Sciamano

Un puzzle da 1 milione di pezzi.

Seduti all’interno di una grotta, davanti ad un circolo di pietre con al centro qualche pezzo di legno, stavano Orsomth e suo padre mentre all’esterno altri anziani cantavano una nenia al lento battere sulle pelli dei tamburi.

“Figlio perché stai lì senza far niente?! Il fuoco non si accenderá mica da solo!” Disse sorridendo insicuro.

“Il fuoco ora io lo porto dentro. Fatico ogni istante per fermarlo. Il tuo fuocherello posso accenderlo anche solo con lo sguardo. Ora.”

Il fuoco si accese dal niente, brillando di un rosso vorace ondeggiava come un avido assassino. Danzando proiettava due ombre. Anche se una era molto meno definita dell’altra. Alla vista comune lo stesso Orsomth era poco più consistente del fumo del fuoco.

“Ma non posso lasciargli consumare tutto quello che incontra.” aggiunse con tono amaro.

Il fuoco si spense di colpo. Lasciando solo qualche foglia ed un pezzo del ramo leggermente bruciacchiati. Ed un leggero odore di cenere. Secca.

Orsomth guardava fisso suo padre.

Ed il padre guardava suo figlio. Perplesso. Senza più riconoscere in lui il giovane Sciamano che tutto desiderava conoscere della vita per poi tutto restituirle.

Il fuoco si accese nuovamente. Dal niente. Luminoso e caldo. Amichevole.

“Morire mi ha cambiato buon padre. Ho conosciuto la saggezza dei grandi spiriti. Ma dovresti andare ora. Lui non ti deve trovare qua.”

“Eppure non sembri aver capito un granchè: Darei la vita per qualche misero istante insieme. Addio figliolo, buona fortuna!”
Disse il padre turbato alzandosi per lasciare la grotta.

“Addio Buon Padre. Mi dispiace.” Replicò Orsomth guardando la schiena del vecchio.

Mentre una lacrima solcava lungo il volto del vecchio, un’altra scivolava più veloce lungo il mento di Orosmth. Insieme spegnevano quel fuoco fatto di un misto di sentimenti.

Nella grotta abbandonata al suo triste ed oscuro quanto silenzioso destino un enorme boato decise di aggiungersi al galleggiare dell’odore di cenere e legna bagnata.

Gli anziani intonarono il canto con maggior forza. Ma anche con più paura.
L’anziano mezzelfo sfregiato ciondolava gobbo sui suoi pensieri mentre la sua coda demoniaca giocherellava con la tessera della biblioteca.

–

1
Fallimento critico.
Attacco a vuoto.

Desmond sentiva la sua pelle vaporizzarsi. Un fuoco freddo l’avvolgeva e lo consumava. Anche se non era riuscito neanche a ferila poteva leggere la sorpresa negli occhi di SuperNova che, adesso, sembrava incuriosita e volersi fermare dal cancellare dall’esistenza un misero prete blasfemo ed assassino vittima della cultura in cui era cresciuto.

Quel sadico bastardo stava per farcela. Quel misero e pallido riflesso di un’entità molto peggiore che, per la stessa noia che pervade un ragazzino psicopatico alle prime armi che brucia un formicaio, stava cancellando il multiverso. Impazzito, cercando di ottenere l’unica cosa che non poteva ottenere.

–

Nudo, consumato dalla forza della caduta, avevo voglia di abbandonarmi. I ricordi si trasformavano in pensieri oscuri, sempre più confusi e sempre più agitati. Un turbinio di aghi impazziti pronti a trafiggermi. Uno sciame di insetti pronti a consumarmi. Un tornado colmo di detriti pronto a spazzar via ogni briciola della mia essenza.

Mi fermo sospeso nell’occhio del ciclone. Ogni istante dura un millennio. Penso:

Da quando mi son svegliato ad ora sembra passato un batter di ciglia.
Non ho capito quasi niente.
So che ho perso tutto: son morto. E che ho giurato di tornare indietro.
Ho trovato mia figlia in un “libro” che è andato distrutto e che avrebbe dovuto spiegarmi la mia storia.
Figlia che poi non ho mai conosciuto prima di morire. Sciamano anche lei. Che dovrebbe essere morta perché un figlio che non sapevo di avere, sciamano pure lui – perchè tanto qua nel club della biblioteca non ci facciamo mica mancare niente – ha letto un libro che non avrebbe dovuto, né potuto leggere ed ora, tra l’altro, lo devo pure salvare perché è impazzito.
Ed ovviamente – come no – posso fare tutto col pensiero – tipo magia – Però non posso capire cosa mi dice una specie di Frankenstein che farnetica cose canticchiando per non balbettare.

Poi cosa? Beh cos’altro se non che sembra esserci un pazzo assassino vestito da prete e pel di carota.
Che in tutto questo silenzio vorrei solo ci fosse solo un po’ di musica?

Mhm in effetti la musica sembra avere qualche significato in tutto questo.
Tra l’altro ora che ci penso dovrei anche suonare un FA bemolle da qualche parte.
Dentro un sole nero.

Con un archetto in teoria, dico osservando la pece per arco che mi aveva messo in mano Leo.
“Ma io odio suonare con l’archetto.
E poi un Fa bemolle è un fottutissimo MI.

Mi manca lei.
Mi manca il suo violino.
Mi sento debole.

“Vorrei solo svanire.” Penso mentre sublimo pericolosamente verso una non esistenza.

Un forte boato mi riporta indietro. Leo mi guarda. Sembra vecchio, ma in forma.

Le sue parole non hanno molto senso. Suonano sfuocate. Ne percepisco solo alcune tra cui, come no, “codardo”.

Dal niente son accerchiato da sette nere solenni figure.

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