Au claire de lune

Menuet

Ye Joon credeva che il mondo fosse diviso in bianco e in nero, proprio come le note del pianoforte che aveva imparato ad amare fin da piccolo.

Eppure, da quando Dae Ho era entrato nella sua vita, il buio aveva assunto sfumature perlacee dai toni vivaci.

E ci aveva sperato, aveva davvero sperato che quell’arcobaleno di sentimenti potesse essere compreso da coloro che l’avevano cresciuto con un’austera educazione musicale, dove il sol resta sol e mai potrà tramutare in un dolce si. 

Sciocco, ecco cos’era stato, uno sciocco reso cieco dal sole e dal tepore confortante con cui lo bramava. 

Non avrebbe mai dimenticato quell’eclissi di sangue, quella stridente melodia suonata dalle costole crinate di Dae Ho, il suo corpo agonizzante davanti la porta di casa. Ricordava soprattutto le parole farfugliate dal ballerino, parole che gli suggerivano di scappare il più lontano possibile dal padre.

Min Jungyong. Un nome, una maledizione, la causa di ogni male, di ogni squarcio nell’anima, di ogni lacrima versata al chiaro di luna.

Perso in ricordi velenosi, l’urlo lacerante del campanello strappò il pianista dalla miseria in cui stava affogando.

Era tardi, un’orario consono solo per la morte e per gli amanti, ma Ye Joon desiderò – in gran segreto – che a convocarlo fosse il Triste Mietitore e nessun altro.

«Che ci fai qui?» Dae Ho avrebbe voluto afferrare il mormorio appena smarritosi nella notte, lo avrebbe stretto a sé, così da stringere la speranza piuttosto che la lettera incriminata. Sapeva che Tokyo sarebbe stata la salvezza di Ye Joon, il Paese che avrebbe amato la luna forse tanto quanto lui, la Capitale dove sarebbe stato libero di essere se stesso.

«Te l’ho detto, dobbiamo parlare.» bastarono poche parole affinché le lacrime cominciassero ad incendiare il volto candido del musicista, un viso Dae Ho avrebbe voluto accarezzare per l’ultima volta.

«Vattene. Se mio padre…» e l’artista non riuscì a terminare la frase, non riuscì nemmeno a respirare perché le mani dell’uomo che amava si posarono dolcemente, sulle sue gote arrossate.

«Non mi interessa, Ye Joon. Non mi interessa se mi ha minacciato…» come poteva pensare che una questione del genere fosse irrilevante? Come poteva pensare che gli avrebbe permesso di rischiare la vita? Dae Ho credeva di essere invincibile poiché era impossibile spegnere il sole, eppure un misero comune mortale aveva dimostrato loro il contrario. 

Ancor prima che il ballerino potesse proseguire nel disorso, il polpastrello del compagno zittì quelle labbra rosee e impertinenti affinché nessun’altra parola potesse essere pronunciata.

«Se mi ami, devi dimenticarmi.» il tempo sembrò fermarsi, i fiocchi di neve erano restii ad abbracciarli, i cuori andarono in frantumi in un minuetto di emozioni. 

Occhi negli occhi, Ye Joon credette di averlo convinto ad andarsene, a vivere la vita che meritava lontano da lui e da ogni pericolo, credette di seppellirsi nel dolore per salvare la luce.

Dae Ho accolse la preghiera del silenzio, tant’è che tacque quando fece un passo in avanti cosicché a separarli ci fossero solo pochi millimetri. E, nella falsa quiete notturna, posò la fronte contro quella dell’uomo che gli aveva sconvolto l’esistenza alla prima nota suonata e al secondo sorriso rubato tra le quinte del teatro.

«De la musique avant toute chose.» un sussurro, un nuovo verso di Verlaine e la danza ancora una volta aveva scelto la musica. Ancora una volta il giovane aveva scelto di abbandonarsi al destino, all’oscurità, al bacio che finalmente stava reclamando.

E le lancette tornarono a girare, la neve ad accarezzarli, le loro labbra ballavano una lenta e disperata melodia scandita dalle lacrime di Ye Joon e dal battito di Dae Ho. Il ballerino era consapevole di star approfittando di quell’effimero momento per tardare la verità e il probabile addio che li attendeva.

«Spero che tu possa perdonarmi.» sperò di averle soltanto immaginate quelle parole, di averle mormorate nella propria testa, ma quando il compagno lo supplicò con lo sguardo di non scusarsi per quel bacio tanto desiderato, capì che il dado era stato tratto.

Con le stelle come testimoni, il sole consegnò alla luna la lettera colpevole di essere un barlume di gioia nelle tenebre che sottomettevano Ye Joon. In realtà, un secondo foglio cadde fra le mani gelide del pianista, un foglio in cui aveva spiegato la malefatta nel qual caso fosse stato troppo codardo per dirla a voce.

Un ultimo bacio, la pagina del pentagramma ben stretta in tasca e Dae Ho lasciò l’amore abbandonato al suo destino.

Quel che non sapeva era che Ye Joon, dopo aver scoperto il tutto, stracciò la missiva proveniente da Tokyo ancor prima di conoscerne il verdetto.

Cos’era la musica senza danza? Soltanto un’accozzaglia di note sgrammaticate.

E se proprio doveva essere una stridente sinfonia, il pianista avrebbe assolto i propri errori restando al fianco del ballerino.

Nell’ombra, dove nessuno poteva vederlo, Ye Joon avrebbe continuato ad amare Dae Ho senza mai abbandonarlo davvero.

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