tocco d’artista

tatto, olfatto, contatto!

«Ecco,» disse il professor Biancogiglio «la meraviglia che vedi è il fine ultimo, la vera e propria dissoluzione di un percorso creativo nato chissà quando e come e per volontà di chi. Di quel percorso, che puoi immaginare facile oppure, magari, difficile, impervio, reso tale da ostacoli di ogni natura, in ogni misura… di quel percorso, dicevo, non resterà nulla. Forse una vaga memoria in qualche anfratto del cervello dell’artista? Certo;  e certo nei libri paga dei collaboratori; nei conti dei fornitori… Eppure questo percorso potrebbe rivelarsi sostanza esso stesso, valido e mirabile quanto il fine perseguito. Vedi,» continuò l’illustre accademico «si potrebbe per assurdo considerare che se quest’opera eccelsa domani venisse distrutta che so… da un fulmine, di lei rimarrebbe solo, forse qualche foto. E allora sì che la fase creativa, la sua vita di bozza, modello, -in scala o no è lo stesso-,  le correzioni, i ripensamenti, le rinunce, tornerebbero a brillare e rilucere intorno ad essa perché sono state parte integrante di lei e incidono più di lei perché molto più a lungo sono vissute ed evolute col tempo mai corrose dal fulmine maledetto: quello no, non le riguarda, loro c’erano prima e non furono toccate.»

La giovane studentessa con l’abitino morbido rosso bordò, la testolina in su a rimirare il grande quadro davanti a lei appeso sulla parete bianca, immensa di quel gran salone del grande museo civico della sua grande città, ebbe un brivido.

«Immagina,» riprese lui «immagina: chiudi un attimo gli occhi, i momenti transitori del giorno. L’aurora, il crepuscolo… così fragili e penetranti, capaci di stordire, capaci di restituirci la natura bambina, quella impura e innocente al tempo stesso, che accarezza e non picchia, che promette senza dover necessariamente mantenere giacché non le compete. Sono, quelli, i luoghi della poesia. Quei momenti appartengono alle persone che non si fermano mai, che s’inebriano d’un nulla prima che scompaia e sembrano saper cogliere il profumo delle cose acerbe, incomplete, che non sono destinate a maturare ma piuttosto a cedere il passo e morire.

Vedi, cara… Nadia vero? Vedi Nadia, chi apprezza il vigore come me e te, la forza indomabile del mezzogiorno, delle campane in festa, di un tuffo, di un bicchiere d’acqua ristoratore, non è dei loro.»

La ragazza guardò in su al viso dell’uomo accanto a lei, la sua barba sale e pepe, le labbra carnose. Sorrise debolmente riconoscendosi in quelle parole ma il sorriso, anche quello, come tutto durò poco.

L’uomo guardava avanti, al grande quadro del grande artista e invece la sua mano frugava in basso tra le natiche della fanciulla e alla parola vigore spinse più forte, togliendole ogni dubbio a proposito di quello che stava succedendo.

Lei provò senza voltarsi a sbirciare intorno, si sentì osservata, ma era paralizzata dall’imbarazzo. Allora decise di non fare nulla, del resto tutto dura poco, si disse, e tra poco saremo fuori di qui.

«…Loro sono quelli che in amore ardono di desiderio eppure cedono alla delusione per un sì precoce; sono quelli che nel sesso spostano sempre più in là ogni traguardo perché sarebbe, quello, l’assassinio del desiderio stesso e, soprattutto della ricerca del desiderio. Quello che desideri, dicono, non lo puoi esaudire senza annientarlo e alienarlo per sempre perché desiderio e oggetto del desiderio non possono coesistere.»

“Sì, come no!” pensò lei.

«…Sai, mia nonna ascoltava a volte delle vecchie arie napoletane e, ascoltandole piangeva di commozione. Un attimo dopo la fine della canzone però si dava della stupida. L’emozione era finita e a lei restava solo la consapevolezza di essere solo invecchiata di cinque minuti: diceva proprio così. Mentre ascoltava era in volo e incontrava strani compagni di viaggio, con l’ultima nota precipitava sulla terra, e il suo umore, appassito, la faceva sentire solo più vecchia.»

La mano destra di Biancogiglio oramai era a mèta da un pezzo e non sembrava avere intenzione di cambiare rotta. Il vestitino cominciava a sgualcirsi, la ragazza aveva caldo e ogni tanto guardava alla faccia da cazzo di lui, immobile, fissa sul quadro come se lei non esistesse. Eppure, a un certo punto le parve di cogliere una nota di emozione nella sua voce mentre una piccola gocciolina di sudore gli imperlava il mento.

«…Conosco persone che si occupano di progetti complessi, lunghi e faticosi, li seguono fin dal primo passo in ogni dettaglio, affascinati e compresi nel loro ruolo. Quando giungono al compimento dell’opera alcuni vengono colti da un turbamento, uno scoramento, perché un attimo dopo, la loro creatura finita comincerà a disfarsi… Vedi cara… La grandezza dell’artista sta nel superare certi imbarazzi e puntare la prua verso il largo senza curarsi della riva che lascia. L’isola più bella è quella che si deve ancora raggiungere.»

“Certo –superare certi imbarazzi, puntare la prua- ogni parola una stretta e io stupida che lo prenderei a calci e invece quasi quasi lo lascio fare…”

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