Il fiore più bello

Spiriti liberi

-Portatela nelle mie stanze!- ordinò perentorio re Iskinor Grannard.
Alcune guardie legarono i polsi di Fasalena con corde robuste mentre le altre guardie erano occupate a tenere a bada gli amici della ragazza che cercavano di intervenire per impedire quel sequestro.
Mastro Borgrem, che era ancora bloccato dagli energumeni, si rivolse direttamente al re, in tono di supplica -Lasciatela andare. Ve ne prego!-
Il re non si curò di rispondergli -Portate il vecchio nelle segrete e sbattete gli altri fuori dal palazzo. Questi schiamazzi mi stanno disturbando-
I circensi sono gente mite e solare, spiriti liberi e non accettano alcun tipo di costrizione: non avrebbero lasciato i loro amici in balia di quel re folle, a qualsiasi costo.
Così, mentre le guardie faticavano sempre di più a contenere la foga degli artisti, Fasalena e Mastro Borgrem venivano trascinati contro la loro volontà verso un triste destino e re Iskinor se ne andava compiaciuto delle sue gesta, Gimplin il prestigiatore apparve proprio di fronte a Fasalena.
-Non temere- le disse.
Prima che le guardie potessero raggiungerlo lanciò qualcosa a terra e tutta la sala fu avvolta da una fitta nube di fumo.
-Maledetto! Fermatelo! Fermateli! Bloccate le uscite!-
-Non vedo niente-
-Ma cos’è questo fumo? Una magia forse?-
-No idiota è solo un trucco di questi pagliacci!-
Nella sala avvolta dalla misteriosa foschia regnava il caos.
All’esterno tuttavia c’erano altre guardie che, sentendo gli ordini perentori urlati dal loro sovrano, presero posto davanti alle uscite per impedire la fuga a chiunque.
-Portate via la ragazza!-
-Ma non so dove sto andando-
-Chi mi sta tirando? Come osate?-
Mastro Gahel stordì una delle guardie che bloccavano Mastro Borgrem e ingaggiò un combattimento con l’altra mentre Elga portava via l’anziano capo carovaniere.
Le guardie che trascinavano Fasalena, non curanti di nuocere alla ragazza la strattonarono con gran forza fin quando non uscirono dalla stanza e dal fumo. Solo allora si resero conto che la persona che avevano strattonato era re Iskinor.
-Siete un branco di idioti!- gli urlò contro furibondo.
La ragazza era stata liberata dal prestigiatore che cercava di nasconderla all’avida vista dei soldati, intanto che la foschia scemava e iniziavano a distinguersi le prime sagome.
Ecra, non trovando alcuna via di uscita, si era nascosta richiamando a se tutti gli apprendisti.
Il fumo si stava dirandando e re Iskinor urlava alle sue guardie di accerchiare l’area e fare una strage.
Garret chiuse gli occhi, si affidò solo all’udito, prese la mira e lanciò con estrema precisione una delle sue clavi verso quella voce. Si sentì un tonfo sordo e all’improvviso il re smise di starnazzare.
Il ragazzo, soddisfatto di aver centrato il bersaglio, prese un’altra clava e si voltò per vedere se qualcuno avesse bisogno del suo aiuto ma, in quell’istante, la punta di una lancia nemica gli trapassò l’addome.
Era quasi incredibile come non fosse successo prima, si chiese Garret, cosa pensavano di fare contro tutte quelle guardie armate, loro erano solo degli artisti di strada.
Cadde a terra.
Elga assistette a tutta la scena, impietrita; adagiò Mastro Borgrem a terra e si lanciò sul corpo di Garret privo di vita.
-Non puoi! Non puoi!- ripeté tra le lacrime stringendo il viso del ragazzo, come se quelle parole potessero riportarlo in vita.
Così, tutta concentrata, non si accorse neanche che il cranio le veniva fracassato dal colpo di un secondo soldato.
La guardia che stava affrontato Mastro Gahel era armata di una spada corta e aveva in viso l’espressione di un macellaio alla sagra del maiale, il circense invece era disarmato. Assetata dalla brama di sangue la stolta guardia, quando vide Mastro Gahel indietreggiare e bere dalla fiaschetta che portava alla cinta, pensò stesse bevendo per non sentire il dolore dei suoi colpi e gli balzò addosso con foga. Mastro Gahel era un mangiafuoco e non stava ingoiando il contenuto della fiaschetta. Prima che la lama potesse lambire la sua carne, soffiò una rovente lingua di fuoco sul soldato che, sorpreso, perse l’equilibrio e cadde a terra in fiamme.
Poi un dardo colpì Mastro Gahel alla schiena. Il vecchio cercò di raggiungerlo con le mani per estrarlo ma un altro dardo lo colpì al volto e anche lui cadde come prima era successo a Garret, sotto lo sguardo atterrito di Mastro Borgrem.
Come erano arrivati a quel punto, perché erano lì, perché i suoi compagni stavano morendo. Il vecchio capo della carovana vide Numen che, con apparente facilità, staccava il braccio di una guardia che aveva provato a colpire Gimplin. L’uomo-orso era come una torre, alto, poderoso, massiccio e quando una freccia lo colpì sul collo parve sentirla appena. Le guardie non osavano attaccarlo corpo a corpo ma il domatore non era un guerriero e dopo averlo circondato e colpito con diversi dardi, alla fine riuscirono ad avere la meglio anche su di lui.
Troppi erano i caduti. Molti di più i feriti.
Mastro Borgrem in preda alla disperazione ordinò ai suoi di fermarsi.

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