Quanto può … un solo uomo?

A volte ritornano...

Il matrimonio è il più sacro tra i pilastri della società Cordan. Al contrario, i festeggiamenti che hanno luogo dopo la cerimonia religiosa sono ciò di più lontano dalla sacralità che possiate immaginare. L’evento in questione era sopra le righe anche per i cordan, ma in fondo si trattava dello sposalizio di un Prescelto: i festeggiamenti dovevano essere sontuosi. Inoltre, era l’ottava volta che il nobile Laored si sposava e non è forse l’otto un numero sacro, rappresentando gli dei?

Era arrivato così il quarto giorno di festa e il numero degli invitati si era assottigliato nettamente, anche se tutti i più importanti sarebbero rimasti fino alla fine. Non solo i suoi feudatari, ma anche i cavalieri, i mercanti e arrivisti di ogni genere. Così Laored salì ancora una volta sul tavolo rialzato tenendo per mano la sua sposa, attese che i servi gli riempissero il calice di vino, si alzò in piedi e dichiarò con voce tonante: «Sì dia inizio ai festeggiamenti!». 

Detto questo vuotò il calice in un solo sorso e lo schiantò a terra di fronte a sè, mandandolo in frantumi. Una risata che percosse tutta la sala mentre reclamava un altro calice dimostrando a tutti che per un Prescelto un paio di secoli di vita non erano nulla e i festeggiamenti entrarono nel loro quarto round.  Di lì a poco il caos dilagò nella grande sala circolare del maniero Laored, come si addiceva a un matrimonio di quel calibro. Non era forse Auma, dea del caos, una degli otto? Le forme rituali della caoticità erano sacre per i cordan e loro, zelanti, ci davano dentro. La distruzione che gli invitati in poche ore portarono nella sala (e agli altri invitati) fu inverosimile.

Perfettamente cordan.

Vorrei dire che per il maniero fu una fortuna il fatto che gli invitati vennero interrotti. La realtà però, è che semplicemente non lo fu. Di colpo, i portoni della sala si spalancarono con uno schianto. Tutti gli invitati si fermarono per un istante, sgomenti, mentre Laored usciva da sua moglie giusto il tempo per esclamare: «Chi cazzo entra non invitato al mio matrimonio?!».

L’uomo che entrò camminava silenzioso, ampie falcate senza fretta, dirigendosi verso il centro del salone. Il suo abbigliamento, anonimo ad una prima occhiata, se guardato con attenzione rivelava un nonsoché di noto. Era molto simile ad un completo nobiliare in stile militare, ma non se ne vedevano più così da moltissimi anni. Inoltre c’era qualcosa di sbagliato in quei pantaloni un po’ larghi, nella giacca rigida ma cadente; e soprattutto nei colori che non volevano lasciarsi cogliere dall’occhio, quasi come se un’ombra impalpabile vi calasse sopra ogni volta che si tentava di guardarli con attenzione. Sotto lo sporco che gli ricopriva il volto aveva lineamenti forti, quasi attraenti, il grigio fumo dei capelli forse appariva diverse tonalità più scuro di quanto in realtà non fosse.

«Ho chiesto chi osa entrare, non invitato, al mio matrimonio!» sbraitò Nikàl Laored mentre si riallacciava i pantaloni. Il nostro misterioso nuovo arrivato non proferì parola, continuando il suo incedere verso il tavolo degli sposi. Più d’uno degli astanti avrebbe giurato di sentirsi la gola secca, la pelle quasi screpolata. Presto si formò un cordone di sicurezza tra lui e Laored, formato da cavalieri arrembanti, desiderosi di mettersi in mostra di fronte al Prescelto, costringendo l’uomo a fermarsi. Uno di loro fece un passo avanti, la mano sulla spada: «Il nobile Laored vi ha chiesto di identificarvi». Lo sconosciuto mosse appena le labbra, poi forse ci ripensò e alzò lentamente un braccio, indicando il pavimento al centro della sala. «Identificatevi!». Ripeté il cavaliere.

In un battito di ciglia qualcosa lo trapassò. Un secondo dopo era a terra gemente, una lancia che gli perforava la gamba e una pozza di sangue che si allargava troppo piano sotto di lui, seccandosi ai bordi. La sala si trasformò in una baraonda, uomini che sguainavano le spade, ombre che guizzavano, corpi che cadevano tagliati da lame incandescenti o infilzati da aste al calor bianco. L’estraneo non aveva ancora mosso le braccia, continuando semplicemente il suo incedere verso il tavolo nuziale, ombre immonde che uscivano dal suo corpo.

Alla fine, l’uomo arrivò da Laored, che lo fissava attonito dall’alto del suo tavolo. Riuscì a malapena a biascicare: «Ti prego non farlo».

Un istante dopo le due metà della novella sposa si separarono, la superiore che crollava giù dal tavolo sul mosaico pavimentale col nome della sua casata.

«Nooooo!» urlò Laored, precipitandosi giù dal suo scranno, direttamente ai piedi dell’estraneo. Per qualche secondo, l’unico suono nella sala furono i suoi singhiozzi. Poi alzando lo sguardo, furente e addolorato scandì per la terza volta: «Chi. Sei. Tu?».

Le labbra dell’estraneo si dischiusero mentre si chinava per sussurrargli all’orecchio con un filo di voce. «Io sono morte di lance e spade».

Gli occhi di Nikàl Laored si sgranarono per la comprensione. Poi lance e spade gli furono addosso e di lui rimase ben poco.

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