Hamtor, negromante per sbaglio

L’incarico

Faceva schifo. La birra, il villaggio. Tutto in quel posto dimenticato dagli dei sapeva di rancido, vecchio e avariato. Non che all’uomo desse particolarmente fastidio, chiaro, ma la sua indifferenza non migliorava di certo la situazione.

«Siete voi?» balbettò un uomo alle sue spalle col berretto stretto in mano, che non aveva trovato nemmeno il coraggio di sfiorarlo per attirare la sua attenzione «Il…negromante?» sussurrò appena percettibile, controllando con sguardo frenetico che nessuno l’ascoltasse. L’uomo avvolto nel mantello scuro si voltò lentamente, facendo mostra di un sorriso inquietante ben collaudato. L’osservò per un istante appoggiandosi al bancone alle sue spalle, poi sputò nella birra che teneva in mano e la posò sul ripiano con una lentezza esasperante.

«Sono Hamtor.» dichiarò scoccandogli uno sguardo glaciale, anch’esso tratto dal repertorio di gesti ben collaudati «Se desiderate i miei servizi, sono cinquecento monete d’oro. Prendere o lasciare.»

«V-veramente…» balbettò il contadino distogliendo lo sguardo «Ho potuto raccoglierne solo trecento…»

«Andata!» esclamò il negromante balzando giù dallo sgabello di legno con sorprendente prontezza «Dov’è il sacco di carne?»

—

Hamtor seguì l’uomo tremolante, venne fuori che faceva Balir di nome, attraverso il piccolo villaggio montano di Mas’dor, sperduto alle pendici della Catena dei Monti Bjarg. La casa, o meglio, la capanna, era meno modesta di quanto il negromante si aspettasse: doveva aver ospitato un allevamento di pecore o capre un tempo, anche bello grande, ma ora i recinti erano quasi vuoti e si capiva al volo che il contadino tirava avanti per miracolo. Hamtor si sentì leggermente in colpa per aver accettato tanto denaro da un uomo povero, ma l’abitudine l’aveva reso abbastanza bruto da sopprimere tanti scrupoli.

«Devo avvertirvi di una cosa» lo fermò Balir prima di avvicinarsi alla casa «Mia sorella Rin non sa nulla di Dengol…»

«Quindi?» borbottò Hamtor in tono cupo grattandosi la folta barba chiara.

«Le ho detto che nostro fratello è molto malato; non sa che è morto da due giorni. Le ho vietato di entrare nel seminterrato, dove l’avevo messo a riposare con la scusa che il fresco gli avrebbe fatto bene. »

«È così stupida?» sbottò il negromante, che cominciava a trovare divertenti le disgrazie di quell’ometto tanto imbranato.

«L-lo spero.»

Hamtor sospirò cercando di mostrarsi più saggio e spazientito di quanto non fosse. Chinò il capo incrociando le braccia, mentre il cappuccio andava a coprirgli il viso fino al naso.

«Sarò un cerusico, allora. Ma vi avverto: la mia arte non riporta in vita per sempre. Potrete avere indietro vostro fratello Digol, o come dannazione si chiama, al massimo per una settimana, poi tornerà morto. Il suo corpo continuerà frattanto a puzzare, ma potrete parlare con lui e sbrigare ogni altra faccenda come fosse vivo. Puzza a parte, s’intende.»

La faccia di Balir si rivelò più che sorpresa: sconvolta «Puzza? Dei! Se avrà il tanfo di un maiale, come farò a convincere Rin?»

Hamtor fece spallucce storcendo le labbra, poi si avviò a salire gli ultimi passi che lo separavano dall’ingresso della casa.

«Muoviti! C’è molto da fare!» gridò al contadino senza voltarsi, poi aprì la porta e lì vide Rin.

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