Vittime innocenti

Prime stranezze

Quel motivo aveva un nome: omicidio.

Nonostante la mia decennale esperienza all’interno del mondo delle forze dell’ordine, non riuscivo ancora a capacitarmi del perché un uomo potesse liberamente erogarsi il diritto di privare della vita un altro essere umano; probabilmente commetterò un errore, ma mi sforzo sempre di cercare il buono all’interno di ogni persona, anche se non sempre ottengo i tanto sperati risultati.

Ancora una volta fu la voce di Lorenzo a ricondurmi sul pianeta Terra, facendo smettere di viaggiare la mia mente

-Cledi di liuscile a tolnare pel cena?- mi chiese infatti nell’esatto momento in cui legai il laccio del casco sotto il momento.

Lanciai una rapida occhiata al mio interlocutore come tacita risposta negativa e iniziai a cercare le chiavi della moto -una Kawasaki Ninja ZX-14R che, da amante della categoria, decisi di autoregalarmi il giorno in cui mi venne annunciato che tutti i miei sacrifici per giungere ad un avanzamento di carriera fossero stati ben ricompensati- ma, come al solito, queste avevano deciso di giocare a nascondino, proprio come accadeva quando le lancette dell’orgoglio correvano così velocemente da impedirmi di star loro dietro

-Gualda sotto la bolletta- mi suggerì prontamente Lorenzo, ed effettivamente le chiavi fecero capolino da sotto l’ultima bolletta della luce che, un po’ per mancanza di tempo e un po’ per carenza di prodezza, non era stata ancora aperta.

Ringraziai Lorenzo e mi catapultai alla porta d’ingresso, non del tutto pronta ad affrontare quella nuova giornata.

Intanto delle nuvole grigie iniziarono a fare la lor comparsa in cielo, oscurando quella poca luce rimasta e facendo maledire me stessa per non essere tornata indietro a prendere uno degli ombrelli appesi all’attaccapanni all’ingresso, sulla sinistra del mobile sul quale era poggiato il casco della moto e che sarebbe sicuramente il posto fisso di quest’ultimo almeno fino a quando non mi sarei decisa a dedicarmi effettivamente alle pulizie della casa.

Quando arrivai alla vecchia stazione ferroviaria pregai con tutta me stessa che qualcuno avesse con se un termos contenente una qualsiasi bevanda calda, si trattasse anche di quel caffè decaffeinato che va tanto di moda già da un paio di anni a questa parte e del quale non riesco ancora a concepire l’utilità: come può una bevanda al caffè venire prodotta senza caffè?

A questo punto potremmo anche soffermarci sulla mia dipendenza dalla caffeina, ma credo sia meglio sorvolare su questo argomento: no, direi che l’autoanalisi non sia proprio il mio forte.

Raggiunsi il mio superiore proprio mentre Gambaletti, il suo medico legale di fiducia, stava esprimendo le sue considerazione sul corpo che si trovava ai suoi piedi, già coperto dal lenzuolo bianco per allontanarlo dagli occhi indiscreti dei curiosi e di tutti i giornalisti che sarebbero arrivati di lì a breve; intesi subito che Gambaletti non si comportasse nel modo in cui ci aveva abituati dopo parecchi anni trascorsi insieme, ma giunsi alla conclusione che si trattasse solo di fase causata dal burrascoso divorzio che stava affrontando, divorzio chiesto e voluto da quella che è stata sua moglie per più di quindici anni e che adesso, probabilmente stanca del fatto che l’ormai ex mariti dedicasse continuamente più tempo ad un corpo senz’anima che al suo, aveva preferito cercare una fonte di consolazione altrove, e con altrove sto implicitamente facendo riferimento al suo personal trainer (sì, lo so: sembra molto una trama da commedia-romantica scadente, ma delle volte la realtà riesce a superare la finzione, anche quella cinematografica), dunque cercai di evitare le mie abituali battutine sarcastiche e mi limitai ad ascoltare passivamente tutte le informazioni che si apprestò a fornire e che termineranno con il tradizionale “potrò dirvi di più dopo l’autopsia”.

-Sicuramente non più di venti, al massimo ventidue anni-; arrivai quando il discorso aveva già avuto inizio, ma capii subito a chi si riferisse

“Perché una ragazza così giovane dovrebbe trovarsi in un posto del genere?” Pensai, ma evitai di dar voce alla domanda che mi frullava in testa per evitare il consueto “Bhe, credevo che il compito della polizia fosse proprio questo” di Gambaletti, magari seguito da una retorica alzata di spalle che preferii di gran lunga non concedergli

-Dovremo informare…- esordì il mio superiore, ma lo bloccai quando mi accorsi di un foglio piegato in due che faceva capolino dalla tasca del giaccone indossata dalla vittima; indossai i guanti, lo raccolsi e lo aprii, e le immagini che esso conteneva ci costrinsero a guardarci negli occhi senza più proferire parola: quella era senza dubbio la fotocopia di un’ecografia.

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