Au claire de lune

Symphonie d’hiver

Se avesse potuto, Ye Joon avrebbe passato l’intera nottata nel teatro in cui aveva appena debuttato.

Si sarebbe seduto sulla comoda poltroncina rossa in prima fila a contemplare il vero protagonista del palco dove, oramai, le luci spente lo rendevano un cimitero di note sparse nell’aria pregna di melodie già dimenticate.

Il pianoforte, ecco cosa avrebbe ammirato per tutto il tempo. Il compagno di vita dove riversava le inquietudini a cui stringeva la mano fin da bambino, lo stesso turbamento di chi provava troppo, ma non sapeva esprimerlo. 

Ye Joon era uno strumento scordato, una sinfonia dove c’era una nota sbagliata alla quale nessuno sapeva porre rimedio. Era considerato freddo, cinico, schivo, in realtà era profondo come i tasti bianchi e neri nei quali consumava i polpastrelli fino a farli sanguinare; in realtà, era la composizione malconcia di un musicista analfabeta, eppure così ammaliante da aver fatto suo colui che era danza e fuoco.

Socchiuse gli occhi a quest’ultimo pensiero, quasi a voler assaporare con tutto il suo essere l’ultimo sguardo che si era scambiato con Dae Ho. Perché era venuto al concerto? Perché non gli aveva detto nulla? Perché dovevano dirsi addio una seconda volta? Non era già stata abbastanza dolorosa la prima?

Il pianista non aveva risposte a cui affidarsi, l’unica cosa certa era che sarebbe stato in grado di percepire la presenza del ragazzo fra un mare di persone poiché lui era il sole, la stella luminosa che lo conduceva ai confini del proprio mondo così da stravolgerglielo.

Inoltre, era conscio che se l’esecuzione della sinfonia era stata perfetta il merito era pure di Dae Ho e delle sue iridi ardenti di malinconico orgoglio che lo avevano avvolto nel tepore dei loro abbracci. La titubanza della nota iniziale era svanita quando il ricordo della risata del ballerino gli aveva solleticato l’udito, lo stesso suono da cui aveva tratto ispirazione per imbrattare lo spartito. 

Che lo volesse o meno, Dae Ho era diventato l’ottavo suono del quale si avvaleva per comporre melodie. Non gli bastava più il chiaro di luna, ora che aveva scritto alla luce del sole Ye Joon quasi temeva il dover tornare al buio a cui apparteneva.

Sospirò, era giunto il momento di andare e lasciarsi alle spalle la gioia del debutto insieme al dolore di una ferita ancora aperta.

Le temperature erano scese nella città di Seoul, novembre stava dando il benvenuto a dicembre e il vento gelido aveva già arrossato le gote del pianista nonostante fosse appena uscito dal teatro. Il ragazzo scrutò il cielo cercando di capire se la prima nevicata dell’anno volesse cadere proprio quella notte o se gli concedeva il lusso di tornare a casa asciutto considerando che doveva farsela a piedi. Attese con pazienza la risposta da parte delle stelle, ma tutte rimasero in silenzio, al contrario di una voce che gli infiammò il petto.

«Ci sei riuscito.» bastarono tre semplici parole a far crinare la maschera di indifferenza che oramai Ye Joon indossava quasi come se fosse una seconda pelle. Gli erano servite poche lettere per smettere di guardare le tenebre e voltarsi, così da incontrare lo sguardo luminoso dell’uomo che lo aveva aspettato fuori dall’edificio per tutto quel tempo. 

Dae Ho lo aveva sempre aspettato senza mai mettergli fretta, era bussola e tempesta insieme, gli faceva perdere la rotta solo per aiutarlo a comprendere quale fosse la vera strada da intraprendere. E anche questa volta il ballerino era rimasto in balia del vento pur di attendere che Ye Joon percoresse la giusta via per raggiungerlo.

Se prima era stato il cielo a tacere, ora era il turno del pianista. Cosa avrebbe potuto dirgli? Che lo aveva lasciato perché si era innamorato di lui? No, non lo avrebbe fatto, non avrebbe permesso al sole di venire corrotto dal buio, dal lato oscuro della luna che celava a chiunque.

«Come si chiama?» la voce di Dae Ho era una sinfonia di violini di cui Ye Joon avrebbe voluto catturarne l’essenza e trasporla sul pianoforte così da poter aver sempre fra le dita la musica che era il giovane. Eppure, in quel momento, aveva colto una nota più bassa nella domanda, una nota che conteneva dentro di sé dubbi taciuti e risposte temute con cui prima o poi il ballerino avrebbe dovuto fare i conti.

«Au claire de lune» il sussurro si disperse nella gelida notte invernale dove il primo fiocco di neve baciava la guancia arrossata del musicista. Senza accorgersene, Dae Ho accarezzò la mezza luna che aveva tatuato sul collo, una delle cinque fasi lunari che gli decoravano la spina dorsale. 

Da quando lo aveva sentito suonare la sinfonia, il timore che un altro uomo fosse capace di far battere il cuore a Ye Joon gli aveva dilaniato l’anima. Per questo doveva conoscerne il nome: per far tacere ogni tormento interiore. Però, il pianista aveva appena stravolto le carte in tavola confessandogli il nome della composizione invece che quello di un ragazzo.

«Au calme clair de lune triste et beau.» mormorò il ballerino facendo un passo verso di lui.

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