LA ROSE

Avorio

L’ago luccica dei residui sprazzi di tramonto.

Infine, cala repentino e definitivo.

***

Da lassù avverte una lontana colluttazione.

Ed il silenzio.

La stasi è rotta solo dall’aria mossa dalle sue possenti ali. 

Il gufo bianco si adagia nel giardino antistante la casa.

Riconosce subito il suo amico leone scolpito nel battente d’ottone.

Un attimo dopo il metallo inizia a fremere.

La cagnetta esce fulminea dal portone lasciato socchiuso, e si butta con irriverenza e incontrollata felicità verso il rapace; questi batte due colpi di ali e si eleva il tempo necessario che un po’ di quell’euforia si dissipi.

Marlene concede l’ultimo sguardo al posto che l’ha vista crescere; poi il vento sigilla per sempre il portone della sua vita precedente, e lei rivolge lo sguardo al cielo, dove tante Islanda bianche scivolano verso sud.

***

I piedi sfiorano lo strapiombo.

In mano serra ancora il cellulare; vibra minaccioso mentre il vento si incurva sinuoso verso le tempie, dopo lo slalom tra le poche ciocche ancora vive.

Il capo è rigido; solo gli occhi impauriti volgono verso il basso. 

Lento affiora un dirupo costellato da impolverati gradini naturali.

Da lì l’aria pare precipitare diritta sugli scogli, senza incontrare alcun ostacolo, se non qualche gabbiano intontito dal violento frangersi delle onde.

L’insenatura, una pungente mezzaluna proiettata all’orizzonte, è fatta di lucidi sedimenti neri che brillano di incrostazioni saline. Il tutto cinge un bacino di smeraldo, striato da colori cangianti dal blu cinereo al bianco perla. 

Alberto inizia la discesa.

Un attimo, e la prudenza si converte in ansia di bagnarsi.

Rapito dal sole e dall’acqua, permette alle mani di guardare per lui la roccia. 

Scivola con entrambe le gambe parallele davanti a sé. 

Impatta pesante e prende velocità per via della sabbia.

La testa gli batte a intermittenza per infiniti secondi sui sassi impietosi.

Dalla sua prospettiva il cielo pare immobile, osserva sereno.

Le immagini corrono ai suoi lati, mentre gli scogli si avvicinano alle orecchie. 

Alberto punta i talloni nudi sul suolo, ma l’andatura non cala.

Li affonda allora deciso, incurante del dolore.

E si ferma.

Chiude gli occhi e rimane immobile fino al placarsi delle palpitazioni.

Quando la respirazione diventa un intuito, guarda di nuovo giù. 

Non è lontano dalla meta.

Si mette in piedi come fosse la prima volta quel giorno, e rapido giunge sulla lastra di marmo che si apre a ventaglio sulla schiuma.

La serenità per l’obiettivo raggiunto è dipinta sul suo volto.

Si siede accompagnato dal gentile fruscio delle maree.

Le palpebre diventano macigni. Le chiude mentre accarezza con la lingua il velo di umidità salata sulle labbra.

Poi, inaspettata, la temperatura si eleva per pochi attimi, seguita da una gelida e consistente folata di vento; cadrebbe se non fosse seduto.

Si alza.

Si volta.

E lo vede sulla cima della scogliera, da dove domina la baia. 

Il leone.

Dalla bocca di Alberto fuoriesce un verso gutturale che pare una domanda.

Si guarda le mani che improvvisamente hanno preso a prudere; incredulo, cerca delle risposte tra i canali scavati nei palmi limacciosi.

Quando rialza il capo, il predatore è sparito. Così come i gabbiani.

Alberto agita allora lo sguardo ovunque, ma trova solo ansia e panico crescente.

Un forte ruggito, molto vicino, lo getta a terra. E qualcosa si rompe. 

Sbarra gli occhi al sopraggiungere del dolore. 

Si rimette in piedi, nonostante la gamba rotta, e claudicante si avventura verso l’unica via di fuga possibile: il mare.

Al largo nota chiazze di fondale chiaro, dove esseri oblunghi nuotano a pelo d’acqua.

Di nuovo il ruggito.

Il leone è sulla piattaforma.

Alberto si affretta strascicando sabbia dal fondo.

Un po’ nuota, un po’ cammina, un po’ fotografa il felino.

Prende una buca inaspettata e per un attimo va sotto. Quando riemerge, il leone è sparito ancora una volta.

La marea bassa ha fatto affiorare delle rocce scure, incappucciate da verde viscido. 

Cerca uno scoglio vicino, ideale punto di osservazione; ne raggiunge uno e in preda alle fitte vi si issa al terzo tentativo.

Il leone è in acqua e sta nuotando velocemente verso di lui, con un sorriso affilato e famelico. 

Il sole è così basso sull’orizzonte da lambire l’oceano con le sue fiamme taglienti. S’impone di non guardarlo; non vuole restarne accecato neanche per un solo istante, perché tra pochi minuti verrà il buio e non potrà vedere il pericolo. Ne evitarlo.

Il rumore dell’acqua, smossa dalla mole del cacciatore, lo stordisce.

Alberto vola giù dalla roccia e inizia a disegnare un’ampia curva con l’intenzione di tornare sulla terra ferma. Non vi è niente intorno a sé, solo il frastuono del suo affanno.

Si volta.

Acqua e luce.

Gli occhi volano di nuovo sulla terra ferma: il leone è sulla riva, in calma attesa; seduto sulle zampe. Lo sguardo è fiero e gli occhi, semichiusi, si gustano l’ultimo tepore.

Alberto si blocca ancora, così il suo respiro.

Si gira di scatto con l’intenzione di fuggire verso il largo. Verso il sole.

Lo avvolge un abbraccio di luce e artigli.