Uno Di Tre

Il fantasma si spaventa

Il fantasma uscì di casa proprio in quel momento.
Dopo il piscio freddo nei pantaloni per il vecchio Sam era quello che ci voleva.
Non aveva fatto in tempo neanche a pensare di entrare in casa che l’apparizione, con la veste bianca e la testa lurida di sangue, era caracollata fuori attentando alla ben misera porzione di vita che ancora reclamava.
Si fece piccolo piccolo, prese a tremare e a vergognarsi di essere quello che era diventato.
C’era stato un tempo in cui con uno straccio di fantasma si sarebbe pulito gli stivali, ma era un tempo andato, adesso lui era un topo, uno che si doveva nascondere, che doveva mendicare e rubacchiare; un sorcio che anche una piccola pioggia poteva sorprendere e affogare in un fosso.
Il fantasma prese la via maestra e si allontanò, inghiottito dalla nebbia.
Solo quando fu sparito Sam decise di entrare in casa; forse c’era qualcosa che si poteva prendere in prestito senza il permesso del proprietario.

Beth era stordita, un po’ di sangue ancora colava dalla sua testa e le inumidiva un orecchio. Ricordava solo suo marito Bob che la investiva con un carico di irragionevole rabbia, e poi il nero, e il vuoto.
Una volta in piedi aveva subito pensato di cercare aiuto dai vicini, in virtù di un antico patto, e s’era incamminata senza neanche vestirsi, temendo che lui potesse ricomparire per completare l’opera. 
Era quasi arrivata dai Boyl quando ricordò che la sua amica Anne era in città da sua madre che stava male, e cominciò a temere di non trovare nessuno, visto che il marito sicuramente ne aveva approfittato per spendere la serata al bar.
Arrivata, tuttavia, davanti la porta di casa loro, provò a girare la maniglia. Era aperta: c’erano!
Entrò, provò a chiamare, ma non aveva voce, e poi non voleva fare troppo rumore, la gente da quelle parti era nervosa, e aveva il grilletto facile.
Udì una voce, dei lamenti di donna. Forse qualcuno aveva bisogno d’aiuto più di lei?
Qualcuno s’era accomodato al posto suo? Si sentì irragionevolmente offesa, defraudata del diritto di chiedere e ottenere asilo.
Avanzò silenziosa, leggera, negli spazi bui della casa, sfiorando appena le cose, in un misto di curiosità e paura, mentre le sue pene passavano in second’ordine.
In cima a uno scalone di legno una piccola luce la invitava a salire.
Accettò l’invito, e, quando finalmente arrivò a vedere cosa stesse succedendo, per poco non svenne. Altro che aiuto, doveva darsela a gambe e nel più breve tempo possibile.
Tornò indietro, e inciampò facendo rumore. Si sentì agghiacciare. Ebbe paura e allora si nascose in un angolo dietro una grossa pendola di noce e radica.
La sua bella notte di paura non era ancora finita.

*
Un’ora dopo in paese…

Bob abbassò il capoccione canuto per varcare la porta del retrobottega. Era stato là dentro, da Giò Ventura, tante volte in passato.
Il caro Giò, era un tipo losco, violento, un prepotente che amava essere chiamato in quel modo: ca-ro. Due sillabe come maschera ipocrita del falso cameratismo concesso a tutti quelli che in un modo e nell’altro controllava; due sillabe che invece contenevano un ben diverso sentimento, tutto costruito sulla paura.
Quando Bob bussò alla sua porta, quella sera, stava stravaccato su un enorme divano di pelle marrone in disfacimento; vestiva dei jeans troppo larghi e una canotta di lana. I muscoli esagerati sotto la pelle tesa color mogano, la testa nera riccia spettinata, e i baffi messicani, raccontavano tutto di lui, alla prima occhiata.
Mollò il sigaro nel posacenere, e allontanò con garbo il dobermann che poggiava il muso sul suo ginocchio. Si alzò lento, seccato. Con un gesto bloccò la pantera di puro ebano che si stava avvicinando con due bicchieri e una bottiglia in mano, e finalmente andò allo spioncino.
Girò un interruttore e vide la faccia di Bob, con gli occhi feriti e chiusi, in quel metro quadro di anticamera improvvisamente, violentemente illuminata a giorno.
Aprì la porta, prima però allontanò la ragazza con un gesto maleducato; lei obbedì. Il cane invece accorse, per annusare i piedi di Bob appena quello entrò di un passo.
Il poveraccio, pallido, sporco di sangue, abbozzò un gesto di scuse con le mani basse; mentre senza parlare il padrone di casa già lo interrogava con gli occhi.
– Mi hanno ammazzato il cane – ripeté.
– Il cane?! – disse Giò, e fece il gesto di chi senza sprecare parole vuole far notare come la cosa lo lasci indifferente, al punto da restarne interdetto.
– …e non solo – aggiunse poi Bob.
A quel punto Giò gli indicò una sedia e disse:
– È una cazzata? Che hai fatto, porca troia?
– Beth – disse lui.
– Cazzo! Lo sapevo! Sei impazzito?
– …è stato un incidente, e il cane davvero me l’hanno investito qua fuori.
– E tu sei venuto da me… guarda caso. A chi la racconti?! – sentenziò; e poi urlò verso l’altra porta in fondo alla stanza:
– Lilly dove stai, troia, porta da bere.
Bob sembrava annichilire sulla sua sedia… Eppure mentre il cane del caro Giò leccava dai suoi calzoni il sangue del suo carissimo cane morto, maturava un’idea.

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