscano, la resettano. Necesìta go away».
In braccio alla metallica, ora c’era una piccola androide, che si voltò a guardarmi.
Due sguardi che conoscevo.
«Adiòs!», mi salutò Riccardo agitando una mano.
La più bizzarra versione della natività che abbia attraversato questo e altri universi, sparì così all’orizzonte.

Il resto, lo sapete: negli oniroversi si è creato un mito sul cuoco pirata e le sue belle, i tre mutanti che si muovono inafferrabili tra i mari onirici. Depredano turisti, talvolta li massacrano, ma solo quelli che hanno una polizza di resurrezione e solo per olografare emozioni autentiche o gli elaborati manicaretti che lo chef appronta con le vittime più gustose.
In pochi, però, sanno che sono proprio i poteri adeguisti della figlia adottiva a permettere alla stramba famiglia di saltare in libertà tra differenti piani di realtà.
Eppure lo spiegava lei stessa, nella prefazione all’antologia di racconti che ha pubblicato, in cui narra qualcuna delle sue tante vite.
L’hanno letta in dodici.