Hamtor, negromante per sbaglio

La ragazza

«Porco Mirr! Chi cazzo sei? Sifilitico figlio di troll!»

La ragazza l’aveva travolto come una furia, spedendo all’aria, in una magnifica coreografia, una gran quantità di panni sporchi, che stavano ora ricadendo ovunque senza ritegno. Hamtor, spintonato dalla fretta di Rin, aveva perso l’equilibrio ed era rovinato a terra battendo la testa e si era ritrovato a contemplare quella splendida lamia che non accennava a smettere di insultarlo.

«Chi è questo, Balir? Un altro dei tuoi amici ubriaconi di merda?»

«Calmati, Rin! È un cerusico: è venuto per Dengol!»

A quelle parole, la ragazza sembrò trattenere l’ennesima ingiuria con un certo sforzo: abbassò lo sguardo e fissò Hamtor dritto negli occhi con un’aria di sfida. Il negromante si passò una mano sulla nuca dolorante e tastò qualcosa che gli era caduto in testa.

«Sono le mutande smerdate di mio fratello!» Rise lei e Hamtor lanciò, disgustato, l’indumento incriminato a qualche passo di distanza, solo per scoprire che si trattava di uno straccio qualsiasi. Lo sguardo che ritrovò sul volto di lei era di autentica soddisfazione: le labbra sottili, leggermente piegate in una bestemmia appena sussurrata, tradivano un sorriso genuino, mentre due grandi occhi color castagna si socchiudevano analizzando il nuovo arrivato con un divertimento per nulla celato. Rin ridacchiò ancora tra sé e chinò leggermente il capo, sciogliendo la fascia che tratteneva i lucenti capelli bruni, che le ricadevano lisci fino al mento.

«Potete alzarvi, cerusico.» Lo schernì ancora una volta risistemandosi l’acconciatura con un gesto veloce, mentre l’uomo dalla veste scura non riusciva a smettere di fissarla.

«Il mio nome è Hamtor.» Si presentò il negromante una volta rialzatosi tutto sporco di terra. Si rimise a posto il cappuccio nero e tentò poi, con scarso successo, di scrollarsi di dosso un po’ di polvere.

«Buon per voi!» Esclamò in tono sarcastico la ragazza, che nel frattempo aveva già recuperato quasi tutti i panni da lavare. Gli si avvicinò infine per raccogliere una casacca rimasta ai suoi piedi e Hamtor rimase fermo ad osservarla. Troppo tardi fece il gesto di chinarsi per aiutarla: lei fu più veloce e si ritrovarono faccia a faccia, a poco più di un palmo di distanza.

«Faccio da sola.» Dichiarò con un tono quasi dolce, ma per nulla intenerito. Hamtor serrò le labbra e inspirò appena col naso: lei profumava di alloro e rosmarino e, quando gli lasciò quella fuggevole occhiata decorata da poche lentiggini, si dimenticò per un attimo perfino il proprio nome.

—

«È sempre così vostra sorella?» Domandò a Balir, che intanto si era avvicinato senza dire una parola.

«A volte si infuria, ma a voi è andata bene.»

Hamtor, ancora perso a fissare Rin che si allontanava a prendere l’acqua, si rese conto solo allora di aver dimenticato del tutto di usare quel suo tono da oscuro negromante che tanto aveva studiato.

«Allora» Tentò di ricomporsi tornando alla sua voce gutturale «Vediamo ‘sto morto?»

Balir annuì e lo accompagnò in casa, che profumava di alloro e rosmarino, probabilmente messi a bruciare insieme alla legna. Il tocco femminile si notava in ogni dettaglio, pensò il negromante: due uomini da soli non sarebbero mai stati tanto ordinati.

«Le erbe aromatiche sono per coprire l’odore del morto, immagino.»

«In realtà Rin mette sempre sul fuoco qualche pianta; dice che la casa sennò puzza di porcile. Io non ho mai notato la differenza.» Spiegò Balir borbottando, poi aprì la porta chiusa a chiave accanto al camino, accese una candela e iniziò a scendere le scale, che scricchiolavano ad ogni passo.

L’odore di morte e putrefazione era già fortissimo dopo un paio di gradini, tanto che Hamtor prese subito a tossire.

«Morto da due giorni? Sicuro?»

«Forse tre o quattro.» Confessò Balir  a bassa voce «Sono stati giorni frenetici, sapete… e poi, di questi tempi, trovare uno della vostra professione non è uno scherzo.»

Il negromante, per una volta, si trovò d’accordo.

«Ti è andata bene che non sai tenere la bocca chiusa e che, fatalità, sia passato per la locanda di Mas’dor mentre i tuoi compari chiacchieravano delle tue sventure.»

Balir, a quelle parole, si voltò a guardare il negromante alla fioca luce dell’unica candela accesa. Lo sguardo che gli scoccò lasciò Hamtor interdetto: l’uomo sembrava aver perso per un attimo quell’aria timida e imbranata che gli aveva trasmesso fino ad un attimo prima.

«Che vi hanno detto di preciso?» Domandò con aria preoccupata.

«Che ne so?» Sbottò d’istinto Hamtor «Qualcosa del tipo che avresti pagato a peso d’oro tuo fratello, pur di poterci ancora parlare. A proposito: che devi farci?»

Balir si voltò in silenzio e si addentrò nella stanza sotterranea, accese qualche altra candela appesa alle pareti e illuminò il lenzuolo che stava al centro del locale, in mezzo a casse di legno e ciarpame.

«Devo parlarci. Questioni di famiglia.» Rispose laconico e improvvisamente serio, rivelando il cadavere sotto il sudario «Ditemi: si può fare?»

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