Nel bosco

Uno sparo nel bosco

Lo era, perché di umano, ormai, sembrava rimasto ben poco. Immobile, in ginocchio, un brandello di carne insanguinata che ancora gli pendeva dalla bocca, spostava a scatti due occhi iniettati di rosso e infossati fra ciuffi indistinti di barba o capelli, peli ispidi lordi del pasto che stava consumando. Annusava l’aria, conscio del cambiamento che la mia presenza doveva aver prodotto nell’ambiente. Mi immobilizzai anch’io, dietro al cespuglio che mi faceva da riparo, in apnea e con il cuore che impazziva, mentre ringraziavo il cielo per il boato dell’acqua e per essergli arrivato sottovento. Il cervello mi ordinava di fuggire via, ma le gambe non volevano saperne di obbedire. Lo stomaco mi si contraeva con lo stesso ritmo pazzesco del cuore. Riuscii a trattenere a stento i conati che salivano su e rimasi lì, come ipnotizzato, occhi sgranati e una mano stretta al petto, a cercare di dare un minimo di razionalità alla visione che avevo davanti, di dare una risposta alle cento domande che mi affollavano la testa.

Chi era? Come aveva fatto ad arrivare fin lì? E, soprattutto, cosa poteva aver passato di così terribile, così aberrante, da ridurlo in quello stato? Chiaramente non avevo risposte ma solo una certezza. Avrei avuto difficoltà a sparare a un animale. Figuriamoci a un uomo, nonostante tutto.

Sparargli no, ma fotografarlo sì. Anche quello, mi dissi, è una sorta di istinto. E non appena si attenuò il tremito convulso delle mani appoggiai il fucile a un tronco d’albero lì vicino e misi a terra la tracolla per tirar fuori la macchina fotografica. Obiettivo. Accensione. Controllo delle impostazioni. Furono pochi attimi nei quali lo persi di vista, ma quando rialzai la testa per inquadrarlo, non c’era più. Allora ebbi paura davvero. Ora il rumore dell’acqua era il suo alleato, come lo era tutto l’ambiente circostante, così familiare per lui quanto estraneo per me. Iniziai a guardarmi intorno, indietreggiando accucciato com’ero. Ogni foglia che si muoveva, ogni ombra che incrociava il mio sguardo, il minimo scricchiolio che magari ero io stesso a produrre, tutto era minaccioso, ostile, dotato di denti aguzzi per sbranare… Poi la paura si fece terrore: mi resi conto che il mio fucile era sparito. Mi precipitai verso il tronco dove lo avevo lasciato, sperando che fosse scivolato giù e l’erba lo nascondesse alla vista. Dopo un breve quanto inutile smanacciare fra i ciuffi verdi e taglienti, dovetti rassegnarmi: era proprio scomparso.

Mi rimisi in piedi, lento, guardingo, mentre un’ipotesi terribile mi si affacciava alla mente; ma non avevo fatto neppure in tempo ad abbozzarla che subito si concretizzò in tutto il suo orrore: il fucile era lì, stretto fra le mani di quell’essere ferino che in un attimo era passato da preda a cacciatore. Ed ecco dunque svelato l’arcano di tutti quei ricordi che mi avevano affollato la mente solo pochi minuti prima. Forse stavo davvero per morire e un presentimento inconscio e funesto mi aveva riportato sensazioni e nostalgie di anni ormai lontani. Non è più o meno questo che si dice accada poco prima dell’ultimo respiro?

La belva era lì, in piedi, sulla stretta riva del fiume e mi stava puntando contro la mia stessa arma, pronto a sparare. Una frazione di secondo prima che tirasse il grilletto mi gettai a terra, ai piedi di un grosso albero, appena in tempo per udire l’esplosione e sentirmi piovere addosso una pioggia di schegge di corteccia strappate al tronco dalla scarica di pallini. Mi rialzai di scatto per cercare un riparo, prima che sparasse di nuovo, ma colsi con la coda dell’occhio la sua esitazione: doveva essersi reso conto che per poter far fuoco una seconda volta non bastava premere il grilletto. Forse avrei potuto approfittare dell’indecisione e darmela a gambe, ma mi frenò una semplice considerazione: niente gli impediva di buttar via l’arma e inseguirmi. E le probabilità che mi avrebbe raggiunto in un attimo erano tutte dalla sua parte.

Decisi quindi di tentare la carta, disperata, del dialogo.

Lentamente e con le mani ben alzate sopra la testa uscii dal mio fragile nascondiglio di radi cespugli e cominciai ad avvicinarmi, cercando di frenare il tremito che mi attraversava ancora tutto il corpo e certamente mi avrebbe fatto uscire dalla bocca arida qualche confuso balbettio. Inghiottii un niente che bruciava come lava e iniziai a parlare, a gridare quasi, per sfidare il rombo soffocante della cascata.

– Per favore, metti giù il fucile… Mi capisci? Mettilo via, ti prego…

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