L’IMPICCATO DI GENNAIO

CAMPAGNOLE E BANDOLIERE

La campagnola dei Carabinieri arrivò qualche minuto più tardi, ruggendo oltrepassò la lingua di strada battuta e si arrestò a pochi passi dall’argine, tanto che Zeni pensò, per un momento, che l’auto volesse arrivare al fiume.

Il povero dottor Bora pendeva con i piedi pucciati nell’acqua e gli occhi semi aperti. Il maresciallo e l’appuntato scesero il declivio erboso con elefantesca malagrazia e giunsero al cospetto del corpo.

«Certo che si sono movimentate parecchio le cose dal suo arrivo» esordì il più alto in grado rivolto al nuovo dottore.

Zeni resse lo sguardo dell’altro, anche se nello stomaco gli serpeggiava un malessere freddo e pesante. «Così pare» riuscì a rispondere, con un distacco che non gli apparteneva.

Il maresciallo lo squadrò, muovendo la testa come un cane curioso. «Beh, direi che il poveretto è morto. Lei è medico, può stendere il certificato e ce ne torniamo tutti a casa per cena. Erano anni che non s’impiccava nessuno a gennaio…»

«Non sono certo che il dottor Bora si sia impiccato» replicò Zeni alzando la voce per richiamare a sé l’attenzione dei due militari che già si muovevano verso l’auto.

L’appuntato prese per la prima volta la parola. «Dica, dottore, e cos’altro ha fatto, il dottor Bora?»

Zeni incassò il sarcasmo e lo digerì alla svelta, forte della sua esperienza e del fatto che le cose fatte male proprio non gli andavano a genio. «Ci vuole un’autopsia, ho potuto notare, durante l’ispezione preliminare per accertare il decesso, che il morto presenta macchie ipostatiche in parti del corpo non compatibili a una morte per impiccagione…»

«A no?» Domandò il maresciallo portando le mani alla bandoliera bianca che gli premeva sul ventre gonfio.

«No.» ribatté Zeni, senza arretrare di una virgola dalla sua posizione. «Il cadavere presenta aspetti incongrui, necessita di un esame autoptico completo e lo scriverò sul verbale.»

L’appuntato riprese la parola: «dica, dottore, lei davvero—»

Il maresciallo lo interruppe. «Lascia stare, Capaldi, il dottorino, qui, ha da fare il suo lavoro. È nuovo del posto, lasciamolo lavorare; ora però torniamo in paese, manderemo Anastasi e Fiore a sovrintendere le operazioni di rimozione.»

Operazioni di rimozione pensò Zeni, come si trattasse di auto in panne da rimuovere.

La campagnola tornò da dove era venuta. Nel cielo la stella del nord brillava nel grembo del giorno morente, sopra di lei, in una trionfale sfumatura indaco, giungeva la sera, fredda e limpida. Fosco Zeni si riavvicinò al cadavere, con lui pochi irriducibili curiosi e il notaio che per tutto il tempo era rimasto in disparte, ammutolito dal momento solenne e, sospettava Zeni, non solo da quello.

I carabinieri Anastasi e Fiore arrivarono con la stessa campagnola di prima, la targa era uguale, e a Zeni non sfuggì il particolare. Tese la mano ai due, ma quelli glissarono con un fugace saluto militare. Lui assentì con una smorfia. «Il medico legale è stato chiamato?» domandò poi.

Uno dei due carabinieri, il più anziano tra i due, rispose: «il medico non può venire, è ad Aosta per un’altra faccenda, il maresciallo dice che se ne occupa lei.»

Zeni scrollò il capo. «Io non sono un anatomopatologo.»

«Faremo delle foto» rispose l’altro. «Poi lo tiriamo giù e lo portiamo… dove lo portiamo, Anastasi?»

«All’ambulatorio» rispose il più giovane pronto.

«L’ambulatorio è stato devastato, siamo stati in caserma nel pomeriggio per la denuncia io—»

Il notaio uscì dall’ombra e fece qualche passo avanti. «Il dottore ha ragione.» I due carabinieri salutarono portandosi la mano alla fronte, Zeni notò l’immediato, seppur quasi impercettibile, cambio di postura.

«L’ambulatorio non sarà pronto prima di qualche giorno. Il dottor Zeni ha ragione. Possiamo portarlo alla farmacia…»

«Mi perdoni, Carapal. Occorre una cella frigorifera per la conservazione del corpo.»

Carapal annuì pensoso. «Ha ragione, certo. Ah, ecco, ci sono: la macelleria Del Boc. Ha due grandi celle sul retro, possiamo portarlo lì.»

Il medico tentò di ribattere, ma il notaio fece un cenno ai due carabinieri. «Tirate giù quel disgraziato, ha già penzolato abbastanza.»

«Le foto» ricordò Zeni.

Fiore, il carabiniere anziano, si picchiò il palmo sulla fronte. «Già, le foto. Anastasi, prendi la macchinetta.» Il sottoposto obbedì e corse a recuperare l’aggeggio dal sedile posteriore dell’auto. Era una Kodak vecchia, con il rivestimento in pelle marrone e un obiettivo corto e tozzo adatto a scatti da vacanza più che a rilievi fotografici ravvicinati.

«Faccia quante più foto possibile» aggiunse in apprensione.

«È un rullino da ventiquattro e credo di averne già scattate tre o quattro in caserma…» rispose Anastasi camminando verso l’impiccato.

Il medico alzò gli occhi al cielo, incontrò, un gruppetto di altre stelle ballerine e si votò a loro per la buona riuscita dell’operazione. «Posso suggerire cosa fotografare?»

Il carabiniere gli porse la Kodak. «Può farle lei, se crede. Io non ci tengo ad avvicinarmi troppo: comincia a puzzare.»

Zeni annusò l’aria, il giovane militare aveva ragione.

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