ODEON

Demonia e il cattivo marito.

L’inverno, il primo senza Demonia, fu particolarmente freddo, freddissimo.
Prima furono i temporali a squassare il cielo e a gonfiare la terra; poi venne il gelo, fino a Natale.
Erano giorni in cui in giro c’era voglia di caldo e famiglia… credetemi: non poteva funzionare.
Qualcuno lassù si mise in capo di rispedire qua giù certi tipetti scomodi, tanto per fargli fare qualche cosa. Natale era l’occasione per sistemare tante questioni, tappandosi il naso sulla liceità o meno del metodo. Era il momento giusto, prima di un nuovo anno.
Demonia spinta giù per uno scivolo di mille mila chilometri, catapultata sulla scogliera di San Benedetto del Tronto, subito pensò tastandosi il fondo schiena incendiato: “Mira sbagliata, o l’hanno fatto apposta? Mo’ come ci vado a Macerata?”
Era l’ora del tramonto, faceva freddo, un mare scuro, agitato, cavalcato da pecorelle schiumose schiaffeggiava gli scogli con un ciaf, ciaf scomposto.
Sul molo spazzato dal vento gelido figlio della bora, c’era solo un cane nero, forse era lì a salutare il  padrone uscito in mare a guadagnare il pane.
Demonia, poco più il là, si avvicinò a un tale tutto incappottato, che subito l’apostrofò senza guardarla:
— Cosa vuoi, scommetti che indovino? Non faccio elemosine, stracciona, togliti di mezzo se non vuoi fare un tuffo.
— Calma nonnetto, sono qui per farti un favore — disse quell’angioletto.
— Cosa? Un favore tu a me?
— E certo; so che hai problemi con tua moglie.
— Io non ho moglie… Ti manda lei, quella vecchia ciabatta?
— Uhm, allora: ce l’hai o non ce l’hai? Ce l’hai vero? Quella ‘vecchia ciabatta’, caro, ti fa da serva ogni giorno, anche se non la vedi, perché tu sei un po’ cieco non è vero?
— Te l’ha detto lei? Chi sei che vuoi?
— Mi chiamano Demonia, e dicono che sono cattiva ma non è vero. Ogni tanto mi piace spezzare le gambette a qualcuno, incendiare qualche barba… cose così.
— Dannata pazza vattene!
— No, non posso, ho troppo freddo, dammi il tuo mantello.
— E perché dovrei, si gela; sei scema?
— Dai nonno, ti offro un bicchiere. Rosso Conero. Ti chiamano Trebbiano o sbaglio?
— Rosso Conero? Buha!, sono digiuno.
— Meglio, si gusta di più. Dammi il mantello e ti regalo il fiasco intero.
— Fammelo vedere.
— Eccolo. Andiamo, ti accompagno a casa. Per dove si va, di là?
L’uomo si lasciò convincere, e si attaccò al fiasco; e mentre si spogliava del mantello, già cominciava a tremare. Per strada, dopo qualche abbondante sorsata di quel nettare alcolico, si mise a fare l’amicone, e prese a raccontare di un tale, un certo Settimio.
— …un giorno che stavamo in piazza, quello, tutto serio mi fa: Stasera Rosso Conero. Mi ubriaco, picchio la vedova, e vado a dormire.” Ah, e quale vedova — gli dico io — se non sono indiscreto, intendi picchiare?  “La mia, ovvio!” dice lui.
— Uhm, il tuo amico era matto da legare — osservò Demonia — per caso sei matto anche tu? No tu no, tu non picchi la tua vedova…
— Certo, che no ah, ah, io la vedova non ce l’ho, però ho una moglie, – maledetta! – Ma senti senti che mi dice lui dopo… mi fa: “Perché? Non potrei, per esempio, essere morto, o semplicemente bugiardo?” E io: morto tu? Io li conosco i morti, non vuotano i fiaschi! Tu caro Settimio sei un bugiardo, o sei pazzo: questo sì. Lui non si scompone e subito ribatte: “Può darsi, anzi lo ammetto. Non potrei vivere senza la mia pazzia; mi porta denaro e compassione, più della tua cecità, e le belle ragazzine mi parlano, e mi regalano i marrons glacés…” Ecco che disse. Ci credi? Anche tu, ombra, che offri il vino, sei forse una bella ragazzina?
— È come no!? — disse Demonia — Io sono bellissima; però attento: io faccio dispetti, mi vengono naturali.
— Uhm, davvero? E che saresti disposta a fare, sentiamo, per un povero mezzo cieco… per me che faresti?
— Potrei farti scapicollare, per esempio.
— Ma come! Siamo amici e mi vorresti… Io dicevo per me, non contro di me! Piuttosto, senti: io avrei qualcuno che vorrei far piangere.
— So già. Anche lui come tua moglie, vero? Spiacente, io faccio quello che mi pare; non è che uno si alza la mattina e trova subito-subito, giusto-giusto, un altro disposto a fare dispetti in vece sua!
— Stupida ragazzina, dovevo immaginarlo. Sono tutte chiacchiere le tue, “dispetti, cattiveria”; macché! Ecco, ci siamo, siamo arrivati a casa mia.

Nel dire, l’uomo si ferma davanti una vecchia porta di legno marcio, trema; comincia la cerca della chiave. Ha le mani gelate, la chiave cade a terra. Demonia rapidissima la raccoglie e la getta in un cumulo di neve.
— Ecco nonno, hai visto? Hai perso la chiave. Ora ti toccherà aspettare il disgelo, o la carità di tua moglie che sta all’ospedale visto che l’hai tramortita di mazzate. Vai a dormire in albergo se ne trovi uno che ha posto, a Natale, per un ubriacone; e affrettati, o morirai gelato. Ah!, fammi un fischio quando vuoi fare un brindisi. Bai, bai.

“Col mare a destra non posso sbagliare: a Macerata ci arrivo.” pensò poi, e partì inseguita dalle maledizioni del vecchio, e dallo sguardo complice della luna.

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