L’IMPICCATO DI GENNAIO

UN PO’ DI LUCE, MA NON TROPPA

La fuga disordinata aveva lasciato i due senza fiato. Quando arrivarono all’ambulatorio, Sylvie guardò il giovane medico e lo trovò irresistibile nel suo completo impeccabile, seppur sporco d’erba e foglie secche, con il ciuffo scuro appena scivolatogli sulla fronte, lucido di brillantina. «Si sente bene?» Le chiese lui e lei annuì, incapace di proferire parola, in debito d’aria per la lunga corsa.

Fosco le porse la mano. «Venga,» le disse «dobbiamo entrare.»

La porta era aperta, non se lo aspettavano. Il medico spinse il battente, mentre Sylvie affidava la sua mano a quella di lui. «Ho sempre odiato questo posto, mette i brividi» gli disse.

«Sì. Concordo. Le lascio la mano, solo un momento, per cercare l’interruttore…»

«Forse non è il caso di accendere la luce.» La voce di un uomo gelò la stanza. Sylvie strinse la mano di Zeni e spalancò gli occhi, frugando il buio. Solo dopo diversi istanti riuscì a mettere a fuoco la sagoma di un uomo non alto e tarchiato. «Carapal» bisbigliò.

«Non sono Carapal.» Si sentì uno sfrigolio e subito la fiamma di un cerino brillò nel buio. Si accese una lampada a gas. Zeni sbatté le palpebre. «Che diavolo ci fa lei qui?»

L’autista che lo aveva accolto alla stazione e portato in paese e che, poco tempo prima, era schierato con il resto dei paesani davanti all’albergo, lo fissava.

«Lei… perché? Insomma, che ci fa qui?» ripeté Zeni interdetto.

«Nevio, credevo fosse tornato a Torino…»

Zeni sgranò gli occhi. «Nevio? Voi due vi conoscete?»

«Mi chiamo Nevio Daponte. Sono brigadiere scelto alla Mobile di Torino. E sì, be’, noi ci conosciamo.»

Sylvie si fece avanti. «Brigadiere, possiamo gettare la maschera.»

L’uomo parve perdere un po’ della sua sicurezza. «Come preferisce, dottoressa.»

Fosco guardò prima uno poi l’altra, sgomento. «Quale maschera?»

Sylvie prese un respiro breve e strinse le labbra, poi disse: «Non sono un’aspirante farmacista, sono un magistrato. Vede, Fosco, un tempo le cose qui erano diverse, poi è arrivato Carapal e tutto è cambiato. Io sono nata qui, ma sono stata fuori per tanti anni…»

«Ma la dottoressa Ferrier… lei lavora in farmacia… come…»

«Come ho fatto? Semplice: io in quella farmacia ci sono cresciuta, era mio padre il farmacista una volta. Da lui ho imparato molte cose, quando lo hanno ucciso, perché io sono certa che sia andata così, mia madre mi ha mandata da una zia, a Torino e lì sono rimasta fin dopo la laurea in giurisprudenza. Quando sono tornata in paese, per il funerale di mia madre, un paio di anni fa, ero già stata scelta dal Procuratore per questo incarico. Proprio per le mie origini, perché io conosco queste persone e conosco questo mondo. Ho fatto credere loro di essere fuori corso e che stento a passare gli esami. Mi serviva un espediente, cosa c’è di meglio di una studentessa poco sveglia per una megalomane come la Ferrier? Non poteva chiedere di meglio, una sottomessa incapace da vessare ogni giorno, una che sa poco di farmacopea, una come me, insomma.»

Zeni fissava la giovane esterrefatto e anche ammirato. «Ma sulla strada verso Aosta, quelle lacrime, mi è parsa terrorizzata… e la storia dei cappi. Lei, Daponte, mi ha fatto credere…»

«Io non le ho fatto credere un bel niente.  I cappi non servono a tenere lontano l’impiccato…»

«Ma lei mi ha detto che in paese, in passato ci sono stati due impiccati.»

«Uno dei due era mio padre» lo interruppe Sylvie. «E le ripeto: non si è ucciso.»

Zeni scosse il capo, sempre più confuso. «Fatemi capire, queste persone hanno ucciso suo padre e lei sta qui da sola a indagare…»

«Si fidi, dottore, non sono così sprovveduta.» Infilò una mano nella borsetta e la estrasse impugnando una pistola. «È un piccolo calibro, ma non lascia scampo. E non sono queste persone ad aver ucciso mio padre, è stato Carapal con la complicità di pochi altri. Una è la Ferrier, ma nessuno ha indagato. Finché non è morto anche il vecchio medico e finché le persone hanno cominciato a svanire nel nulla.»

«Il vecchio medico? Ma Bora…»

«Bora è arrivato dopo» fece Daponte spazientito. «La storia è lunga e non c’è tempo per spiegarle tutto ora. Andiamo a prelevare il cadavere di Bora. Perché, come lei ha giustamente intuito, non si è trattato di un suicidio.»

Zeni annuì. «Con quelle macchie ipostatiche non poteva essere morto appeso a un albero.»

«Infatti!» Confermò il brigadiere. «Ora, Dal Boc dorme sopra la macelleria, devo fare molta attenzione.»

«Dobbiamo» aggiunse Sylvie.

«Non se ne parla, voi mi aspettate sulla provinciale.»

La giovane scosse il capo «Lei non andrà da solo, io verrò con lei e Zeni ci farà da palo. Il cadavere lo portiamo in obitorio, il medico legale è già allertato.»

«E se incontriamo di nuovo quei ceffi?»

Il brigadiere sorrise. «Ho fatto una telefonata subito dopo la vostra fuga dall’albergo. Ci sono due pattuglie in attesa fuori dal paese. Se i ceffi, come li chiama lei, si rifanno vivi finiscono dritti in gattabuia.»

«O peggio» aggiunse Sylvie mostrando la pistola.

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