LA MAPPA DEL SUO DESTINO

RATTI, ILIBUSTIERI E PREZIOSE INFORMAZIONI

Nelle segrete della roccaforte, Puerto Limón

«Jean Lafitte, Jean Lafitte, devi mollare gli ormeggi» mormorò soddisfatto il filibustiere, lisciandosi la barba con delicatezza, manco fosse stata la pelliccia di un tenero gattino.

E sollevando il mento con la tipica fierezza d’oltralpe, cavò dalle tasche un tozzo di pane raffermo. «Zéphyr, Aldebarane».

La sua voce era stata arrogante, la staffilata risoluta di un condottiero. O forse… di un uomo abituato ad essere assecondato in tutto. «Ici».

Gli occhi d’Isabella luccicarono nel fondo della cella e le labbra rosee si tesero in un sorrisetto malizioso.

«Ma che fai? Dai il tuo pane a due ratti puzzolenti?»

Jean spezzettò la pagnotta con perizia meticolosa e lanciò due tozzetti verso i sorci. «Piuttosto che mi cavino un occhio, preferisco patir la fame» spiegò pacato, ricambiando il sorriso della fanciulla. «Ma Zéphyr e Aldebarane non farebbero mai del male a un conterraneo».

«Davvero, i due sorci sono francesi? Come hai fatto a capirlo?» indagò Isabella, soffocando a stento la voglia di ridere.

«Guardali, hanno il mio stesso profilo volitivo e quel certo… je ne sais qua» esclamò il capitano, rendendo provocante ogni parola.

«Hai ragione, monsieur, è giunta l’ora di cavare gli ormeggi» lo prese in giro lei, sgranando i dolci occhi ribelli. «Rinchiuso tra queste mura stai impazzendo».

«Tranquilla, ma petite coquette, Leon dovrebbe essere qui a momenti».

I suoi occhi blu sorrisero in quelli di lei.

Jean adorava affogare in quegli abissi… grigi, o forse erano di un blu intenso e metallico? Non lo aveva mai capito, ma fin dal primo istante in cui li aveva visti, gli avevano ricordato il Mar dei Caraibi sconvolto dalla tempesta.

Stringendosi nelle spalle muscolose, il capitano si lasciò andare contro la roccia viva, accovacciandosi sui talloni.

«Ti amo, ma petite tourterelle. Non sai quanto ti amo» sospirò a fior di labbra.

Isabella gli accarezzò la cicatrice che lo deturpava, protendendosi dal petto fino al volto.

«Maledetto groviglio barbuto, pizzica» esclamò d’improvviso, ritraendosi irritata. «E ti fa assomigliare a un pirata».

«Ma dai… grazie a tuo padre lo sono davvero».

Jean allungò a propria volta la mano per sfiorarle l’ovale perfetto, ma il braccio rimase sospeso a mezz’aria, un ramo spezzato di mangrovia.

«Ma petite» rantolò furioso, fissando il vuoto di fronte a sé. «Don Pedro pagherà per tutto il male che ci ha fatto».

«Quindisci nuomini, quindi-ci uo-mo-ni…»

Una voce squillante, impastata da almeno due galloni di birra, cercava di sillabare ogni parola. Ma con scarsi risultati.

«Leon, mon ami» si ridestò il capitano, acquattandosi con un balzo nei pressi dell’uscita.

I soldati stavano ridendo come forsennati, divertiti dal concerto strampalato. Poveri ingenui.

«Quindi… quindi-nci uo-uo-rmi-ni» insisteva intanto Leon.

La guardia bestemmiò qualcosa di ben assestato e i passi del quartiermastro si attorcigliarono in un tambureggiare strascicato.

Ancora un secondo e i due uomini voltarono l’angolo. Jean vide l’alone di un lume farsi più vicino, mancava davvero poco al loro arrivo. Si accovacciò ancor di più contro la parete umida.

«Canarios, sta fermo» urlò la guardia, sbattendo Leon contro le sbarre e facendo scorrere le chiavi lungo l’anello metallico.

Ne scelse una e voltando le spalle all’ubriacone, la infilò nella serratura e aprì la cella.

Una frazione di secondo e il quartiermastro gli balzò alle spalle, rompendogli l’osso del collo.

A quel punto Jean sbucò dall’ombra e strinse il compagno in un abbraccio vigoroso. «Per mille spingarde, ce ne hai messo di tempo».

«E tu, invece, ci sei riuscito?» sibilò Leon, porgendogli un pugnale dal manico d’osso. L’unico souvenir di quella notte, l’ora maledetta in cui tutto era cominciato.

«Pardieu, ne dubitavi?» lo rimproverò il capitano, infilando il pugnale nel cinturone e afferrando le caviglie del soldato. «Dai, vieni qui».

Trascinarono il cadavere nel punto più buio della cella e il quartiermastro cominciò a scambiarsi d’abito con la guardia.

«Per le corna di Belzebù. Allora, me lo dirai prima o poi?» esclamò Leon, infilandosi la giacca. «Il satanasso, dove ha nascosto la mappa?»

Il capitano sorrise gelido e lo sfregio che gli solcava il volto si tese, rendendolo ancor più simile a un demonio. «Al convento di Santa Clara, qui a Puerto Limón».

Leon annuì pensoso, riflettendo per qualche secondo di troppo.

«Allons» gli intimò allora il capitano, artigliandogli un braccio. «La commedia non è ancora terminata».

Richiudendo le sbarre alle proprie spalle, Jean passò le chiavi al quartiermastro. «E ora, le celle dei condannati a morte. Se hanno seguito le mie istruzioni, Pablo e Aruba dovrebbero essere già nel cunicolo».

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